ααα
29 апреля 2024 г. в 14:37
Примечания:
Тонкий намёк на нарсисанну😁
Нарсис Уэйн чёрным кофе от него веет,
Ничего нет иначе: пусть бухтит, ворчит и судачит
с тем же Марком, а я маркером подчеркну смену очередную,
И приду, прилечу, приеду...да, конечно, опять: забуду, перехвачу взгляд уставший и улыбнусь,
вновь говоря невпопад.
Сегодня — ладно, завтра — ладно, на потрескавшемся дне фарфоровой кружки брата как будто карта:
её так вижу, ужалил равнодушный взгляд, на крышке из-под конфет и этикеткой Церкви маленькая безделушка.
Нарсис с духом бунтаря, с ветром свободным, со взглядом сокрытым ласки и...
В нём танцуют краски, звуки, запахи,
Пёстром вихре чувств, где мысль не горит —
Псинестет, дитя чувственной магии,
Где душа с миром в единый штрих слит.
«Пси» и «синестет» — слова два слепились,
простых форм не существует ныне
Они сблизились, вот, и вообще
В танце страсти, где разум: фантомом лишь жмёт.
Нет, и вижу сквозь туманы и мороки тучи,
Всё мерещится утром ранним, сонным росчерком на верхней губе,
Горьким привкусом травным, истине, утоплённой в вине.
Цвет фиалок, запах грозы ночной,
Шёпот ветра, шелест листвы, постой любви лето,
Ты придумано мной, пока не было, не было нету...он пройдёт мимо, постой.
Мир играет красками, звуками, снами,
В ритмах оброненных фраз, где нет ни «я», ни «ты»: только стразы слёз, непоказанных, непокорные кнопки инквизиторской клавиатуры.
Псинестет — иной дитя реальности,
Границ нет: истираются как карандаш,
любопытно, мой капеланн, сколько мне дашь?
Времени, если не уже...уже не: сам не уйдёшь?
Слушаю по утрам «глас термитный», так играет пост-штормовая симфония вселенной,
В этом танго вечен каждый стон: всё уйду, опять недоволен будет месье Ганс...