плейлист мента

      Каждый раз, когда кто-то узнаёт о моей любви к музыке, начинается одно и то же: «Ты же милиционер, слушаешь серьёзную музыку. Высоцкий нравится, наверное». Если бы они только знали, что каждое моё утро начинается с «Бомжа»… «…Не мила мне жизнь, я от неё устал. Помоги, прохожий милый, пятаком. Сжалься надо мной, над бедным стариком!..»       На самом деле, я не любитель Сектора Газа и слушаю их в исключительных случаях, но начало моей карьеры в Санкт-Петербурге связано именно с этой песней и даже не потому, что я её слушал. Мне уже тридцать лет, по званию – майор, по жизни – долбоёб. Перевожусь из Москвы в культурную столицу в надежде на лучшую жизнь, но не тут-то было! Меня, майора, опытного милиционера, отправляют на первое дело – бомж зарезал своего дружка-бомжа из-за последней рюмки водки.       Я, участковый и наряд скорой (нахуй он нужен, если мы приехали за очевидным трупом) проходим к гаражам, где местные бомжи собираются в кучки и начинают жить свою жизнь – играют в карты, пьют водку и бьют друг другу морды. Участковый ссыт разговаривать с «группировкой» бомжей, хоть и пытается этого не показывать. Теперь я понял, зачем меня отправили с ним. Выхожу вперёд и обращаюсь к ближайшему мужику:       — Где труп?       — Какой труп?       — Не придуривайся. Есть свидетель, как кто-то из вашей шайки убил горе-товарища, – я и правда не знал, кто именно убийца, но точно знал, что вычислить его будет несложно.       — А где свидетель?       А хуй знает, где свидетель. Звонила какая-то женщина, сказала, что мимо с магазина шла, услышала крики и кровь на снегу увидела. Так мне Славик – участковый – объяснил ситуацию, пока мы ехали к месту преступления. И правда, с чего решили, что труп? Может, ранили ножичком, да спать утащили.       — Показывайте жилища.       — А ордер имеется? – ух ты, бля, какие он словечки знает.       — Я сейчас бобик вызову и всех вас, семейство, в изолятор отвезу.       Уезжать из своего места жительства в новое ребята не захотели, провели нас по спальным местам, даже полянку за гаражами показали – ничего. Скорая уехала, а мы решили вызвать кинолога. Приехал мужик лет 40-45 с дружелюбным псом по кличке Урал. Почему Урал – не объяснил. Прошлись по ближайшей местности, но кроме пары грамм наркотиков ничего не нашли. Славик предложил скинуть травку на бомжей, повязать парочку и отправиться домой, поздно уже. Ну не мудак ли? Мудак. Я решил, что самое время найти свидетеля. Отправил мудака на поиск неизвестной дамочки, а сам пошёл пить кофе с кинологом в ближайшую забегаловку. К вечеру становилось холоднее, и, кажется, вот-вот пойдёт дождь. Мы выпили кофе и начали ждать Славика.       Сколько времени прошло точно – не знаю, но на улице успело стемнеть. Славик вернулся с адресом женщины, которая звонила в милицию с домашнего телефона. Мы собрались, попрощались с кинологом и пошли искать 58-ой дом. Долго искать не пришлось. Панельная многоэтажка стояла почти вплотную с гаражами наших приятелей-бомжей. Первый этаж – ещё лучше, не придётся подниматься по лестнице, на которой точно можно было бы встретить человеческое говно.       Стучу в дверь, открывает точно не наша свидетельница – слишком юна. Прошу позвать старших. Ждём. Через пять минут дверь открывают снова, на этот раз – женщина лет на десять старше меня.       — Добрый вечер, мы из милиции. Я – майор Смирнов. Вы звонили сегодня и говорили, что стали свидетелем убийства. Это так?       — Было такое, а что случилось? — женщина явно не была готова к таким гостям. Занервничала, в глаза не смотрит, а руки успокоить не может – пальцами фартук жмёт.       В квартиру нас не пустили, проговорили через порог минут десять и, поняв, что ничего она не видела, ушли. На следующий день Славик отправился к нашей знакомой снова, чтобы поговорить наедине, без меня. Видите ли я грубый и не умею вызывать доверие. Встретились с ним после обеда, и он рассказал, что женщина эта нихуя не видела. Ей просто надоели пьяные крики бомжей под окном, и она хотела таким образом от них избавиться. Конечно, у неё не вышло, только штраф за ложный вызов оплатить пришлось.       Так меня встретил культурный Санкт-Петербург – с бомжами, мудаком-участковым и лживой бабой, в подъезде которой воняет говном.