Ножи

Слова. Главный способ коммуникации между людьми. Пока ты живёшь в обществе, тебе в любом случае нужно будет пользоваться словами для выстраивания отношений. Очень сложная штука эти слова. Как бы долго ты не прокручивал их у себя в голове и не думал, что их смысл кристально ясен, всë равно не факт, что тебя поймут так, как ты задумал. Одним словом ты можешь улучшить чей-то день. Одним словом ты можешь спасти кого-то. Одним словом ты можешь создать себе прекрасное будущее. Но почему-то многие забывают, что тем же словом ты можешь легко ранить кого-то. Можешь разрушить всю его жизнь. Можешь и убить. Таким образом, слова становятся похожими на ножи. Ты сам решаешь, как пользоваться своими ножами. Он никогда не думал, что вскользь брошенные язвительные фразочки могут стать таким ужасным оружием, что протыкает не только людей вокруг, но и тебя самого. Когда понимаешь всю тяжесть сказанных слов, эти ножи вмиг пронзают и твоë сердце. "Вот ты и стал на год ближе к вечной отключке" Господи, что он нëс. Хоть и можно было оправдаться его стилем общения, но сказанных слов это не отменит. И его тоже не вернëт. Прости, Брэндон. "Можешь дать мне небольшой перерыв от себя?" Этот нож почему-то был очень острым. И пролез как можно глубже в грудную клетку. Это же просто просьба. Но когда он лежит в коме с ужасными травмами, с крошечными шансами на выживание, это и становится ножом. Это и причиняет тебе боль. Просто вырвите ему уже язык. Если этот идиот не выкарабкается, он пойдёт и лично попросит кого-нибудь себя ударить. Заслужил. Зачем кидаться ножами так необдуманно? Конечно он уверен, что Лололошка не обиделся. Он слишком простой и добрый , и слишком ценит за что-то своего соседа. Но от этого не менее больно. Прости, Ло. Слово прости было самым острым ножом, который когда-либо терзал его тело. Оно не просто пронзало насквозь, оно застревало во всех болезненных точках, оно проходилось по всем органам и вставало поперëк горла, не давая дышать. Когда ты говоришь прости бессознательному телу, что лежит при смерти, оно пронзает только тебя. Оно не может ранить того, кто не слышит. Не чувствует. И, возможно, уже не очнëтся. Слова в мыслях также частенько задевали его. Сколько раз он намерено направлял на себя все эти ножи, уже и не сосчитать. Он наказывал себя, за то что ранил других. А если он так и не успеет сказать добрых слов Ло? Тогда получается, последнее, что он сказал ему была очередная колкость. Очередной нож. На второй день всë стало хуже. Положительных прогнозов не было. Мысли о самом ужасном всё сильнее давили, а очередные ножи тихо готовились пронзить всë его тело. Ковырять свои раны всë время было хоть и заслуженно, но не очень продуктивно. Он честно пытался взяться за работу и отвлечься от этого. Конечно это было тщетно. Собираясь как обычно взять в руки мышь и надеть наушники, он каждый раз невольно смотрит на соседнюю кровать. Идеально заправленная. Как он и оставил её в тот день. В тот день, когда он снова не подумал заткнуться. Когда пара острых ножей вылетела из его уст в направлении весëлого парня, только чтобы вернуться к своему хозяину. Прямо в лëгкие, не давая дышать. Думать о работе было невозможно. Когда рядом ходят два бледных как лист человека, с такими же страшными мыслями в головах. Приходится просто лежать на кровати рядом с очередным напоминанием о соседе - его кошкой. Если он выживет, то Дилан клянëтся, что сам не отцепится от него, пока не убедится, что тот в порядке. Третий день также был отвратным. Его состояние стало чуть лучше, но он всë ещё не очнулся. А в голову тем временем опять полезли мысли. Мысли о том, как сообщить о смерти Брэндона. Карл на это явно не будет способен, он ревëт уже третий день, остаëтся надежда на Чеда. Парень был меньше всех знаком с блондином и его должны меньше всех одолевать эмоции. Сам он не сможет сказать этого, точно нет. И так уже наговорил. Как же не хочется превращать в лезвия ещё больше необдуманных слов. Но также оставался вариант, что вообще ничего не придётся рассказывать. Как же всем не нравился этот вариант. Опять тревога прорезает его изнутри. Ну зачем он бросил столько ножей в сторону такого доброго, пусть и чудаковатого парня? Как бы не хотелось этого признавать, но Лололошка ему нравился. Он не так часто вызвал раздражение, как другие. Он готовил ему. Он принëс в его жизнь Абилку. И что же получил в ответ? Ножи. Дилану тяжело открываться кому-то. Тяжело показывать привязанность и заботу. Всë что он мог - язвить, сам не зная зачем. Возможно это было следствием какой-то защитной реакции или травмы, но он не психолог и копаться в себе не любит. Ему понадобилось время, чтобы понять, что Ло также тяжело. Ему не совсем понятны даже свои чувства, так как он должен определить эмоции других? Его лицо всегда выражало пустоту. Даже когда Дилан сказал о тех устройствах и заметках. Даже когда каждый день методично ранил его. Но он тоже человек. Такие слова не могут не оставить след. Как порез от бумаги, замечаешь его, только когда начинает болеть. С каждым часом на плечи будто добавляли по килограмму. Становилось тяжелее. Пожалуйста, прости меня. Он должен это сказать. Даже если это ранит его как никогда. На этот раз ножи резали не его душу, а верëвки, что сковывали еë. Он очнулся. Всё стало неважным и таким глупым на фоне этой новости. Хоть ты. Хоть один остался жив. Но он так и не решился сказать. Прости. Больше ни одного ножа.