Смерть идёт

<center> Тёмный лес и тёмный дом, тёмный сад или балкон, тёмный день и темна тень, как же встретим этот день? </center/> Ночь Балкон И чай с пледом, Лунный свет через окно. Сколько б люди не искали, Сколько б люди не страдали, Как б не жили иль грешили, Смерть идёт по ваши жизни. Никогда б не знали горя Если б смерти руки вдруг Отпустили бы их дух. Люди. Такие странные существа, цепляющиеся за маленькую ниточку жизни в этих бескрайних просторах Вселенной.- говорил мужчина, потягивая чай из кружки. - если бы я был бы таким же, то убился бы давно- улыбнувшись своей шутки проговорил он, но тут же осёкся- если бы я был обычным.. обычным - словно хотел распробовать это слова он повторял его и повторял - а что значит быть обычным. Мужчина встал из-за маленького столика на балконе и зашёл в квартиру, вдруг остановившись на полпути, засмотревшись на собственное отражение в стекле. Он издал смешок. Нервный и сухой, будто его выдавили , как пасту из почтизакончившегося тюбика пасты. На него смотрели пара глаз малинового, хотя нет ближе к карминовому пара глаз. Они контрастировали с его бледной кожей и худощавым видом. Белые волосы были взлохмачены, после недолгого сна. Он был жалок. Он был не нужен. Он был никем. Эти слова ему часто залетали в голову и сразу же вылетали через другое, по дороге оставляя остаток. Эти слова ему уже осточертели и хотелось их вырвать вместе с мозгом. Эти слова его достали. Он устал от этого всего. Он устал. Он хочет спать. Лечь и провалиться в вечное небытие и беспросветную тьму , пожирающую его изнутри. Хотелось чтобы все кости были сломаны и чтоб каждая клетка его тела умерла. Он лёг на кровать, смотря на потолок тёмно-синего цвета. Похож на ночной небосклон , на который он не мог попасть, не мог посмотреть на все свыше. Ведь он проклял сам себя. Своей религией и теперь обречён до конца времён бродить по этой проклятой земле. Только было одно правило , которое он для себя создал- не привязываться. Люди умирают, а он нет. Он со смертью уже как друганы и заходит она чуть ли не каждую неделю, но не забирает. Не может. Смерть Тоска И белый дом Дом в котором всё кругом Дом в котором всё опрятно Дом в котором неприятно Дом в котором смерть живёт И к тебе она придёт