«Разбитые зеркала»

      Вы ходите по старинной библиотеке в заброшенном городе времён «вируса неразумных». Этим книгам, кажется, лет по сто-двести, а каждой полке ещё больше. Вы в маске, вам не хочется отыскать тут привет от того вируса. Каждая полка выше вашего роста втрое. Некоторые книги валяются на полу. В углу читательского зала, прямо возле окна, куча бумаг и книг, чем-то незаметно привлекающая. Вы подходите к ней и начинаете осматривать.       Книги невероятно старые, а листы пожелтели и начали издавать не очень приятный запах, ползающий по стенам всей библиотеки. В глаза бросается блекло-зелёная обложка, придавленная огромным количеством макулатуры и еле как выглянувшая наружу. Вы вытаскиваете её из под завалов. Она оказывается не такая старая, как вы думали. Страницы молочно-белые. И сколько она тут лежит? Кажется, она почти новая… но её никто давно не открывал… «Разбитые зеркала», написано чёрной ручкой.       Мммм… читатель? Здравствуй, не думала, что ты откопаешь мою книжку среди тонны этой ненужной(или нужной?) макулатуры…       Ладно, мне неинтересно, каким именно образом к тебе попала эта книжка. Да и, скорее всего, я уже лежу скелетом под обломками взорвавшейся лаборатории… Меня зовут… а как меня зовут (не раскрывать же настоящее имя)? Пусть моё имя будет известно как… Мика! Да, я Мика. Эксперимент номер 037 в лаборатории номер 5 (копай, копай, не откопаешь, — она уже разворована и информации об Экспериментах там не осталось, проверено и испытано лично).       Наш город — две лаборатории, сам город из пятиэтажек с девятиэтажками и дачных домов на окраине, и десяток достопримечательностей. И бушует в нём вирус, к которому у всех Экспериментов иммунитет. Из-за этого город оказался пустым ко времени, когда я вышла из укрытия. Мне было… лет десять наверное, когда я смогла сбежать из лаборатории. М, а сейчас я вспомнила про одну деталь… Внешность. Моя внешность. Я не буду описывать её, пусть меня представляют как хотят. Но, волосы у меня чёрные, а с недавнего времени — короткие. Всё, больше ничего просто так не напишу.       Я пишу эту книгу ради истории, произошедшей в туманное время, про которое все умалчивают. Пусть скоро её, наверное, сожгут. Мне. Абсолютно. Плевать. И я не обещаю, что ничего не будет приукрашено. Перейдём к началу моих записей. Перелистни страничку^^ «Рука писать устала» — Мика, конец