Рекурсия

Скр-скр, скр-скр... Тьма. Абсолютная, беспросветная тьма. Обволакивающее, спокойное отсутствие всего: ощущений, эмоций, пространства, времени. Скр-скр, скр-скр... Был только этот скрип. Скрип? «Так, если есть скрип, значит, есть что-то, что может его издавать. Так ведь?» Скр-скр... «Ничего не берётся из ниоткуда — это любому идиоту понятно. И, вероятно, есть я. И я не идиот. Это радует» Скр-скр, скр-скр... «Подошвы... да, так скрипели подошвы, когда я патрулировал город» Скр-скр... «Патрулировал... сторожил... стражник» К скрипу добавилось новое ощущение. «Это... это я иду по мостовой? Отлично, на одну загадку меньше» Через тонкие подметки чувствовались холодные камни мостовой. «Персиковопирожная? Нет, слишком узкие зазоры. Паточной шахты? Вообще мимо, там камни кривее зубов Шнобби... Если только...» С воспоминаниями постепенно приходило осознание, что надо бы все-таки найти способ осмотреться. Открыть глаза? Стражник ошарашено остановился. Действительно, почему такая очевидная истина не пришла ему в голову сразу же? «Сейчас я увижу дворец патриция. Настолько ровная брусчатка только там... ну, и может быть, возле дома какой-нибудь зажравшейся шишки» Открыть глаза оказалось не так-то просто. В основном, потому что он никак не мог вспомнить, где у него глаза. И есть ли они вообще. С сотой попытки у него получилось. Вторым ощущением, после неожиданно ослепившей яркости, была боль, третьим – запоздалый глухой звук от удара в стену. «Вот черт». Боль была вполне знакомой, только немного притупленной, скорее воспоминание, чем ощущение. Через некоторое время стражник достаточно пришёл в себя, чтобы оглядеться. «Вот черт», - сказал он вслух. Предметом, в который ему не повезло впечататься, оказались ворота. Дубовые ворота. Добротные дубовые ворота. Незнакомые добротные дубовые ворота. Продолжать эту феерию эпитетов не хотелось, а хотелось немного более твёрдого понимания того, что вообще происходит. Справа от него стоял паренёк в белом... за неимением лучшего слова, плаще. В его позе было что-то смутно знакомое. Тоже стражник? Ага, безоружный и в халате... смешно. Тем не менее, он явно нервничал. Он сказал что-то на смутно знакомом языке. «Парень, я не понимаю» Тот повторил сказанное увереннее, а потом замолчал. Взгляд его остекленел на добрых несколько минут «Если он стражник, то проще было бы на его место поставить корову. Пока он стоит столбом, я уже три раза снес бы ворота к чертовой матери. Что ты? Задумался, что со мной делать? Ах ты ж!» Прямо из воздуха рядом с ними появился ещё один человек, чуть ли не в два раза выше парнишки. В уставшем, но уверенном выражении его лица читалось, что он тут начальник. «Сочувствую» Высокий подошёл поближе и придирчиво посмотрел на причину беспокойства. Их глаза встретились, и бесконтрольная волна гнева накрыла стражника, пытаясь утянуть на дно его разум. «Вот черт» Он ненавидел, хотел уничтожить, разорвать на части существо, которое в первый раз видит, само существование высокого бесило его и вызывало бесконтрольный гнев. «Нет!» Разум пытался остановить это безумие, но тьма была слишком сильна. «Да!» Гнев, как сильнейший спазм, охватил все его существо, рука против воли потянулась к рукоятке меча и... Сэм Ваймс проснулся. «Вот черт»