Дыра

А вокруг происходило что-то совершенно невозможное, нереальное, безвременное. Время остановилось, вечно торопящиеся пешеходы замерли на месте, шум большого города затих, перестал существовать, как и всё, окружающее нашего героя ранее. И сейчас, в это странное мгновение, не было больше ни реальности, ни сна, а были чувства. В лицо подул обжигающий ветер, опалив бедного адским жаром. Мусорный ветер, пахнущий палёной резиной и несбывшимися мечтами закружил в его голове. Лишь через пару минут, длившихся словно вечность, Михалыч понял, что стоит посреди оживленной пешеходной улицы, не в силах и пошевелиться. Все люди вокруг него, которые неустанно спешили куда-то, задевая друг друга локтями, толкая друг друга, убивая друг друга и скверно бранясь вслед — все они находились словно за стеклянной стеной, а он мог лишь молча наблюдать за их жизнью. Эдакий наблюдатель чьего-то Творения, ценитель искусства, изучающий каждый сантиметр полотна и ищущий смысл, который упорно продолжал прятаться за тонким слоем краски. Стоило Михалычу только снять этот слой — за ним не оказалось ничего. И на непорочно белесом холсте чистого сознания начали появляться, подобно сумрачным обрывкам снов, видения…