Парень в капюшоне, пицца и пятнадцать долларов

      — Это отвратительно. От-вра-ти-тель-но!       Знаете, эта скандалистка меня заебала.       — Извините, но, мать вашу, — сорвался я. — Три макси пиццы за пять минут?! Я вам робот что ли?!       — Вы опоздали аж на десять!       — Может быть, потому что старался не превратить пиццу в кусок дерьма?!       — У вас получилось отвратительно! — женщина агрессивно замотала рыжей головой, из-за чего её кудряшки запрыгали по плечам. — Я больше никогда сюда не приду!       — Ну и идите на…       С моих губ уже почти сорвалось не самое приятное словцо, как вдруг, дверь открылась, а колокольчик на ней зазвонил.       — Привет, дружок, — Флеш потянулся и подошёл ко мне и женщине. — Как работа?       — Хреново, — сухо отозвался я, намекая, что «капюшон» пришёл не вовремя.       Но мой знакомый либо был тупым, как любимый нож Кева, либо в упор не воспринимал намёков.       — А что тако-ое? — мужчина пристроился на одном из высоких табуретов.       — У меня клиент, ты не заметил?       — Заметил, что у вас некий… Разлад. Что произошло то?       Я открыл было рот, но моя клиентка успела заверещать быстрее.       — Он не смог выполнить заказ, а в ответ на мою справедливую критику…       — Я не к вам обращаюсь, — учтиво заметил парень, переводя голову и, вероятно, взгляд на меня. — Саймон, чё произошло?       Я выдохнул, сгоняя с лица неприятный румянец гнева, и тихо ответил:       — В чём то она права… Мне дали заказ: три макси пиццы за пять минут…       Друг присвистнул, качая головой. Дамочка сложила руки на груди и сузила глаза.       — Что вы тут свистите?       — Ничего. Хочется сказать пару ласковых, но я молчу и свищу. Мон, продолжай.       — В результате я не успел. Всё, — я прикрыл глаза.       Нет, я правда не успел, а такого статуса, чтобы спорить с посетителем у меня нет, но, по-моему, эта мадам ахуела. А я — не Кев, чтобы терпеть подобное. Правда, конечно, у меня просто был не самый хороший день и, может быть, я и правда в чём-то не прав… Не, бред.       — А ты старался? — «капюшон» сполз с табуретки.       — Я всегда стараюсь, — спокойно (на столько, на сколько это было возможно в этой блядской ситуации) ответил я.       — Яс-сно, — мужчина подтянул перчатки, подошёл ко мне и тихо спросил:       — Те деньги прям позарез нужны?       — Ну… Как ты думаешь, жить на пять долларов в день очень кайфово? — съязвил я.       — Угу.       Затем Флэш повернулся уже к нашей клиентке.       — Мадам, не уходите, поверьте, эти пиццы просто прекрасны… Саймон, сделай мне такую же… А мы пока поболтаем.       Парень кивнул на столик у окна, параллельно протягивая мне двадцать пять долларов за свою пиццу.       Женщина неуверенно посмотрела на него, но прошла за моим знакомым и села рядом с ним.       Я полностью увлёкся приготовлением пиццы и, каюсь, без понятия, что он там с ней делал.       Но подошла клиентка ко мне явно более бледной, чем была ранее. А ещё, когда она клала в банку для чаевых двадцать долларов, её рука тряслась.       Едва женщина положила деньги, взяла пиццу и убежала, я буквально накинулся на мужчину.       — Ты в своём уме?!       — О чём ты? — Флэш развёл руками.       — Ты её запугал! И ради чего?! Ради двадцати долларов?!       — Могу догнать и содрать побольше, — улыбнулся мой собеседник, но что-то мне подсказывало, что он нихрена не шутит.       — Так нельзя! Это… Это угроза жизни…! Или там ещё чего-то!       — Да ладно тебе, кому это интересно? Ни меня, ни тебя не выследят.       — Дело не в этом! Это просто незаконно!       Но, судя по всему, достучаться до парня было чем-то из разряда «миссия невыполнима».       — Не делай из себя высокого моралиста, — он положил мне руку на плечо. — Тебе не к лицу.       — Дело не в… Ох… Тьфу ты! — я скинул его ладонь и отвернулся, уперевшись руками в прилавок. — У меня всего один вопрос: как? — ко мне пришло внезапное осознание. Я быстро повернулся к собеседнику лицом, отходя и прижимаясь ближе к прилавку. — У-у тебя ведь нет там… Ножа…? Или пистолета…? Нет ведь, правда…?       — А что? — «капюшон» усмехнулся, подойдя ко мне ближе. — Боишься?       — М-м… — я с опаской взглянул на знакомого. — Н-не шути т-так…       — Ой, да ладно, — он махнул рукой, отстраняясь, и давая мне возможность встать в позу поудобнее. — Мы не носим с собой оружия.       Я отвёл взгляд, размышляя, стоит ли задавать вопрос.       Не, знаете, стоит. Гадалка, когда мне было пять, сказала, что я умру естественной смертью, а не от любопытства. Поэтому погнали — я люблю близко общаться со всякими мутными ребятами, от которых фиг знаешь, что ожидать.       — Кто «мы»?       Собеседник как будто ждал этого вопроса.       В его узких пальцах, не прикрытых тканью перчаток, мелькнул прямоугольный листочек бумаги. Визитка.       — Банда Глубоких Блюд всегда к вашим услугам, — мужчина поклонился, протягивая мне дурацкий листок.       — Чёрт… — я отшатнулся.       Вообще, Банда Глубоких Блюд это такая… Интересная организация. Они не употребляют наркотики, не напоминают какую-то кибер секту, но это буквально всё, что я о них знаю, ибо, как говорится, «от них больше получали пиздюлей, чем информации». Какая-то группа рандомов, держащая наше захолустье, ну… не в прям страхе, но, так сказать, лёгком беспокойстве. Проще говоря, сильно близко знакомиться с кем-то из них в моих планах не было.       — Страшно? Да, я — страх и ужас, — Флэш пожал плечами и отвернулся. — Не шибко хотелось об этом тебе говорить… Но раз уж пошло, то пошло.       Я сглотнул.       — Ясно… Но… Ты ведь мне плохо не сделаешь…?       — Смотря как это — плохо, — загадочно ответил «капюшон». — Всё, приходи в себя, не буду я тебя убивать. И бить тоже.       Я вздохнул, помотал головой, поправил фартук и взглянул на часы. Почти девять.       — Мы скоро закрываться будем… Если тебе что-то надо, то говори сейчас.       Знакомый промолчал.       — Ладно. Будешь сидеть тут до закрытия?       Кивок.       Мужчина уже вовсю занялся разглядыванием окна.       И на что он там, спрашивается, смотрит? Наши соседи — постоянно съезжающие компании, на короткие моменты останавливающиеся в домах напротив. Сейчас там пусто — ни один огонёк не горит. Так на что там смотреть?       Я прошёл в угол, откуда можно было глянуть в это окно, как вдруг…       — Здесь хорошо отражаешься ты, — произнёс Флэш, подперев щёку кулаком и (наверное), не спуская глаз с окна. — Занимайся своими делами. Я просто смотрю, ничего личного.       Ясно. Просто смотрит. Ничего личного.       Ну да, каждый день такое, надо утихомирить внутреннего социофоба и…       Собираться.       Я быстро стянул с себя фартук, положил чаевые в общую кассу, закрыл все ингредиенты, сложил фартук и другие принадлежности в отдельный пакет и, в общем-то, постарался прибраться.       — Пиццерия закрывается, — окликнул я сидящего у окна. — Иди. Парень кивнул и вышел. Я вышел вслед за ним, выключая свет и вывеску «открыто».              — Пока, Саймон! — член Глубоких Блюд махнул мне рукой и скрылся.       — Пока… — пробормотал в ответ я, уже уходя.       Внезапно, отойдя от пиццерии, я вспомнил, что забыл ключи от съёмной квартиры там.       Я побежал назад, но подходя к зданию, заметил, что замок, который я повесил на дверь, был взломан. «Карманный вор гуляет по округе. Но не бойтесь — замки от Зака защитят вас и ваше имущество…!» — вспомнилась мне реклама, которую сегодня крутили по РПП. Я нараспашку открыл дверь. Возле кассы притаилась знакомая мне фигура в капюшоне.       — Ну и зачем… — в моём голосе не было злости, только бесконечное недопонимание.       — Ох, Сай… Чёрт раздери… М-м… Прости… — Парень оглянулся на меня и тут же стыдливо опустил голову. — Мне… Очень нужны деньги…       — Так попросил бы! Флэш, нахуя весь этот цирк?       — Стыдно.       — А сейчас тебе не стыдно?       — Прости, — тихо попросил он. — Прости меня пожалуйста, Саймон…       Я вздохнул.       — Забирай те пятнадцать от двадцати, что отдала та бедная женщина. Бери их и убирайся с глаз долой.       — Сай…       — Бери и уходи, — мой голос был ледяным, как замёрзшее горное озеро. — Ты… Ты поймёшь, когда я смогу простить тебя.       — Ты меня сдашь? — поджав губы поинтересовался вор.       — Нет.       — Прости, Саймон. Мне очень жаль… Когда-нибудь я верну должок, обещаю, — парень запустил руку в мои густые волосы, мягко погладил меня по голове и добавил:       — У тебя не только голос красивый…       — Заткнись и вали. — грубо отрезал я, отходя от него.       — Как скажешь, — мужчина поклонился и быстро выскользнул из пиццерии.       Я подошёл к зеркалу и внимательно посмотрел на свои каштановые локоны.       Ну да, густые. Ну да, прочные и мягкие. Ну да, не короткие, а такие… С чёлкой, с приятными локонами… Но красивые — нет. Самые обычные волосы.       Втереться в доверие хочет, придурок…       Я взял с прилавка ключи и вышел из пиццерии, хлопнув дверью, прежде чем закрыть её.       «У тебя не только голос красивый…». И что это, спрашивается, значит? Надеется комплиментами вину замазать?       И почему эта фраза теперь не покидает мой мозг?

***