⭒⭒⭒𓃠⭒⭒⭒
Как только появляется возможность, он извиняется и убегает в свою комнату. Как только дверь захлопывается за его спиной, он запирает ее и испускает дрожащий вздох, который застрял в его легких, словно дым, ожидающий своего часа, с тех пор как Минхо прикоснулся к нему на кухне. Это тяжелый, напряженный звук, который, кажется, эхом разносится по комнате, а затем наступает тишина. Джисон понимает, что ведет себя нелепо. Он знает, что раздувает из мухи слона, знает, что тревога всегда была его злейшим врагом, но от этого не становится легче. Знание не избавляет от страха, не останавливает мысли, не уменьшает напряжение в груди и не стирает холодный пот на коже. Минхо уйдет. Минхо уйдет от него. Минхо противно. Минхо ненавидит его. Минхо не хочет оставаться. Минхо уйдет. Минхо исчезнет, снова сбежит. Минхо уйдет, и Джисон снова останется один, как раньше. Как и всегда. Тихий голосок в глубине его головы — тот самый, который раз за разом пытался защитить его от собственных мыслей, всегда пытался смягчить яд, разъедающий его душу, рационализировать и успокоить — говорит ему, что на самом деле он не знает, уйдет ли Минхо, и что, возможно , ему стоит просто поговорить с ним. Возможно, его реакции есть вполне разумное объяснение, а Джисон делает нелепые выводы. Какая-то маленькая, очень тихая часть его души шепчет, что, может быть, ему стоит довериться Минхо. Что он должен поверить, что связь, которую они создали за последние месяцы, несмотря на ее хрупкость и нежные корни, что-то значит, что Минхо не разорвет ее просто так. Что Минхо, по крайней мере, беспокоится о нем. Джисон качает головой, обхватывает себя руками и отступает от двери. Далеко он не уходит, только до своей кровати, где падает на матрас, и незаправленные одеяла сбиваются вокруг него. Неважно, что говорит тоненький голосок в его голове. Неважно, какие крошечные крупицы рациональности предлагает ему его измученный разум. В этот момент все кажется прекрасной ложью, в которую ему так хочется верить, даже если все это лишь фантастическая иллюзия. С другой стороны, боль очень реальна. Холодная боль, сковавшая его сердце, очень, очень реальна. Минхо был так близок, так нежен, и все же Джисон может думать только о том, как легко он отстранился, как быстро отмахнулся от странного нового напряжения между ними. Минхо не такой, как он, Минхо, вероятно, чувствует совсем не то, что человек, и все эти новые ощущения и импульсы для него — лишь тягостные неудобства. Джисон сворачивается калачиком и закрывает глаза, зажмуривая их с такой силой, что за веками блуждают черно-белые пятна, цветные искры, как молнии, вспыхивающие сквозь кожу. Он жалок, он знает это. Он знает, что поступает трусливо и по-детски, и утром наверняка пожалеет о содеянном, особенно если хоть на секунду задумается о том, что Минхо — Сачжа, его маленький лев — вынужден спать на его грязном, облезлом диване, потому что Джисон без видимых причин решил запереться в своей комнате и избегать его как чумы. Вина уже занимает свое место, протискивается сквозь щели в груди, вызывая неприятное, пустое ощущение. Но этого недостаточно, чтобы заставить его встать, пока что недостаточно, чтобы найти Минхо и извиниться. Вместо этого его пальцы нащупывают мягкость одеяла, и он натягивает его до ушей, зарываясь поглубже в кровать и прячась под одеялом, пока вокруг не остается только темнота и тепло его собственного тела, укрытого тканью. Здесь тепло, пахнет домом и безопасностью. Пахнет как Сачжа, как Минхо. Пахнет комфортом и нежностью, и Джисон пытается вдохнуть знакомый запах, наполнить им легкие, успокоить нервы, но чем больше он сосредотачивается на нем, тем больше вспоминает пальцы Минхо на своей коже, то, как они обжигали своим прикосновением, как заставляли сердце замирать, а дыхание сбиваться. Какие чувства они вызывали у него. Аромат вызывает воспоминания о глазах Минхо, о том, как они смотрели на него, как заставляли чувствовать себя одновременно маленьким и слишком большим для своего тела, и о том, как много он бы отдал, чтобы узнать, о чем Минхо думал в тот момент, что хотел сказать, что собирался сделать. От этих мыслей по позвоночнику пробегают мурашки, и Джисон, сглотнув, сворачивается сильнее, подтягивая колени к груди и обхватывая ноги руками. Чувство сдавленности в груди сильнее, чем когда-либо, сердце бьется о ребра так быстро, что он не удивится, если на них появятся гематомы. Это немного похоже на жажду, но Джисон не знает, чего именно он хочет. Часть его души хочет пойти к Минхо и все выяснить. Другая его часть хочет убежать. Поэтому он остается неподвижным, запертым в своих мыслях и эмоциях, не в силах что-либо предпринять. Джисон вздыхает, чувствуя себя побежденным, и позволяет тьме окружить себя, пока она не поглощает его целиком.⭒⭒⭒𓃠⭒⭒⭒
Джисону снится тихий шепот и нежные мозолистые пальцы, скользящие по его коже, подобно прикосновению крыльев бабочки, по щеке, вниз по шее, призрачно пробегающие по ключицам и проскальзывающие под рубашку. Везде, где они касаются, возникает то тепло, которого он всегда жаждал, но так и не смог найти, — теплое, успокаивающее, такое, что распространяется по всем конечностям и делает их приятно тяжелыми. Во сне темнота вокруг него почти жидкая, вязкая и густая, прилипает к коже, как мед, окутывает его защитной пеленой и отгораживает от окружающего мира. А еще есть голос, ему кажется, что это шепот, слова слишком тихие, чтобы их можно было разобрать, но мягкие, отчего он чувствует себя в безопасности. Он слышит, как тот напевает, ощущает мягкую вибрацию звука на своей коже и вздыхает, довольный, растворяясь в прикосновениях, когда чувствует, как нежные пальцы перебирают его волосы, а ногти почесывают кожу головы. Он чувствует себя расслабленным и свободным, словно плывет в водоеме и дрейфует, куда бы его ни занесло течение. Воздух вокруг теплый и приятно пахнет летом и терпкими лимонами, и Джисон, словно подсолнух, следуя за солнечным светом, устремляется за ощущением комфорта, которое проникает в его тело и заставляет его чувствовать, будто он может утонуть в матрасе и исчезнуть навсегда. — Сачжа, — шепчет он в своих сонных фантазиях, его голос эхом отдается в окружающем пространстве, отражаясь от невидимых стен, как рябь на пруду. Пальцы в его волосах замирают, и наступает долгий момент тишины и неподвижности, прежде чем они возобновляют свое аккуратное путешествие, чуть медленнее, чуть более нерешительно. — Я здесь, — отвечает голос, и Джисон чувствует его как поглаживание. — Я прямо здесь. Джисон улыбается и, одурманенный сном, тянется к теплу, чтобы прижаться к нему, удержать его рядом. Его рука находит ткань, мягкую и заношенную, и он без колебаний хватается за нее и сгибает пальцы вокруг, пытаясь подтянуть ее к себе. — Сачжа... — повторяет он, голос жутко реальный и хриплый даже во сне. — Не уходи. Он не знает, показалось ли ему это, но раздается вздох, сбивчивый вдох, а затем шорох ткани — чей-то вес опускается на кровать рядом с ним. Мгновение спустя легкое как перышко прикосновение касается его лба, мягкое, как поцелуй, и все вокруг тает, как в тумане, который он не в силах уловить. — Я не уйду, — наконец шепчет голос, невозможно тихий, — Я всегда с тобой, ведь так?⭒⭒⭒𓃠⭒⭒⭒
Утро наступает, как всегда, даже если он этого не хочет, и Джисон просыпается в пустой постели. Солнечный свет пробивается из-за закрытых штор на окне, окрашивая стены в маслянисто-желтый цвет, и все воспоминания, оставшиеся от его снов, ускользают, как вода сквозь пальцы. В голове у него мутная пелена, как будто он спал несколько дней, а глаза тяжелые от усталости. Ему требуется несколько мгновений, чтобы сесть, и еще больше, чтобы подняться с кровати, отбросить одеяло и наконец встать, неуверенно покачиваясь на ногах. Каждый шаг, который он делает по направлению к двери, тяжел и продуман, это сознательное усилие, которое изматывает его разум, и какая-то отдаленная часть его сознания знает, что, как бы сильно он ни хотел просто проигнорировать все и спрятаться в своем пуховом гнездышке, пока тревога, свернувшаяся, как змея, в его теле, не ослабнет, у него есть дела. Минхо ждет его, его работа не исчезнет лишь потому, что его мозг словно пропустили через блендер, и у него нет оправдания, чтобы погрязнуть в страданиях и позволить мыслям и чувствам, медленно разъедающим его изнутри, взять верх. Ему нужно взять себя в руки. Несмотря на усталость и страх, Джисон подходит к двери и тянется к ней, чтобы отпереть. К своему огромному удивлению, он обнаруживает, что дверь уже незаперта. Странно, он уверен, что вчера вечером, перед тем как лечь спать, запер ее на ключ, хотя это и не было сознательным действием. Он помнит, как делал это, помнит металлический звук поворачивающейся в замке защелки, ясный как день, но, возможно, все это было частью его сна. А может он и не делал этого, в конце концов. Немного проснувшись и насторожившись, Джисон открывает дверь и выходит в коридор. В доме тихо, но он видит утренний свет, льющийся из окна в гостиной, и чувствует восхитительный аромат свежесваренного кофе, витающий в воздухе. С тяжестью в желудке и трепетом в груди он направляется на кухню. Он пытается сказать себе, что ни на что не надеется, что ничего не фантазирует. Ему это не удается. Не успевает он дойти до кухни, как слышит шум, звон фарфора, звяканье тарелок и столовых приборов, шорох ткани. Он пока не может видеть Минхо, между ними еще стены и дверной проем, но его предвкушение растет с каждым шагом, с каждым звуком, с каждым мгновением. Когда он наконец видит его, Минхо сидит за столом со стаканом молока в руках и отсутствующим взглядом на лице, его янтарные глаза устремлены в неопределенную точку где-то вдалеке. Похоже, он не заметил Джисона, а если и заметил, то не демонстрирует этого. Джисон прислоняется к дверному косяку, его сердце колотится, а волосы встают дыбом. Он чувствует, как кровь бурлит в ушах, слышит ее тихий шум, но все это кажется каким-то приглушенным. Отстраненным. Как будто это происходит не с ним. Джисон открывает рот, пытаясь придумать, что бы такое сказать, неважно, насколько скучное, что-то, что могло бы начать разговор, не выдавая бурю эмоций, бурлящих внутри него, как вдруг взгляд Минхо находит его, и его словно мгновенно окутывает море расплавленного золота, янтарные глаза буравят его самого и захватывают его душу, парализуя на месте. Лицо Минхо претерпевает ряд едва уловимых изменений, в глазах, изгибе губ, сдвиге бровей мелькают эмоции, столь внезапные и столь заметные, что это бросается в глаза, словно перед ним высится стена чистых, незащищенных чувств, открытая и обнаженная, чтобы Джисон мог ее увидеть. В течение долгого момента не происходит ни движения, ни шевеления, они лишь смотрят друг на друга, охваченные безмолвной борьбой желаний, борьбой, у которой нет ни начала, ни конца, ни победителя, ни причины, ни смысла. Она могла длиться секунды, могла длиться часы, день, неделю, всю жизнь, и Джисон не заметил бы разницы. Не тогда, когда его разум находится в таком состоянии, опутанный странным безумием, одновременно пустым и слишком полным, парадоксом, который не имеет смысла, как бы он ни старался вырваться из его хватки. Затем взгляд Минхо смягчается, и он опускает глаза, обращая внимание на свой стакан. — В кофейнике есть кофе, — говорит перевертыш спокойным и нейтральным голосом, словно его слова — не что иное, как белый флаг, развевающийся над полем боя. — О, — только и успевает произнести Джисон, его голос звучит тихим, прерывистым писком, а пальцы цепляются за дверную коробку, костяшки белеют от силы захвата. — Спасибо. Ему требуется мгновение, и он прилагает все усилия, чтобы ослабить хватку, позволить напряженным мышцам рук расслабиться, хотя бы немного. Это действие не остается незамеченным, ведь глаза Минхо останавливаются на нем, наблюдая. — Я пытался сделать его, как ты, но... Это мой первый раз, — бормочет Минхо. — Возможно, вкус не самый лучший. Джисон сглатывает, проводит рукой по волосам, откидывая непослушные пряди с лица. Он хочет что-то сказать и не хочет говорить ничего, и это расстраивает и мучает одновременно. Он делает шаг на кухню, потом еще один, пока не доходит до стойки и стоящей на ней кофеварки. — Я уверен, он получился нормальным, — говорит он тоненьким голоском и наливает себе чашку. Он старается не думать о том, что Минхо проснулся рано, чтобы приготовить ему завтрак, старается не думать о том, что Минхо копошится на кухне, весь такой родной и уютный в его доме, в его одежде, но в то же время совершенно не на своем месте, как кусочек пазла, который идеально подходит к доске, но не того цвета. Он также старается не думать о событиях предыдущего вечера. О нежных прикосновениях Минхо, о его дыхании на лице, о его запахе, о том, как его пальцы ощущались на коже, о том, что он чувствовал, обо всех причинах опустошенности, которая все еще колет его сердце, словно нож. И снова он терпит неудачу. Поэтому он сосредоточивается на кофе, подносит кружку к губам и делает глоток, стараясь сконцентрироваться на приятном тепле, когда жидкость просачивается в горло. Он не замечает настороженных взглядов, которые Минхо бросает на него через край чашки, не замечает напряжения, нависшего над ними, словно грозовая туча, готовая разразиться дождем. И он знает, что это его рук дело. Он знает, что сам виноват. Он знает, что должен как-то исправить ситуацию, положить конец этому странному, неловкому напряжению, наладить отношения между ними, дать Минхо понять, что не хочет его отталкивать, что ему жаль, что он глупый, тревожный и непутевый человек, но ему все еще небезразлично, он все еще хочет, чтобы он был рядом с ним, хочет заботиться о нем, защищать его и быть тем человеком, которому Минхо решил довериться. Он хочет быть достойным. Кофе вкусный. Сладкий, насыщенный, с правильным количеством молока, придающим ему приятную бархатистую текстуру. Он теплый, успокаивающий и знакомый, и на Джисона накатывает волна нежности, от которой слезятся глаза и сердце заходится в груди. Потому что Минхо помнит, Минхо обращает внимание, Минхо старается. Минхо тоже заботится о нем. Джисон всхлипывает. Минхо поднимает взгляд на внезапный звук, его рука замирает в нерешительности с пустым стаканом, глаза расширяются, а брови взлетают так высоко, что почти исчезают в линии волос. — Что? — выпаливает он. — Это... это так плохо? Джисон не отвечает сразу — он не может, не может, когда его голос застрял в горле, и он борется с беспомощным желанием смеяться и отчаянной потребностью плакать одновременно — комок тревоги, смеха, вины и благодарности переплетается в его груди и сжимает его сердце с силой, которая грозит раздавить его. — Джисон? — Минхо пытается снова, волнуясь, колеблясь, его выражение лица — смесь растерянности и страха, как будто он боится, что спугнет его, словно Джисон — испуганная птица, готовая улететь. Джисон снова всхлипывает, по его щеке скатывается крупная предательская слеза, и он поднимает рукав толстовки, чтобы вытереть ее. На ткани остаются мокрые пятна, и глаза Минхо сразу же фиксируются на небольшом пятнышке влаги, расширяясь от ужаса. Но, прежде чем он успевает что-то сказать или сделать, чтобы утешить его — или, что еще хуже, извиниться, — Джисон наконец обретает дар речи, и слова льются из его рта, как водопад. — Вкусно, — выдыхает Джисон, — Вкусно, Минхо, спасибо. Рот перевертыша удивленно приоткрывается, губы складываются в мягкое "о", а брови хмурятся. — Но... Ты плачешь, — неуверенно замечает он. — Разве... Разве это не значит, что тебе не понравилось? — Это не... — Джисон пытается объяснить, но слова застревают в горле, и ему приходится сглотнуть, чтобы заставить язык шевелиться, а голос — вырваться наружу. Он до сих пор не знает, как справиться с бушующими внутри него эмоциями, как сформировать их в связные мысли и произнести вслух, как выразить вихрь запутанных, противоречивых чувств, от которых хочется либо уткнуться головой в грудь Минхо и зарыдать, либо обнять его, прижать к себе и не отпускать, пока солнце не погаснет. Он до сих пор не понимает, почему его мозг делает это, почему он позволяет своей неуверенности управлять им, почему страх быть открытым и уязвимым заставляет его замыкаться в себе, пока внутри него не остается ничего, кроме тревоги, неуверенности и паники, сжимающих его грудь, тяжести самобичевания, давящей на позвоночник и сдавливающей легкие. Почему он цепляется за тени и прячется в темноте, убегая от света, как напуганный, раненый зверь. Минхо наклоняет голову, его взгляд все еще тревожен и нерешителен, он все еще наблюдает за ним, словно готов броситься прочь, как только Джисон скажет ему уйти, и от этого Джисону становится только хуже. Однако, прежде чем его чувство вины успевает подлить масла в огонь, Минхо встает со своего места и осторожно обходит стол, не торопясь, не спеша, а просто медленно идя к нему. Каждый его шаг размерен и тщательно просчитан, каждое движение обдуманно и спокойно, словно показывая, что он не желает зла, что у него нет причин бояться. Он выглядит в точности как кот — элегантный, мощный и спокойный, — и Джисон фыркнул бы от иронии, если бы не был занят тем, что пытался сдержать себя от падения и бегства в горы. Минхо останавливается перед ним и смотрит на него с нечитаемым выражением лица, янтарные глаза скользят по его чертам, словно пытаясь найти способ прочитать его мысли, расшифровать то, что скрыто за бурей в его глазах и непролитыми слезами, застилающими зрение. Наступает момент задумчивой тишины, который, кажется, растянулся на целую вечность, и Джисон ждет, едва дыша, напряжение внутри него растет до невозможных высот с каждой секундой. Затем взгляд Минхо озаряется чем-то, и, Джисон клянется, его сердце перестает биться. Потому что именно в этот момент Минхо меняет ход его жизни одним-единственным жестом, одним простым прикосновением. Он поднимает руку с раскрытой ладонью и очень, очень осторожно, медленно и нежно — словно боясь причинить ему боль, словно опасаясь, что Джисон в любой момент бросится наутек, — тянется к щеке Джисона. Проходит не более нескольких секунд, и Джисон чувствует, как тепло проникает в его кожу, словно электрический разряд, пронизывая все тело и кости. И, прежде чем Джисон успевает осознать происходящее, Минхо делает шаг вперед, все ближе, ближе, так близко, что между ними не остается свободного пространства, голова Джисона начинает кружиться, и он чувствует, как кончик носа Минхо проводит по его лбу. Пока ему не остается ничего другого, как зажмурить глаза и перестать дышать. Время замедляется и превращается в патоку, его разум останавливается, и что-то теплое, влажное и текстурное касается уголка его глаза. Язык, — ошеломленно выдает его сознание. Шершавый, похожий на наждачную бумагу кошачий язык. Он легко и нежно скользит по следам слез на его щеке, по родинке и снова к уголку глаза, медленно, ласково и осторожно, тепло и успокаивающе. Мурлыканье разносится по комнате, громкое и всепоглощающее, и от этого звука у Джисона кружится голова. Оно жужжит в ушах, в груди, гудит в воздухе, и пальцы Джисона подрагивают в пустом пространстве между ними, желание протянуть руку, обнять и прикоснуться так сильно, что он почти сдается. Вместо этого он хватается за столешницу позади себя для поддержки, позволяя краю твердого мрамора впиться в мягкую плоть его ладоней, но даже это кажется слабой попыткой удержаться. Это все равно что накрыть крышкой кастрюлю, когда она уже выкипает, и все же он ничего не может с этим поделать, ведь это единственное, что мешает ему сделать что-то, о чем он потом пожалеет, что-то такое сладкое и заманчивое, но при этом очень глупое. Что-то вроде попытки поймать ветер или поймать падающую звезду. Джисон открывает рот. Единственное, что там есть, — это пустота, а звук, вырвавшийся из его уст, слишком слабый, чтобы походить на что-то внятное, поэтому он снова захлопывает его. Минхо слегка отстраняется, чтобы посмотреть ему в глаза, и Джисон видит широкие зрачки, сияющие в утреннем свете, глубокие, пылающие угли, дикие, яркие и уже до боли знакомые. — Теперь слез больше нет, — бормочет Минхо, когда мурлыканье окончательно прекращается, не сводя взгляда с Джисона. Пока он говорит, его большой палец проводит по изгибу скулы, мягко, нежно, как лепестки цветка, а затем, медленно и очень осторожно, он отпускает руку. — Отсутствие слез означает, что Джисон счастлив, да? От этих слов сердце Джисона увеличивается вдвое, а внутренности превращаются в кашицу, и, прежде чем он успевает осознать это, его руки поднимаются, двигаясь сами по себе, и тянутся к рукам Минхо, чтобы взять их и сжать в своих. В его воображении слова, которые он хочет сказать, складываются легко, текут без запинки, льются с языка волной жгучей искренности. В его воображении он уверен в себе, смел, бесстрашен и такой, каким никогда не был. В его воображении Минхо улыбается, счастливый, расслабленный, и свет в его глазах сияет, как солнце. Однако он не такой, как ему хотелось бы, поэтому он не может сделать ничего из этого. Он неловок, напуган и полон сомнений, боится перемен и потерь, боится отдать свое сердце на растерзание судьбе, жестокому предначертанию, переменчивым рукам неизвестного. Присутствие Минхо волшебным образом не избавляет его от неуверенности в себе, как и само существование Минхо — это что-то прямо из сказки. Но оно помогает. И очень сильно помогает. Потому что даже если он не может сказать то, что хочет, даже если он не может найти в себе силы измениться и стать тем, кто достаточно смел, чтобы обнажить душу перед миром и жить свободно, беззаботно и без обязательств, ему все равно приятно держать Минхо за руку, знать, что его друг здесь, живой, осязаемый и реальный, а не просто плод его воображения, не мечта, не воспоминание. Что Сачжа здесь, а не где-то на улице, холодный, голодный и одинокий. Руки Минхо теплые, пальцы сильные и немного шершавые от мозолей, полученных в результате жизни в бегах. Они ощущаются надежно, заземляюще, как якорь в бурном море его мыслей, как единственная вещь, которая не дает ему быть поглощенным темными водами. — Ага, — бормочет в итоге Джисон, его голос слегка дрожит, а в уголках губ появляется призрак улыбки. Он еще раз нежно сжимает руки Минхо, переплетая их пальцы, и не может не заметить, как взгляд Минхо ненадолго опускается к их соединенным рукам, как от этого небольшого движения дыхание перевертыша сбивается, губы приоткрываются, а глаза Минхо по-прежнему сверкают, ясные, яркие и очень, очень красивые. — Отсутствие слез означает, что Джисон счастлив. Минхо сияет так ярко, что может заменить солнце, луну и звезды. Настолько ярко, что Джисон понимает: если бы тот попросил, он бы пошел за ним хоть на край земли. — Спасибо, — наконец-то выдыхает Джисон, надеясь, что эти простые слова смогут передать хотя бы часть того, что он чувствует внутри, что Минхо сможет понять, что это не просто благодарность за кофе, который он ему приготовил, или за то, что помог ему перестать плакать, что это нечто большее. Это извинение и обещание одновременно, неуклюжая повязка, прижатая к мерзкой ране — болезненная, временная, но все же помогает. И что Джисон искренне говорит об этом всеми фибрами своего существа. Пальцы Минхо дергаются в его хватке, а затем сжимаются в ответ, крепко и надежно, сильно и решительно, словно заверяя его в том, что он услышал его безмолвное послание ясно и четко. Что все в порядке, что они в порядке. Джисон чувствует, как что-то внутри него разжимается, как тяжелый железный шар, поселившийся в его животе с предыдущей ночи, растворяется в лучах утреннего солнца. Конечно, он знает, что все еще не в порядке, что все будет не так просто — ничего не бывает просто, не в реальной жизни, — но это начало, крошечный шаг вперед в правильном направлении. Он не идеален, но это прогресс, и это все, что имеет значение. Этого достаточно. — Эй, Джисон? — Хм? — Джисон хмыкает, поднимает глаза на друга и видит, что Минхо уже смотрит на него, взгляд нечитаемый, как поверхность моря в спокойный день, и такой же глубокий, такой же неизведанный. — Я тоже очень счастлив, — шепчет Минхо, — я счастлив, что ты нашел меня. И если весь оставшийся день Джисон будет с трудом пробираться через напряженный понедельник, а в его голове снова и снова будет звучать слабое эхо слов Минхо, никто, кроме него, не должен об этом знать.⭒⭒⭒𓃠⭒⭒⭒
После этого недели проходят одинаково: дни сливаются воедино, как чернила на мокрой бумаге, а солнце прогоняет иней на окнах и освобождает место для нежной весны. Ничего необычного, ничего такого, о чем стоило бы рассказать, и все же Джисон знает, что это самое большое счастье за последние годы. Они погрузились в рутину, в удобный ритм жизни, и хотя все еще бывают ночи, когда Джисон лежит без сна, ворочаясь, и дни, когда его тревога настолько сильна, что он не может даже встать с кровати, все становится как-то легче. Как будто тот простой факт, что он больше не один, меняет все на свете. В некоторые дни он все еще боится неизвестности, непредсказуемости всего этого, хрупкости и непостоянства — их дружбы, их отношений. Он по-прежнему не знает, что ждет его завтра, что станет с ними двумя и сможет ли он стать тем, кто нужен Минхо, но дышать становится легче, когда это беспокойство проходит. В другие дни он может не обращать внимания на постоянные сомнения и просто наслаждаться компанией Минхо. Он учит перевертыша готовить, с легким ужасом и восхищением наблюдает, как Минхо несколько раз подряд чуть не сжигает кухню, и изо всех сил старается не обращать внимания на то, как его сердце совершает маленькие перевороты в груди, когда на лице Минхо загорается улыбка, и он радуется, когда в конце концов ему удается приготовить что-то съедобное. Он покупает Минхо одежду, которая действительно подходит, наблюдает, затаив дыхание, как тот примеряет ее, и не знает, что вызывает у него бабочек в животе — облегчение, умиление или что-то совсем другое, когда Минхо крутится перед зеркалом, глаза блестят, как у ребенка в магазине сладостей, и заявляет, что ему нравится все. Он показывает Минхо любимые фильмы и мультфильмы, рассказывает о любимых книгах, знакомит с музыкой и всеми ее чудесами, с трепетом наблюдая, как тот открывает для себя совершенно новый мир — такой, о котором до сих пор не мог даже мечтать. Минхо слушает все, что он говорит, с восторженным вниманием, впитывая каждое слово, как губка, и это искренне, по-настоящему, невероятно трогательно. Каждый момент, который они проводят вместе, уникальный, особенный и по-своему важный. Каждый из них вызывает у Джисона чувство тепла и счастья, каждый наполняет его душу тихой, согревающей радостью, и как бы часто он ни прокручивал их в голове, сколько бы раз ни повторял мелодичный смех Минхо и как бы часто ни задерживал взгляд на изгибе мягких губ другого, он никогда не устанет от этого. Нет, от него самого, поправляет он себя, и от этого признания по позвоночнику пробегают мурашки. Теплое присутствие Минхо убаюкивает его каждую ночь, и к этому времени он уже настолько привык к его запаху, голосу, лицу, что его черты занимают его голову настолько, что начинают просачиваться в его сны, они навсегда вписались в ландшафт его подсознания и вторглись в его разум, просочились в его сердце и душу. Это должно быть некомфортно, подавляюще, удушающе, и все же он никогда не чувствовал себя более свободным, более живым. Конечно, Джисон не знает, что делать со всем этим, не знает, как назвать бабочек, которые танцуют у него в животе, когда во сне хвост Минхо обвивается вокруг его запястья, а днем — вокруг талии. Он не знает, что делать со всеми теми случаями, когда он просыпается, прижавшись к широкой груди перевертыша, когда Минхо украдкой целует его в щеку однажды поздно вечером на диване, когда думает, что Джисон уже заснул. Он не знает, что делать с растущим ощущением правильности происходящего в его нутре, с глубоким чувством, что, к лучшему или к худшему, они оба должны были встретиться, их жизненные пути должны были пересечься, они должны были найти друг друга в темноте. — Джисони. Однако если он чему-то и научился, так это тому, что гадание, размышления и раздумья не приведут ни к чему хорошему, поэтому он решает сосредоточиться на настоящем. На здесь и сейчас. На Минхо. — Хм? — мычит Джисон, наклоняя голову в сторону и глядя на другого мужчину. Они сидят на диване в гостиной, за окном темно. Минхо раскинулся на диване, его голова лежит на коленях Джисона, дыхание медленное и ровное, сонное и спокойное. Он смотрит на экран телевизора, взгляд его странно сосредоточен, и хотя он выглядит умиротворенным и довольным, как будто в любой момент готов отключиться, его тело странно напряжено под пледом, который Джисон накинул на него ранее. Между его бровей пролегла морщинка, и Джисон чувствует внезапное желание разгладить ее большим пальцем. При этой мысли уголки его губ дрогнули в небольшой улыбке. Его рука зарывается в серебристые волосы Минхо, пряди невероятно мягкие между пальцами, и он легонько почесывает Минхо за ухом — этот прием он открыл не так давно, чтобы заставить полукота мурлыкать и урчать в рекордно короткие сроки. Однако на этот раз звука не последовало. Вместо этого проходит несколько мгновений, тишину заполняет фоновый шум телевизора, и Джисон хмурится. — Что случилось? Морщинка становится еще глубже, и Джисон слышит, как Минхо делает глубокий вдох. Взгляд перевертыша по-прежнему прикован к экрану перед ним, но его внимание не там, по крайней мере, не полностью. — Я, э-э… — начинает Минхо, голос тихий и немного неуверенный, и в воздухе витает что-то такое, от чего у Джисона мурашки по коже, от чего тонкие волоски на затылке встают дыбом. Это не страх или ужас, не совсем так, но это напоминает ему волнительный трепет, который иногда можно получить от фильма ужасов, или то, как гудит в ушах и дрожь пробегает по позвоночнику, когда приближаешься к вершине американских горок. Джисон практически слышит, как крутятся колесики в голове перевертыша, видит неуверенность, проступившую на тонких, красивых чертах лица, и его любопытство разгорается. Что-то в воздухе меняется по мере того, как затягивается момент, и Джисон продолжает перебирать руками волосы Минхо. Он не знает, что тому виной — освещение, угол наклона головы или необычная атмосфера, но в этот миг Минхо выглядит неземным. Больше, чем когда-либо, больше, чем Джисон мог себе представить, и от такого зрелища у Джисона перехватывает дыхание. Особенно когда Минхо поворачивается и, наконец, поднимает голову, чтобы встретиться с ним взглядом. Волшебство. Вот на что похоже это ощущение: галактики в глазах Минхо кружатся и сталкиваются, разбиваются, как волны о берег, окрашивая все в цвет золота и теплой охры, как поверхность солнца и бесконечные возможности вселенной. Как светлячки, свет звезд и яркий, обжигающий жар сверхновой. — Мне нужно тебе кое-что сказать, — медленно, осторожно произносит Минхо, и его голос становится низким и напряженным от чего-то, что Джисон не может определить. — Кое-что важное. Пауза. Сердце Джисона трепещет. — Хорошо? — он отвечает, смущенный, не понимая, что происходит и с чего это вдруг, и его мысли скачут туда-сюда по прошедшим нескольким часам, пытаясь понять, не произошло ли чего-нибудь такого, что могло бы спровоцировать это. — Что случилось? Минхо открывает рот. Но из него ничего не выходит. Он закрывает его. Он делает это снова и снова, и к шестому разу морщинка между его бровями кажется высеченной в камне. — Минхо... — начинает Джисон, намереваясь заверить его, что, независимо от ситуации, все будет в порядке, что он может рассказать Джисону все, что угодно, не беспокоясь о последствиях, что он здесь и никуда не денется, но не успевает он продолжить, как Минхо разочарованно вздыхает и прячет лицо в ладонях. — Ах, забудь, это... это пустяк. Джисон моргает. — Э-э… ты уверен? Ты же сказал, что это важно. — Да, — невнятно бормочет Минхо, и хотя Джисон не видит его выражения лица, он уже достаточно хорошо знает перевертыша, чтобы понять, что на его щеках появился смущенный румянец, милый розовый оттенок, и Джисон испытывает непреодолимое желание умилиться. — Но не бери в голову, пожалуйста. Не волнуйся об этом. Джисон замирает, все еще не понимая, что происходит, что привело к этому, и на мгновение задумывается о том, чтобы спросить еще раз, узнать побольше и убедиться, что с ним действительно все в порядке — что бы это ни было, что бы ни мучило его разум, это не съедает его изнутри. Однако в конце концов он решает не делать этого. Он доверяет Минхо, напоминает он себе, а Минхо, в свою очередь, доверяет ему настолько, что раскрыл перед ним свой самый большой секрет, показал ему свою самую уязвимую, хрупкую сущность, так что, если Минхо не хочет делиться тем, что его сейчас беспокоит, он должен это уважать. К тому же, у них есть все время в мире. — Хорошо, — выдыхает Джисон и посылает ему, как он надеется, ободряющую улыбку, хотя и знает, что тот ее не увидит. — Но я рядом, если ты передумаешь. В конце концов Минхо смотрит на него сквозь пальцы, его глаза все еще сияют, как две звезды, и Джисон чувствует, как приятное тепло разливается в его груди, когда губы перевертыша искривляются в легкой, нежной улыбке. — Я знаю, — шепчет Минхо, и это звучит как обещание. И вот Джисон снова проводит пальцами по волосам Минхо, наблюдая за тем, как закрываются его глаза, как постепенно он расслабляется, как уходит напряжение из его тела, как разглаживается складка между его бровями по мере того, как они продолжают оставаться вдвоем в уютной тишине. Он позволяет своему взгляду путешествовать по чертам лица Минхо, блуждая глазами по острым скулам, прямому носу, наклону челюсти, мягкому изгибу губ. Проходит минута. Мир продолжает вращаться вокруг них, не обращая внимания на маленькую, уединенную вселенную, которую они создали для себя в этих четырех стенах. Две минуты. Фильм продолжает идти на заднем плане, дыхание Минхо замедляется, и он постепенно погружается в сон, а сердце Джисона замирает в груди. Три минуты. Он прекрасен, думает Джисон, и эта мысль не нова и не революционна, отнюдь. Нет, он думал об этом и раньше, бесчисленное количество раз, и все же он не может отделаться от ощущения, что в этом есть что-то другое — в этом моменте, в этом понимании. Четыре минуты. Минхо шевелится у него на коленях, и с его губ срывается тихий вздох, когда он прижимается ближе, стремясь ощутить тепло, и Джисон не может сдержать ласковой улыбки, которая растягивает уголки его рта, когда он проводит большим пальцем по виску Минхо. Пять минут. До его ушей доносится знакомый звук — низкое, урчащее мурлыканье, которое эхом разносится по комнате, словно тихая колыбельная, и он чувствует, как что-то внутри него тает, что-то внутри него сдается, как последний сугроб во время первых, неуверенных проявлений весны. — Спокойной ночи, Минхо, — шепчет Джисон в ночной тишине, слова едва громче дыхания, и медленно наклоняется. Сердце бьется со страшной скоростью, оно гулко отдается в грудной клетке, и ему кажется, что он может взорваться, что все его тело горит, но он продолжает двигаться вперед, пока его губы не касаются теплого лба Минхо. Джисон позволяет им ненадолго остаться там, и мурлыканье перевертыша эхом отдается в его ушах, а затем он и сам закрывает глаза. Он перестает считать.