***
На следующее утро он впервые за долгое время стоял перед высоким бизнес-центром, где находилась его компания. Улицы Манхеттена заливало по-летнему яркое, теплое солнце. Оно блестело, отражаясь в панорамных окнах стеклянно-металлических многоэтажек. Джерард шумно вдохнул искрящийся воздух, пахнущий выхлопными газами, кофе из Старбакса где-то рядом, чьим-то парфюмом и… Свободой. Он обожал это время года в Нью-Йорке, когда погода все еще оставалась достаточно прохладной, но снега и слякоти уже не было. Можно было носить любимый костюм с чуть укороченными брюками, открывающими вид на тонкие щиколотки над кожаными туфлями. Теперь он признавал, что ему даже нравилась вся эта живая, неугомонная суматоха большого города. По дорогам сновали желтые такси. Когда они останавливались, из них выбегали, цокая по асфальту каблучками, бизнес-леди в коротеньких юбках и капроновых колготках. Не был бы он мужчиной — носил бы точно такие же. Симпатичный парень в костюме объяснял что-то другому находу. Джерард невольно прислушался к их обсуждению активов и пассивов и усмехнулся — после знакомства с Айеро для него эти слова означали нечто иное. Покрепче сжав в руках портфель, он вошел внутрь здания через автоматические двери. Приятная секретарша встретила его обворожительной улыбкой: — Мистер Уэй, мы уже и не думали, что вы согласитесь придти в офис, это так кстати, дизайнеры ломают голову над обложкой… Весь год, да и всю жизнь, в общем-то, он проработал из дома. Иногда это вызывало проблемы, и приходилось все же приезжать лично, однако Джерард со временем научился избегать реальных встреч. Учеба в университете показалась ему сущим адом, так что он выбрал компанию, где прямой контакт с коллегами сводился к минимуму. Джерарду было страшно, что подумают о нем люди, узнав о его заболевании. Но теперь, когда он был наконец-то здоров, все эти домыслы, выдуманные проблемы и страхи казались ему глупостью. Единственное мнение, которое хоть как-то его волновало, принадлежало Фрэнку. — Раз уж я здесь, зови меня просто Джерард, — улыбнулся он, — Я подумал, что хочу увидеть ее вживую. Знаешь, пощупать настоящую бумагу. Почувствовать, какого это — держать собственноручно нарисованный комикс в руках еще до того, как он выйдет… Все же онлайн-формат не может передать реальных эмоций. Джерард не врал. Гладкость качественной бумаги, запах свежих чернил, смешивающийся с ароматом кофе, атмосфера офиса, города, шумящего за его стенами — и как он мог добровольно лишать себя всего этого?! Его глаза снова горели. Он чувствовал себя опьяненным, эмоции переполняли его и выливались наружу… Выливались улыбкой каждому встречному. Говорят же, что, когда мы в депрессии, мир кажется черно-белым. Вот и он, сняв свои темные очки, заметил яркую, безумно быстро меняющуюся жизнь вокруг. Она зародилась еще тогда, в вишневой помаде Фрэнка. Росла в его сердце стремительно, заменяя ненависть любовью, пока наконец не разбудила, открывая ему глаза. И Джерарду безумно нравилось это зрелище. — Что, если мы добавим красок? — предложил он, указывая на экран перед сидящей за столом командой, — Скажем… Алые волосы у главного героя? — Это… Это что-то новенькое. — Мне нравится! — Отличная идея, Джерард! Он счастливо улыбался, слушая воодушевленные дебаты коллег по поводу его предложения.***
В тот вечер он специально задержался сверхурочно, чтобы наконец-то придти домой позже Фрэнка. И не прогадал — из кухни доносился аппетитный аромат пасты. Раньше готовил обычно Джерард, что давалось ему непросто — все же, домохозяйкой он никогда не был и не собирался до недавнего времени. Кроме того, ради Айеро ему пришлось облазить интернет в поисках вегетарианских рецептов. Конечно, Фрэнк никогда ничего такого у него не просил и не упрекал за подгоревшие, пресные овощи, предлагая в следующий раз заказать доставку. Чувство обязанности Джерарда перед ним не ускользнуло от внимания опытного психиатра. Тот четко понимал, что несмотря на ориентацию, они оба оставались мужчинами, и между ними всегда была, есть и будет некая конкуренция. Отчасти поэтому Айеро и придумал погнать Джерарда в офис. Его просто было необходимо чем-либо занять, вывести на новый уровень, не позволить снова закрыться в себе. Джерард поспешно сбросил обувь, помыл руки на кухне и проследовал в гостиную. Он удивленно окинул взглядом расставленные на журнальном столике и полках шкафов мерцающие свечи. Айеро читал книгу, потягивая янтарную жидкость из бокала со льдом. Увидев, как тот заходит в комнату, он поднялся и, мягко улыбаясь, заключил парня в теплые объятья. Джерард послушно уткнулся носом в темную макушку, вдыхая запах его волос с ноткой виски и мальборо. — С днем рождения, — прошептал Айеро, собственнически лапая его за задницу, — Я приготовил для тебя маленький подарочек. — Ты не забыл… — он даже и не подозревал, что Фрэнк вообще знал конкретную дату. Джерард уже давно не отмечал свой праздник и никому о нем не рассказывал, дабы избежать неловкости от отсутствия поздравлений. Однако, Фрэнк вновь и вновь доказывал ему свою уникальность. Он был исключением из правил. Джерард почувствовал, как от настойчивых прикосновений кровь приливает к низу живота, и, чтобы не смутиться, решил подшутить над ним в ответ: — А что за подарок? Значит ли это, что сегодня я в роли… — Даже не мечтай, — рассмеялся мужчина, а затем заткнул его немного грубым поцелуем.***
После ужина Фрэнк исполнил обещание, данное Джерарду несколько месяцев назад, и сыграл ему на гитаре. Он мог бы сделать это и раньше, но, как ни странно, стеснялся. Несмотря на идеально отточенные со временем движения, он прятал глаза под челкой. Его щеки порозовели, а голос дрожал, иногда не попадая в ноты. Однако, было в этом что-то настолько искреннее и милое, что Джерард невольно заулыбался, мечтательно прикрывая веки. Айеро пел, и это было самым прекрасным выступлением, что парень когда-либо видел и слышал. Его срывающийся полу-шепот, тихое, но невероятно эмоциональное низкое рычание и вскрики на высоких тонах сливались в одну неповторимую, задевающую струны души музыку. Это было самым настоящим искусством. Арт-терапией. — Очень красиво, — сказал Джерард, когда тот закончил. — Спасибо, — мягко улыбнулся он, — Я написал эту песню совсем недавно. — О чем она? — Это… История из жизни. Если честно, то она про тебя. — Никто никогда не писал для меня песен… — Все бывает в первый раз, — усмехнулся Фрэнк, — Приготовься, потому что я готов писать о тебе сотни, нет, тысячи новых песен и задалбывать тебя ими. Только вот… Джи… Я исполнил свое обещание и теперь надеюсь, что ты исполнишь свое. Никогда больше не покидай меня. Что бы ни случилось. — Я не смог бы, даже если бы захотел. — Время для тортика? — Фрэнк улыбнулся, довольный таким ответом. — Поставить чайник? — Сиди, я сделаю чай для тебя, а у меня там еще виски оставался…