Собраться и не загнаться

      Сперва ты складываешь вещи в чемодан,  а потом уже задумываешься над тщетностью бытия, размеренностью жизни, бесмысленностью личного существования и всеобщей обреченностью.       Потом пытаешься впихнуть туда свою обувь, потому что забыла сложить их раньше. Громко выдыхаешь и начинаешь заново. А когда уже все вещи убраны, ты вспоминаешь, что в твоей жизни очень много мелочи, которая тебе жизненно необходима, но которая не влезет в ручную кладь: ноутбук, зарядка от ноутбука, мышь, которая не пищит, но очень дорога твоему сердцу, ведь её подарил молодой человек,  да и вся она такая миленькая, розовенькая и с подсветкой. Ты вытаскиваешь часть одежды и пытаешься уместить между стопками с бельём и парой туфель технику и длинные разноцветные провода с блоком питания. Потом вспоминаешь про то, что хотела взять с собой свою любимую гирлянду, которая последние пару лет висит под потолком и радует тебя томными вечерами своим мягким свечением. Ты достаёшь из-под стола на кухне табуретку и ташишь её в комнату, где взорвался шкаф с одеждой, часть которой ты пытаешься спрятать в чемодан, идёшь к окну и залезаешь на уровень людей выше метра восьмидесяти сантиметров. Оглядываешься, замечаешь носок на этом самом шкафу и слой пыли, а так же бобину от скотча на кондиционере, которая лежит там с момента монтажа этого спасителя от жары. Опять томно вздыхаешь, уже берешься рукой за потухшие огоньки, но вспоминаешь про то, что эту приблуду надо сначала вытащить из розетки. Спускаешься, почти падаешь по непонятным обстоятельствам, и просто потому что реальности надо было напомнить тебе об аккуратности, бьешься ногой о батарею и материшься сквозь зубы. Вытаскиваешь вилку, возвращаешься под потолок и отклеиваешь скотч от оконного наличника, несколько раз спускаешься, двигая страдающую табуретку, пытаешься не упасть. И когда дело закончено, ты возвращаешься к этом монстру из пластика и металлических застежек, чтобы опять что-то переложить, но взять с собой ту самую штуку, которая по твоему мнению способна создать вокруг тебя домашний уют.       Ты устала. Вроде бы ничего особо не делала, но эта попытка в мозговой штурм тебя утомила. Идёшь в ванную комнату, где в зеркале ты улыбаешься себе самой, умываешься и переводишь взгляд на стакан с пастой и зубной щёткой. Галочку в голове поставила, но никаких гарантий, что ты не забудешь их взять в дорогу, у тебя нет. Вытираешь руки о полотенце соседки по квартире, потому что твоё полотенце уже постирано и затеряно в дебрях чемодана.       На кухне уже вскипел чайник, нелюдимая соседка пьёт чай и смотрит в окно, опять затерявшись в своих мыслях. Под столом не хватает твоей табуретки. - Самолёт завтра, а я нервничаю уже сегодня, - твой голос спокоен и тих, но слышен в антураже советской кухни и звучит громче, чем тарахтение древнего холодильника. - Это ты зря, - отвечает соседка, все же отвернувшись от серого пейзажа за окном, - нервом делу не поможешь.       Её синяки под глазами ещё больше твоих. В квартире вроде бы тепло, но она всегда ходит по дому в любимой толстовке, на которой пятна от чая и кофе уже не отстирываются. В её взгляде не читается никаких эмоций, но ты понимаешь, что ей не очень понравилась твоя новость об отъезде. И ты не можешь не чувствовать вины за это. -Я знаю, - любимая кружка с котятами выуживается из шкафа, вместе с пакетиком заварки и сахарницей, - но волнуюсь по всей фигне. -Даже если ты забудешь что-то необходимое, всегда можно попросить меня и отправлю тебе это почтой, - она немного улыбается, пытаясь тебя успокоить. -Ловлю на слове, - улыбка появляется и на твоих губах.       В чашке заваривается твой любимый чёрный чай чабрецом и двумя ложками сахара. А в подростковом возрасте мама часто говорила, что если пить чай с сахаром, то попа будет толстая и зубы все выпадут. А ты продолжаешь пить этот листовой напиток только так и никак иначе. Потому что вкусно и просто. И лишние сантиметры в талии тебя не напрягают, хотя сходить к стоматологу стоило бы, но это когда-нибудь потом, и если сложится. Вытаскиваешь вторую табуретку из-под стола, потому что идти за первой в комнату уже лень, садишься и пялишься в стену без мыслей. Ты слишком долго думала как лучше сложить все свои трусы, носки и футболки в чемодан так, чтобы он закрылся. И чтобы твой старенький громоздкий ноутбук не умер во время перелёта. И гирлянда эта, и зубные принадлежности,  а надо ещё умывалку для своего личика не забыть, не говоря уже о том, чтобы решить куда убрать косметичку: в утробу чемоданного монстра или в яркий рюкзачок ручной клади.       Ты снова громко вздыхаешь. Только сейчас заметишь, что соседка уже ушла в свою комнату, а в кружке почти не осталось чая. Споласкиваешь кружку, задвигаешь табуретку под стол и уже отправляешься к себе, но заглядываешь в кладовую. От "кладовой" одно название. По факту, это всего лишь шкаф в стене. Оттуда ты достаёшь сложенную картонную коробку из какого-то строительного магазина неподалёку, а также скотч, похожий на тот, что использовался для монтировки твоего кондиционера. Притаскиваешь это все к себе, собираешь коробку в нужную кондицию, полируешь её скотчем в нужных местах и ставишь на пол рядом с чемоданом и шкафом. Теперь в этот картонный ларь надо собрать все то, что не уедет с тобой. В первую очередь: зимняя одежда, ведь понадобится она тебе не скоро, а места тратит много. Бесячий свитер, который колется, и который надевается только в самых крайних случаях. Собственно,  зимняя одежда кончилась, так и не начавшись. Шапку, которую ты уже два года не носишь, оставишь соседке, как и шарф.  Другую шапку, свою "основную"  из коридора, ты наденешь в дорогу, чтобы не простыть ещё зябкой весной.       Следом в коробку летит пара джинс, которые не носишь уже какое-то время из-за изменений в цветовосприятии личностного себя, старая толстовка, которая с тобой с выпускного класса. Когда-то ты отжала её у парня из параллели. Да, у вас ничего так и не сложилось, но вы дружите до сих пор, обмениваясь поздравлениями по праздникам и иногда встречаясь в какой-нибудь кафешке за бокалом пива.  И толстовку больше стараешься не носить, потому что ещё пара месяцев эксплуатации и она умрёт бесславной смертью. А она тебе дорога. Поэтому и лежит она в шкафу, покрываясь пылью и храня воспоминания о  беззаботном юношестве. А теперь отправляется во временное картонное хранилище до выяснения своей дальнейшей судьбы.       Следом тебе на глаза попадётся кепка, затерянная в недрах дсп-гиганта-шкафа. Розовая, с какими-то пошлыми проколами и "пирсингом", ты скептически её осмотришь и кинешь в новую стопку, которую отдашь на растерзание на помойке. Такое чудовище ещё надо постараться хранить так долго.       Несколько футболок, которые не попали в список вещей, которые ты возьмёшь с собой, но которые выкинуть рука не поднимется, отправляются в коробку, которая продолжает выглядеть незаполененной. Тёплые носки с самой нижней полки, неудобные кеды, которые этим летом ты точно не достанешь. Развернувшись, ты снимаешь со своих ног домашние тапочки и кидаешь их в недра картонного недоразумения. Заранее, на всякий случай. Дело доходит до всякой мелочи, которая также ожидала своего часа в недрах шкафа. Крупный плед в клетку, который как будто достался тебе в наследство от дальнего родственника вместо миллионов долларов и особняка, хотя по факту ты сама не помнишь кто и как забыл его на твоей территории, но особенно холодными ночами он грел тебе ноги. Грелка, которая валяется вместе с ним для тех же целей. Ты смотришь на небольшую сумку-аптечку, которую ты решаешь так же отдать соседке, ведь обезбол в нужный момент бывает просто необходим,  не говоря уже о лишнем пакетике терафлю, который точно там завалялся. Стопка бумаг с конспектами. Они никому не нужны, ведь учёба кончилась уже достаточно давно, и даже младшекурсникам они оказались без надобности, но рука их порвать и выкинуть не поднимается - слишком много сил вложено в эти листочки, исписанные ручкой. И вся эта стопка отправляется в картонный сундук с воспоминаниями, который теперь уже близится к состоянию наполненности.       Парочка книг, которые было стыдно ставить на общую полку в коридоре, но которые нельзя бесконечно прятать в дальнем углу, ты тоже планируешь отправить в мусор. Некоторую литературу нельзя было создавать и печатать. Некоторые вещи не должны были попасть в этот мир. (Прямо как твои конспекты, моя дорогая, но выкинуть их ты еще не собралась.)       И когда пространство внутри шкафа стало пустым, как твоё сердце после прочтения стеконного фанфика, ты будешь понимать, что мучения твои ещё не окончены, потому что теперь надо убрать пол, отнести вещи в мусор, а значит одеться, а так же не забыть переложить домашние тапки в чемодан, ведь они тоже создают уют и должны быть рядом, когда ты окажешься в новом месте.       Ты потратишь на оставшиеся дела остаток дня. Отнесешь на улицу кепку и книги, положив их чью-то заботливо оставленную тумбочку с облезлой боковиной, разберёшь на кухне с соседкой свою аптечку, предварительно не забыв притащить туда первую табуретку, и подруга даже улыбнётся цвету своей новой шапки и мягкости шарфа. Закипит чайник, будет выпить чай с сахаром, а из кухонного гарнитура даже удастся выловить пачку печенья с шоколадной крошкой. Вещей в комнате сильно поубавится. Коробка теперь будет со всех сторон окутана скотчем и поставлена при входе, в ожидании дальнейших с ней махинаций. А вот с чемоданом придётся повозиться: тебе придётся залезть на него целиком, ведь так куда проще согнуть его части так, чтобы металлическая собачка без проблем скрепила это чудовище человеческой мысли с наполнением из тряпок, мыслей и воспоминаний в единый безопасный для окружающих и внутренностей объект, который станет тяжёлым практически неподъемным, но незаменимым спутником в твоём дальнейшем путешествии. В рюкзаке все же окажется зубная паста и щётка, зарядники от телефона, планшет, небольшая зелёная косметичка, которая уже пережила несколько твоих переездов, но ещё стойко держится, расчёска для волос, Пачка салфеток и, конечно, папка с документами. Ведь ты взрослая и должна сама нести за них ответственность, а как оказалось - хранить все в одной папке очень удобно, но ты никогда не признаешься, что додумалась до этого не сама.       И когда ты будешь стоять в коридоре,  в своей шапке и пальто, с цветным рюкзаком за спиной и чемоданом на колёсиках под рукой, а внизу будет ждать такси до аэропорта.. Ты обнимешь соседку,  оставишь ключ на полочке при входе, в последний раз втянешь аромат квартиры, где смешались пыль, запах клубники  её вейпа, затхлость старых обоев и твоя личная тревога перед переменами, ты поймёшь:

Что жизнь

Только начинается.