—твой последний день рождения.

—этот день ни капли не отличался от других дней в жизни молодого мужчины — Осаму Дазая. Праздник, что совершенно не добавлял радости, в совершенно потухшие, безжизненные глаза, цвета кофейого напитка с молоком. Губы растянулись в глупой, совершенно фальшивой улыбке, которой, как ни странно, верят. Точнее, недо-эспер надеялся, что в нее и правда верят, несмотря на все его попытки поквитаться с собой. Начиная «Экстремальными прыжками в реку», и заканчивая «оздоровительным самоповешаньем». Ему было больно. Больно с того, что никто даже не углубился в причины такого желания совершить суицид, или нанести себе вред. Больно с того, что никто и никогда не воспринимал Осаму всерьёз. Все воспринимают его попытки поквитаться с собой как своеобразные шутки. Все воспринимают Дазая как шутку. Шатен сегодня даже решил прогулять свою работу. Он, конечно, знал, что его будут допытывать звонками, смс, и многими другими средствами, но все равно решил, что не будет ни на что отвечать. Залег на один день, ну ничего страшного. Осаму упал на пружинистый матрас, что валялся посреди помещения, которое называлось «домом». Потянувшись и поудобней устроившись, бинтованный зевнул и посмотрел на тумбу, что мирно стояла рядышком. Прямо на ней стояло большое количество бутылок от алкогольных напитков, а так же полупустые упаковки и баночки от таблеток. Разные были. Успокоительные, от бессоницы, от боли в голове, и много других. Рядом так же валялись стеклянные бутылки, парочка из которых даже успела разбиться. Но, был один предмет на тумбочке. Он отличался от остальных. Вокруг него так же лежали банки и бутылки, не давая разглядеть вещь снизу или сбоку. Но, если-же посмотреть сверху.. - Это будет- ..совершенно обычный блокнот для записей? Да, красный переплет, застежка, чуть помятые с краев страницы. Видимо, когда чья-то рука записывала в книжечку происходящее, бумага терлась об нее и загибалась. За ним, как раз, и потянул свою ладонь мужчина, стаскивая его с тумбочки, и роняя все, что стояло рядом, на пол. Схватив еще и ручку, тонкие пальцы медленно растегнули замочек, а далее стали перебирать страницы с датами и надписями. Перед глазами появилась она. Чистая страница. Через несколько секунд на этом куске бумаги уже вырисовывалась сегодняшняя дата. 19.06. Девятнадцатое июня. Вздохнув, Дазай принялся за дело.. «Здравстуй. Мое имя Дазай Осаму. Сегодня мне исполнилось 23. День рождения..не понимаю, чего другие люди и эсперы так рады этому дню в своих жизнях. Не думаю, что все, как и я, хотят погибнуть быстрее от старости. В агентстве не произошло ничего нового. А жаль. Я думал, меня хоть кто-то поздравит. Ну, если от агенства ничего не было, то и от других я ничего не жду. Мне интересно, кто-то вообще помнил про этот день кроме меня.. Сегодня мне наприходило куча смс, звонков от агенства, мол, почему я не на работе. Я либо бросал трубку, либо игнорировал. Они спрашивали лишь о работе, не о моем состоянии. Они там вообще волновались за меня, черт возьми? Еще друзьями зовутся, ага. На самом деле, они каждый год просто как-будто забывали про существование сегодняшнего дня. Единственные, кто меня когда-то в моей жизни поздравлял это Одасаку и..Чуя. Про Мори я говорить ничего не буду. Я все еще удивлен, что эти ребята помнили об этом дне.. Я знаю, что поздравления от Оды сегодня не услышу, но может услышу уже завтра.. А вот Чуя.. Ох, моя люби-## ненавистная псина. Он всегда меня поздравлял. Даже когда я в агенство ушел, он все равно строчил мне смс о том, как ненавидит меня, а в конце прибавлял «С днем Рождения, Скумбрия. » Пхаха. Правда, сегодня такой смс-ки мне на телефон не пришло. Он хотел многое написать. Перебегая от темы к теме. Осаму вдохнул грудью воздух и неровно выдохнул. Зато, у меня на сегодняшний день есть очень, очень интересные планы. Думаю, никому кроме тебя, Дневник, точно нету дела до того, что я там хочу сделать. Но им всем точно понравится такой подарок..» Тут щелкнула ручка, а далее была убрана в ящик тумбочки. Там же лежал и маленький пакетик, сделанный из какой-то ткани или типа того, который впоследствии тоже оказался в бинтованной руке шатена. Завязочки растянулись, и внутри что-то подозрительно сверкнуло. Из пакетика были вытащены сначало одно, потом два, три, четыре, пять лезвий. Детектив посмотрел на них кровожадным взглядом, нервно улыбаясь. Шатен не любил боль. Нет, он ее ненавидел. Но эта боль была.. другой для него. Совершенно. Она не отталкивала, а наоборот, притягивала, заставляя все больше и больше причинять ее себе, оставляя на своем теле кровоточащие шрамы, которые неприятно пощипывали. Тело детектива все больше и больше покрывалось ранениями, пока повязки спадали и медленно опускались на пол. Плечи, руки, ноги, грудь, все это было изрезано самим же Дазаем. На лбу выступали капли пота, а после даже стекали по щекам и падали на пол. Дыхание чуть сбилось, а тело кровоточило. Шатену хотелось побыстрее закончить этот день.. Дрожащие руки, мутное сознание, шариковая ручка, что была измазана в крови и открытый блокнот, чьи страницы были так-же заляпаны вязкой алой жидкостью. Куча уже новых пустых упаковок от таблеток. Рядом лежало тело молодого мужчины, чьи глаза были закрыты, кожа мертвенно бледна, а посиневшие губы расползлись в улыбке. Телефон трещал от уведомлений приходящих на них. Одно из них было от.. Чуи? Да, это было то сообщение, с кучей слов ненависти, но этими любимыми словами в конце, которые могли бы еще спасти мужчину. «Поздравля-##» Зрение поплыло. Извини, Чиби, слишком поздно. Слишком поздно..