Контакт

Читал про Ктулху я, не веря в сказки эти, В то, что подобное ему быть может на планете. Сочинил рассказ писака тот, чьё имя позабыл я, Летя на самолёте в поздний час где-то над южным полушарьем. Мой взгляд следил, от книги оторвавшись, удалялась как земля, А разум мой блуждал в вышине над мирозданьем. И я заснул, и, книгу выронив из рук, Откинулся на кресло, расслабляясь. А в голове, сплетая мысли как паук, Одна идея появлялась: Что, если истину прочёл я, а не выдумку воспалённого рассудка? Что, если, прав был автор, и не выдумал всё он? Задумавшись об этом на минутку, Я провалился в чёрный сон... Мне снились города, что были похоронены водою, Я видел черепа на улицах, и кости, уносимые прибоем. Среди руин, оставшихся с незапамятных времён, Покоился огромный гроб: что в нём? Задав себе этот вопрос, я потянулся туда мыслью и... В черепе моём осталось только эхо. И рухнул самолёт Среди бурлящих вод Близ Таити, к северо-западу от Р'Льеха. Ужасный вой. И тишина.