That Long Forgotten Feeling Of Her

Горячее солнце постепенно смещается к далекому горизонту. Почерневшие тени удлиняются над вздыбленными ветром дюнами, тают и трансформируются, как капающий лед. Жуки с чернильными пятнами убегают, шаги отдаются громовым эхом, когда грозовые тучи собираются где-то в похожем на пещеру пространстве, где раньше обитали его внутренности. Ему кажется, что он слышит, как произносят его имя. Смутно и настойчиво. Вздох, вихрь гласных, согласных и слогов, которые в совокупности определяют его как того, кем, как он думает, он никогда не был. Скорее всего, когда-нибудь будет. От этого никуда не деться. От этого никуда не деться. Он представляет сигареты. Они с пеплом между испачканными никотином кончиками пальцев. Представляет косяк. Трубки, бонги... что угодно. Представляет, что в его легких достаточно воздуха, чтобы втянуть все это достаточно глубоко, чтобы это заглушило все остальное. Все, что он не может вспомнить, чтобы забыть. Пытается. Терпит неудачу. Снова не получается. Знакомый конец совершенно чуждого существования. Змеи гремят в его ботинках. Песок покрывает его язык, как сон. Шершавый и острый во всех неподходящих местах. Красный цвет звучит как музыка. Слова, незнакомая колыбельная, которые льются из его ушей. Поселяется где-то в углублении его ключицы, когда он погружается так глубоко под себя, что не уверен, что когда-нибудь сможет это вернуть. Не уверен, что он когда-нибудь захочет. Она не кончает. Он не думает, что действительно думал, что она придет. Его голова слишком тяжелая, чтобы держать ее, мышцы шеи превратились в арахисовое масло, желе и грязь. Качается, как яблоко. Бессвязное и тусклое. Тону. * Он моргает. Пот стекает, покалывает, и губы скривляются в оскале. Пальцы обхватывают его предплечье. Переливающийся голубой латекс туго натянут. “Господи, ты спишь?” Он бы рассмеялся, если бы в нем было достаточно воздуха. Потому что последний раз, когда он спал, это был последний раз, когда что-то имело смысл, и прошло так чертовски много времени с тех пор, как что-то имело смысл. Он ждет шквала слов, обвинений и взаимных обвинений, которые не приходят. Тишина - это нарушение равновесия, потому что мир устроен не так. Безмолвные каменные осколки жалости, поданные холодными на блюде. У него на языке вкус кислотного дождя. И он бы знал. Он бы упал на колени, если бы уже не лежал навзничь. Нижняя половина его лица искажается во что-то, что может быть ухмылкой, а может быть, гримасой, а может быть, даже настоящей улыбкой. Чувствует, как мышцы сдвигаются и со скрипом принимают нужное положение. Брови мистера Уайта хмурятся, как будто в ответ. Над проволочной оправой его очков появляются морщинки, широкие радужки увеличиваются за выпуклым стеклом, испачканным отпечатками пальцев. Муха гуляет по металлическому канату одной узловатой руки. ”Иисус гребаный Христос, ты под кайфом?” Он не такой. Он не думает. Это было давно. Он бы сказал, что забыл, каково это, но это было бы далеко от истины. Когда это ваша настройка по умолчанию для большинства ваших дней, вы никогда не забудете. * “Кайф от жизни, мистер Уайт”, - невнятно произносит он. Слова ударяются о кости и серое вещество внутри его черепа. Хлопающая кукуруза, джампинг-джексы и пого-стики. Это ложь поверх лжи, но чаша его вины полна, и его совесть сдалась после поражения несколько месяцев назад, так что все это больше не имеет значения. Это удивительно освобождает. * Крышки раздвигаются, дверцы на роликах поднимаются. Он бросает взгляд на упаковку старого чувака. Как будто эти уродливые трусы все равно оставляют место для воображения. Иисус. Его поднимают на ноги, у него нет времени подготовиться к резкой смене высоты. Мир медленно вращается, и томная кровь стучит в такт тысяче барабанщиков в его ушах. Облака выбелили небо, несовершенный узор, скрывающий жгучую, бесконечную синеву. Слова из знакомого голоса окружают его, отскакивают от его зубов и кончиков пальцев, и блокировать их становится намного легче, чем когда-либо раньше. Обожженные металлические стенки фургона скрипят и постанывают, увеличительное стекло занимает свое место перед солнцем. Из вентиляционных отверстий поднимается пурпурный дым, густые клубы которого достигают небес, навевая мысли о паровозах, реактивных двигателях и холодных зимних утрах. Основной элемент униформы мистера Уайта, брюки и пуговицы на пуговицах, независимо от температуры, развеваются, как флаг, на порывистом дневном бризе. Насмешливые напоминания о том, откуда они оба пришли и почему они никогда, никогда не смогут вернуться. Он считает, что в наши дни это спорный вопрос, потому что ему все равно есть к чему возвращаться. Разбитые губы и секс, который он даже не может вспомнить, и черные как смоль волосы, намотанные на дрожащие пальцы. Вишневый блеск и вьетнамки. * Он пробирается по зыбучим, зыбучим, зыбучим пескам. Прогресс медленный, но только потому, что он этого хочет. Жар проникает под скользкую от пота рубашку на его спине, высвечивает двойные татуировки между лопатками, и ему кажется, что он почти слышит внутреннюю работу мыслительных процессов мистера Уайта. Чувак слишком предсказуем. Безумно непредсказуемым образом. Он спотыкается, спотыкается о шнурки, которые уже развязались. Распутывается и распутывается. Параллели ослепляют. Он выпрямляется без комментариев, небрежно поднимает руку через плечо в пренебрежительном жесте, который может означать “Я в порядке ...”, может означать “Здесь не на что смотреть ...”, может означать “Пошел ты”. Вероятно, означает все вышеперечисленное. * Он получает удовольствие от упрямого звука захлопывающейся за ним двери. Металл стучит по ржавому металлу, от которого сотрясаются шаткие стены и трясутся ящики со стеклом и жестью. Представляет, как звук распространяется наружу через бесконечное ничто, которое их окружает. Застоявшийся воздух внутри фургона насыщен химической вонью перегара, застарелого пота и обещанием долларовых купюр. К черту кучу долларовых купюр. И это единственное, что мешает ему зажать ствол проклятого пистолета в зубах и разнести затылок Мексике. Или Техас. Или, может быть, даже Оклахома, если ветер будет в самый раз. Еще одно имя к числу погибших, которое неуклонно растет. Призраки, зомби и оборотни, которые проникают в его сны и выходят из них. * Он постукивает ногтем по центру своего лба. Заставляет себя немного сосредоточиться, когда солнечный луч пронзает его задумчивость. Жесткий силуэт в форме фартука в дверном проеме. “В свое время, мистер Уайт ...” он снисходит с медленным кивком, остряк до самого конца. “В свое время...” Надевая идентичную пару латексных перчаток, он предлагает воздуху перед собой воображаемый ректальный осмотр, смазку и все такое. “Еще разочек?” Он переводит взгляд вверх и влево, смотрит на мистера Уайта сквозь завесу слипшихся ресниц и дымовых завес, ждет утвердительного кивка. “Да, Джесси, просто еще раз ...” Он резко фыркает, где-то низко и медленно в глубине своего нутра. Не нужно думать об этом, что еще один раз неизбежно станет еще одним... Еще раз... Еще раз... * Дневной свет сменяется лунным, а затем полуночным. Не хватает пальцев, чтобы отсчитывать уходящие минуты, когда все движется вперед, вокруг, над и сквозь, поворачивается подобно приливам, которые никогда не достигнут скрывающих их песков Нью-Мексико. На данный момент. На два шага впереди, но быстро теряем позиции. Конец