***
- чё, прям серьезно отбил у бомжей? - ага, прикинь! генри заливисто смеётся, прикладываясь к уже почти опустевшей бутылке, допивая термоядерное пойло, которым, кажется, должны были травить тараканов. собственное сравнение их, с патриком, с тараканами пробивает на очередной полу-истерический смех. - а чё они делали-то? - да хз, если честно. но пить можно, так что не суть важно. бауэрс озвучивает свою мысль про травлю тараканов, и тут уже патрик ржёт как конь. по-другому и не умеет. именинник откидывается на траву, смотря в безоблачное ночное небо. рядом, в обнимку с бутылкой, располагается патрик. несколько секунд тишины. и только генри успевает проникнуться атмосферой, как патрик поднимается с мычанием. - а бля, я забыл, что у тебя это, днюха же. генри хохотнул. - пришел отметить мой день рождения, а потом забыл про него? молодец, рик, держишь планку. хоксеттер хмыкает, наклоняется к бауэрсу, и генри чувствует чужие губы со сладким привкусом на своих. не успел он войти во вкус, как патрик отстраняется, все ещё нависая над ним. - с днём рождения, генри. генри почти влюбленно на него смотрит. день рождения, может себе позволить. - если бы я не был пьян и влюблен, то дал бы тебе в ебало. - я знаю.Часть 1
6 ноября 2023 г. в 00:20
день рождения. автоматом худший день в году, как минимум из-за того что отец в качестве подарка не приподнес свою смерть на блюдечке с голубой каемочкой, а как максимум из-за гостей в виде родственников, друзей отца, друзей родственников, друзей друзей отца и родственников... половину из этих людей генри видел впервые. складывалось ощущение, что каждый его день рождения они по дороге крали левых людей и заставляли их притворяться их друзьями. и генри не знает, кого ему жаль больше: себя или их.
казалось бы, что может быть хуже: куча незнакомых людей, бесконечное спиртное, которое нельзя выпить, бесконечные разговоры, развлечение гостей почти что под дулом пистолета, с утра до позднего вечера на ногах. но как оказалось, хуже быть может. особенно, если у вас есть эмоционально нестабильный друг с неограниченным доступом к бухлу.
генри, мягко говоря, не ожидал увидеть пьяного в хлам патрика на крыльце, с бутылкой дешёвого вина, уже наполовину пустого, и в таком виде, как будто патрик за это вино дрался с такими же пьяными бомжами.
- ты какого черта здесь забыл, долбонос ты обкуренный!? - генри честно старается говорить тихо, но он не уверен, что у него получается. патрик в ответ скалит зубы.
- к тебе-е-е пришел, дню-ю-юху твою отпразд... отправз... отпр... отметить, короче. - хоксеттер противно тянет гласные и икает почти после каждого слова. видимо, в бутылке не вино, а нечто покрепче.
- вали уже, не дай бог, тебя отец увидит!
патрик после этих слов слишком гордо выпячивает грудь и поднимает руку с бутылкой вверх, не забыв приложиться к ней.
- пусть только - ик, - попробует! я его - ик, - к пресвятым собакам отправлю!
"к пресвятым собакам сейчас отправишься ты сам", думает генри, горестно вздыхая. хоксеттер, по-видимому, по-своему расценивает этот вздох. его тонкие губы растягиваются то ли в усмешке, то ли в оскале.
- ну чё, пойдем?
удивительно, даже не заикнулся. генри думает над предложением. с одной стороны, затея рисковая - если отец засечет, что его сын пропал черт знает куда, то по возвращении побоев и криков не избежать. но с другой стороны, отец занят гостями и попойкой. в трезвом состоянии он, конечно, заметит пропажу сына сразу, а вот по пьяни будет чудо, если оскар на утро о нем вспомнит. да и развлекать пьяных гостей на собственном дне рождения уже порядком поднадоело...
казалось, патрик с самого начала, заявившись к нему, знал, что генри согласится на его затею. и когда генри, снова вздохнув, кивнул, патрик лишь оскалился и, взяв бауэрса за руку, потащил его в сторону города.