Лучший из Мирмидонян

Август. Лето. И я рассеянный. Камни пускаю по мерным волнам. Чужими мечтами с рожденья овеянный Продолжаю разочаровываться в себе я сам. Безмолвием отцовским запутанный... Вопрос за вопросом всегда в голове. Зачем? Почему? Но ответит забвение: Растворишься скоро в собственном сне. В позолоте волос запутались листья, В руках — лира звонко поет, Оглянулся. Молчу. Так близко... Чую, скоро накличу беду. Мальчишка, что заставляет лёгкие Мои словно от жара гореть, Глядит прямо в очи. И стремительно Вокруг сердца вьет терновый венец. Когда это «скоро»? Боги знают ответ. Я стою за правым плечом Ахилла. Свет? Я не щурю глаза. Это мой с ним секрет. На горизонте виднеется Троя. Скоро рассвет. Я боле не видел себя. Душа — лишь ему отдана. Но из сердца — уже не смоковница Льётся, апрельской слезой. Твои одежды пропахли металлом. Ты — лишь оружье богов. Мои руки в крови собственной. Твои волосы пропахли морем. Я не слышу голос твой. Я уже пред стеной. Я буду ждать тебя средь теней. Не злись, мой герой. Я останусь навечно с тобой. Здесь, в лоне морей. На земле павших царей.