*
1 августа 2023 г. в 14:09
Промелькнут три осени горьким сном, а какая в нём настоящая не найти, и стою, безумный, я под окном, лишь печёт, когда выдыхаю. Поверишь, ди?
Что ж, ты умер, ты не моя, брат, боль и беда, шёлк одежд так холоден и смешон.
Но — какого чёрта — теперь пришёл тот испивший супа и спасший меня болван? Почему сейчас?
Я, я не вернусь, добродетель солнца крупнее, пиал с вином, и немеют губы, кровав их вкус.
— Потеплело, будто здесь юг, ох, идём домой.