The children of wingless birds

Все мы однажды были ими - Такими холодными и пустыми, И в то же самое время полными Голубыми волнами На грани собственного спокойствия. На грани собственного отчаяния. Отдавали швартовые, Покидали причалы, Неслись так, что свистел в ушах ветер И постоянно о чем-то мечтали. Нам хотели помочь, убедительно и настойчиво, Вбивали в головы мысли о том, Что творчество Есть прозябание долгих минут И дней. Они были правы - Теперь, мы понимаем насколько зашли в тупик. Со своими холстами, ненастроенными гитарами И сотнями ненаписанных книг. Мы - дети серых многоэтажек города, когда-то - свободные белые птицы. Пришлось спуститься. И больше вновь никогда не взлететь. Отрезаны крылья, глаза плохо видят, и в целом - Слепота никогда не приходит одна. Мы как узники собственных маленьких башен. Выпиваем серую сырость улиц до дна. Мы пьяные без вина, Одними лишь красками осени, Одним лишь дыханьем тепла. Нас тысячи, может и больше. Мимо дверей заколоченных, комнат, Где свет перекрыт, газа нет и стоит горький запах свинца. Берите гитару, стучите подошвами кед и кроссовок О мокрый дорожный асфальт. Играйте, кричите и пойте Пока не покинули силы. Пока еще можем дышать. Пока не стянули ремнями и стены Не замкнуты в удушающий круг. Пока царит хаос, Пока есть надежда Покинуть замкнувшийся круг.