Наш ночной разговор, о котором мы не вспомним

Сменяются месяцы, Дни, Недели, Сезоны, Подстаканники… Иронично снова вспоминать об этой оговорочке по фрэйду. Но вторая бутылка вина делает своё дело исправно. Тихо потрескивает камин, а рядом самый верный друг человека. Феня единственный, кто видит тебя такой. Настоящей. Скрывающейся от всего мира. Такой опустошенной. Такой одинокой. Гитарист не в счёт. Ты одна и это факт. Тот, кто создаёт впечатление верного спутника, уже в который раз предаёт. Но ты не веришь жёлтым газетам. Не даёшь комментарии. И не впускаешь никого в свою личную жизнь. Как так случается, что тебе попадаются одни мудаки? Почему ты снова и снова не веришь никому и наступаешь на те же грабли? Казалось, мужики уровня Телегин тебя больше не интересуют. Но в очередной раз ты доказываешь обратное. Или тебе так удобно? Может у вас свободные отношения? Или ты слишком привязана и влюблённость ослепила тебя, закрыла глаза? Твоему музыканту абсолютно плевать на тебя. Он ищет выгоду. И, надо сказать, крутить тобой у него получается идеально. Ты платишь ему зарплату. Платишь алименты его детям. Возишь его на Мальдивы. А в ответ не получаешь ничего. Лишь слухи. Про новые измены. Про то, как ты неприятна ему и про то, что тебя можно потерпеть ради денег. Ты не собираешься верить всем этим, как тебе кажется, выдумкам. Но где-то в глубине всё равно остается осадок и какая-то ничтожно маленькая и забытая часть тебя верит всему, что говорят. Совсем не понятно, как можно изменять Заслуженной артистке России. И в твоей голове это тоже не укладывается. Но эта чёртова закономерность… Тебе было больно в 2014-м. Тебе было больно в 2020-м. И что-то подсказывает, что тебе будет больно в 2024-м. Как там говорится? Бог любит троецу? Тогда тебе стоит ждать повторения. Билан, Телегин… И этот ряд должен продолжить Поляков. Количество выпитого алкоголя даёт о себе знать. Очередной приступ панической атаки накрывает с головой и ты не знаешь, что делать. Ты задыхаешься, тебя трясёт и ты думаешь, почему это всё происходит именно с тобой. Кое-как ты добираешь к окну и одним удачным движением открываешь его, жадно глотаешь воздух и надеешься, что всё пройдёт. Ведь всё проходит и это пройдёт.Всё обязательно пройдёт. Может быть даже не в этой жизни, но пройдёт. Вскоре, дыхание приходит в норму и приступ отступает, но прежний страх остаётся. Ты вспоминаешь привкус коньяка на своих губах, в последний раз оставленный в далёком 2014-м году. Ты скучаешь по этому ощущению, но то предательство оставило определённый отпечаток на тебе и в твоей памяти. Тебе изменяли все твои прошлые мужики и, кажется, продолжают изменять нынешние. Необъяснимо, но несмотря на всё, что было раньше, ты скучаешь по нему, тому Диме, к которому ты привыкла и готова простить ему любые ситуации, произошедшие во время вашей «дружбы». Страх владеет тобой. Он давно спутник твоей жизни. Но, как известно, ко всему привыкают. Это чувство для тебя тоже привычно. Поэтому ты набираешь номер, который заучиваешь каждый раз, когда его обладатель меняет его. Долгие гудки не оставляют шанса на ответ и ты уже продумываешь, что ответишь ему завтра на сообщение, в котором он спросит о причине звонка. Но неожиданно Дима поднимает трубку и раздаётся его тихий и слегка хриплый голос: — Привет, Поль — его голос такой родной и до боли любимый. — П-п-привет — ты боишься произнести слово и думаешь, что сможешь сбросить звонок и сделать вид, что ничего и не было. — У тебя что-то случилось? — Билан отрубает все пути отступления. — Нет… Всё в порядке — ты делаешь вид, что набрала его номер совершенно случайно, не имея никаких причин звонить ему. — Зачем ты обманываешь? Если бы ничего не случилось, то ты бы не звонила мне в такой час. Давай на чистоту, Поль. Что всё-таки случилось? — он как всегда пытлив и проницателен. — Ладно… Аа… Дим, скажи, почему ты мне изменил? — ты с трудом сдерживаешь слёзы и ощущаешь скопившийся в горле ком. — Эм, ты серьёзно считаешь, что спустя столько времени нужно ворошить прошлое? Не понимаю для чего это. — Диме не хочется отвечать на этот вопрос, который он не хотел слышать никогда. — Я хочу понять. Хочу понять, почему мне изменяют все, почему меня все предают, почему все мной только пользуются… — ты срываешь на крик и слёзы текут нескончаемым потоком, обжигая щёки. — Прости меня, но я не знаю, что сказать. Ии просто прости. Я подонок. В моей жизни не было никого лучше тебя и, наверное, уже не будет. Я очень жалею, что поступил так. — ты буквально захлёбываешься в слезах и снова не знаешь, что тебе делать, в который раз за вечер. Ты нервными нажатиями на экран сбрасываешь вызов, не попадая с первого раза, да и во второй выходит не очень. Ты снова сбегаешь от проблем и не находишь другого решения. В эту ночь твоя подушка пропитается слезами и на ней останется насыщенный след от твоей туши. Ты любишь, но знаешь, что тот, кто предал однажды будет предавать всю жизнь. Но ты всё равно любишь того самого и его имя тебе одинокими вечерами шепчет ветер. Ты делаешь вид, что не слышишь, но каждый вечер тебе больно. Ты пытаешься забыться и растворится в новых мужчинах. Правда, все они оказывается такими же. Возможно, ты подсознательно ищешь тех, кто будет похож на него хоть чем то. Но все попытки создать счастливую семью тщетны. Ты будешь часто вспоминать его голос и его тихое и нежное «Поля». Однажды вы встретитесь на юбилейных съёмках «Голоса», но ты не позволишь думать ему, что тот разговор действительно что-то значил. Но та самая подушка будет хранить твою тайну вечно.