Без вины виноватая

Без вины виноватая. Опять, снова. Одна малейшая ошибка — и тепло заботы сменяется холодом презрения, а на тебя смотрят как на насекомое под ногами. Убивают равнодушием, невзирая на твои попытки склеить разбитую вазу. Разбитую, к слову, не тобой. А может, и ошибки не было — за тебя ее придумали, за тебя ее казнили. Другим, почему-то, прощают большее — отвержение, настоящее предательство, сознательно причиненную боль. Им говорят: ничего страшного, все хорошо. В тебя же бросают слова-ножи, и каждое достигает твоего сердца. Без вины виноватая. Потому что не та, потому что другая. Добрая, мягкая, понимающая, терпеливая, готовая поддержать и прийти на помощь. Таких не любят, таких держат при себе как старую игрушку, в которую удобно поплакаться, когда плохо и поиграть, когда скучно. Таким не прощают даже малейших промахов. Нет, любви и прощения заслуживают лишь яркие, самодостаточные, разбивающие сердца. Не ты. Без вины виноватая. Разбитая, сломанная, раздавленная грузом вины, которую на тебя повесили. Потому что так удобно — обвинить, потому что старая игрушка надоела, а сказать ей об этом прямо… Слишком скучно. Нет, намного веселее заставить жертву поверить в то, что на ней лежит огромная вина, даже если это не так. С ленивым удовольствием наблюдать, как она трепыхается, плачет, объясняет, просит прощения, подбирает слова. И ты, быть может, осознаешь, что тебя просто хотят выкинуть, но все равно продолжаешь это делать. Трепыхаться. Без вины виноватая — это я. Всегда.