Тишина

Тишина.. Всеобвалакивающая тишина опустевшей комнаты тошнотворно-зелёного цвета, на который невозможно смотреть. Этот цвет и окружал его весь день, день за днём.. Жил он лживо и капризно, без каких-либо чувств , без сострадания, лишь с тишиной в ушах угасающей зелёной страны. Никто не приедет в его королевство проездом, будут объезжать за километры, его вычеркнут с карты этого карточного мира, чтоб никто не подвергся влиянию зелёных очков. Тишина.. Вечная тишина, уже затихающего города, которого нет, осталось только она, всепоглощающая пустота, в каждом сердце, в каждой крупице сердца вальта, который вообразил себя королём. От этой пустоты нельзя избавиться, нельзя её забыть, она всегда с тобой: ходит хвостиком хоть беги - небеги. Она к тебе привязана твоими же мыслями. Если ты её заметил хоть раз - она тебя поглотит и не поперхнётся, злорадно ухмыляясь и пережёвывая все твои мысли. Хоть бейся о стену, хоть пытайся всё исправить, эту тишину ты навёл, но тебе её не убрать. Никогда Валет устал , хоть он и шутит каждый день, объявляя самые тупые события из своей крепости . Чувствуется тяжесть в его словах, виде. Он начинает задумываться о том- его ли эта личность, ложась спать. Но на утро продолжает ту же мелодию, прочнее прибив к граммофону старую пластинку, чтоб точно не поменять. С каждым ударом душевного молотка , с каждой шуткой и каждым движением его поглощает тьма. Тьма, которую окружает тишина улиц, никто не объявит утро если его не будет, никто не будет шутить над всеми, никто его не заменит. С этими мыслями он вставал с уже родной кровати , к которой он уже прилип. И не раскрывая глаз оглашает утро и падает обратно в царство Морфея. Никогда тишина не казалась такой тёплой в его сердце. В ушах гудит, в груди болит, но не сердце, - душа. Душа устала. Просто хочется спать . Упасть в вечный сон и никогда больше не открыть глаза и не покидать уже природнившееся тепло вокруг. Кто его заменит? Что станет с государством без него? Почему он такой? Говорит он укладываясь в постель, но сколько бы он ни ворочался, сколько бы не думал об этом прекрасном чувстве. Сколько бы не размышлял о своей жизни сон не шёл. Шла только тьма, из каждого уголка комнаты выползали тени, хотящие окружить его. Хотящие получить его волю к смерти. Каждая эта тень была создана самим Вару, из его чувств к себе, о его критике к самому себе . Он сам себя закопал. Сам и виноват. Вару не помнит сколько был в этом состоянии, но было как никогда тепло.