Сборник стихов

...За февралем всегда следовал март. Колодой разбросанных наугад карт Февраль на посту опять выбирает, Когда он уйдет, весне уступая. Даже если не хочет и не поймет. В руках держит козырь, но побед не возьмет. Коварно, весна, все тузы забирая, Ступает без спроса в наследство, зевая. Прикрыв рот рукой, вино доставая, В потолок шепчет, сосульки снимая. Как же ей "плохо и тяжело" - Сигарета в зубах дает знать обо всём. Выдохнув дым, оглянувшись назад, Она тушит свет одиноких лампад. Сигарету ещё одну вновь поджигает, И, кажется, снова себя убивает... Но об этом чуть позже. Потом, Кожу обжигая, тает весь дом От дыма из легких убитых ее. И пусть, да, жестоко, но с этим всё. От тёмного дыма расстали льды, Ожили все, кто были мертвы, Жестокость сначала кажется милостью, Потом лишь погонят за новой повинностью. Через год же все ее снова простят. И не будет опять никто виноват, Вино о бокал бьется звонко и точно, И весна, перегревшись в дыму как нарочно... Допивает какую по счету бутыль? Неважно, главное - свиду красив. Весна, этим пользуясь, молча, Пропадает где-то с утра и до ночи. Когда без усилий, без всяких преград, Прогнав хороших, которым не рад Почти ни один на земле человек, Ты кажешься жизнью, но это не те, Не те это бесы, не твоя волна. Ты пьешь, дым выдыхаешь тогда, Когда просят сделать хоть что-то, хоть часть, И боготворят, будто ты одна власть... Весне не за что тут держаться, друзья, Она кажется милой, на деле - брехня, И все понимают, когда на контрасте Лето приходит, все резко раскрасив. По весне скучают лишь единицы. Она, запачкав все свои страницы, Возвращается в спячку к своим козырям. В игру позже вступит, как и раньше, не в лад. Познакомиться надо с другим игроком. После мая июнь стучится к нам в дом. Лето красиво, немного печально, Не шуллерит карты как бы случайно... Не курит, не пьет, не уходит в ночи. Лето рядом всегда, что ни приключись. Оно уже четко, не страшно, смеясь Когда ночью с ним вдруг куда забралась. Лето легче, проще, добрее, светлей. Очевидно, заметно, просто умней. Нет вредных привычек, не врет никогда, И Лето - девчонка ещё молода. Но не по годам образована, зрела. И это, быть может, только полдела. В руках она ровно сжимает колоду, Веерок из карт стремится к расчету. Очки поправляя, карты сгибая, Оно честно идет, к победе шагает. Все идеально, прекрасно, умно. С ней спокойно, весело, только вот но... Запуганность, скованность где-то сидит. Оно ничего не предотвратит, Только лишь стопорит в середине игры. Резко кажется, что приемы остры. Ты захочешь взглянуть, посмотреть по-другому. Одним лишь глазком, только вот по-любому, Ты спугнешь, испугаешь, оно убежит. Нужно тихо, спокойно, как дождь моросит. Лето выйдет с тобой босиком на крылечко, Вздохнёт, провернёт на пальце колечко. Отведет от тебя взгляд подальше, и нет. Ты не примешь всё это за четкий ответ. Лето умно, прекрасно, счастливо. Но на деле ему одиноко, тоскливо. Видно в зелёных, как лес тот, глазах, И любой выдох - как будто гроза. И не показалось бы неидеальным, Если б не принял ты элементарно. Боится ужасно остаться одно, Вот и играет в немое кино. Оно, подружившись с тобою потом Скажет, что курит, но только тайком. Сожмёт тонкий фильтр в теплых губах. Вдохнет леденящий ментол впопыхах... Усмехается тревожно, подмигнёт в глубину. Сожмет сигарету и отправит ко дну. Поправит ненужные в деле очки, И взглянет в глаза, всё уже объяснив. А на утро исчезнет. Совсем, до конца. Но по-другому, не так, как весна. Лето уйдет, всё оставит в ночи. Сигареты, ментол, и прикажет: молчи. Лето все любят, оно в глазах всех Без изъяна, чудесно, нельзя подвести. Это сковывает, заставляет молчать, Настоящего себя уже не показать. И поэтому, вместо печального лета, И весны, безответственной дуры с приветом, Ты знакомишься с тёплым, сухим сентябрём. Вот теперь, это точно, всё хорошо... Но резко, уже через пару часов Ливень прильет к голове словно кровь. Будет холод, гроза, одиночество, страх. От осени можно было ждать, так? Осень, безмолвно кидая приказы, Свысока на всех смотрит сквозь свои проказы. С ней холодно, страшно, и нехорошо. Но ее любят, что ж на всех то нашло? Каждый радуется даже не дням, а часам Когда нет леденящего ливня в глазах. А с осенью вместе всё умирает, Но внимание на это хоть кто обращает? Ни капли, зачем, даже наоборот. Собирают листву ярко-красную, но... Клен и красив, но он весь в крови. Открой же глаза, ближе лишь подойди. Листья мертвы, и сухими кусками Падают в землю, совсем исчезая. Притворно смеется, смотря в этот мир, Наблюдает сотни красивых картин. Осень прекрасна, прямою дорогой Ступает по трупам, проложенным в ногу. Она скрупулёзно мажет так краски, Что в ее руках все козырные масти. И вновь побеждает, как не посмотри; Ее остановит начало зимы. От нее убегают птицы, зверьки. В море - последние лишь корабли. И осень хотела быть, может другой. Но разве ей можно уйти на покой? Ее обязуют на карте рисунки. Она - шуллер, и очень ловкий. Она привыкла так ярко играть, Привыкла уже всех вокруг убивать. И к ней тоже привыкли, уже никогда Она не сможет вернуться назад. Нельзя же ей быть на кого-то похожей, Нельзя быть спокойной, можно - непогожей. Поэтому, изредка грусть показав, Она продолжает идти стремглав. Козырями, тузами, в секунду всех тех, Кто играл на столе уже пару лет. Но от этого, счастья, по правде-то, ноль. Сколько не побеждай, ты будешь плохой. Даже не для других - для самой лишь себя. И лучше стать, к сожалению, нельзя. Это бьет, разбивает, почти убивает. Но нужно самой убивать. Помогает? Конечно же нет, и не поможет. Осень делает то, что ей положено. Но несчастна она. Это видно давно. Остаётся, наверное, только одно. В ноябре, решая закончить мучения, Меняет игру под свое предпочтение. Сдает победу четвертой из дам. И уже всё равно, как она там. Зима забирает главные карты, Холодной рукой сжимает, для драмы Единственный в мире козырной туз. Раньше времени вновь создает свой союз. И ливень уже превращается в снег, Засыпает им последний ночлег. В морозный розовый красятся щеки, И зима наступает, оставляя ожоги. Хмурая, тихая, и в сонный час Забросит тебя сквозняком под кровать. Не улыбнётся, как дамочки до. Улетит далеко, словно нет здесь ее. Но присутствие чётко осталось с тобой. Не так как осенью, не как весной. На секунду покажется, вот, ее нет. Но тут же метелью закинет на век. И всё это выглядит замкнутым кругом, В котором лишь холод, тьма и простуда. По правде, это он самый и есть. И всего этого просто не счесть. Зима на пороге, зима постоянно Рядом с тобой; даже дома прохладно. Знаешь, не знаешь. Ей всё равно. Она здесь, даже если не слышно ее. Бесшумно ходит с тобой по пятам. Отопленье ломает в старых домах, Не дает спокойно в тепле полежать. Все вокруг кричит: бежать, лишь бежать. С зимою лично нельзя повстречаться. Она, словно тень, растворилась в пространстве. Всё вокруг - лишь она, значит, ее и нет. Но холодно телу, рукам, есть же след! Зима за тобой, и она нереальна. Рисует на стеклах узоры овальные, Мосты ледяные кует каждый год. Но кто-нибудь видел когда-то ее? Она не выходит, она отстранённо Занимается чем-то, зимоподобным. Она далеко, но все ее думы Занимают природу на долгие годы. Зима знает много, и знает давно: Ей люди не рады, она - барахло. Единицам, которые любят ее Встреча вовсе не к месту: такое чутьё. Поэтому, вновь заплетая снежинки, Сурово глядя сверху вниз на картинки, По красным щекам тихо капают слезы. Холодно, страшно, и даже морозы Так яростно, ярко любимые ею, Не заглушают страх быть потерянной... Хочется к людям, хочется в мир. Но ее там не ждут. Отчаянный крик. Зима тоскует, но останется там. Ей нужно одной, ей только так. Иначе, всё хуже, иначе отвергнут. А это страшнее сильной метели. Страшнее, чем в одиночестве сгинуть, Страшнее, чем дом никогда не покинуть. Внутри понимает, что не любят ее. Но узнать напрямую - страшнее всего. Убегая от мненья других людей, Она остаётся совсем без мастей. В карты играть становится страшно, Но победа ее, и победа отважна. А зима... Хоть сурова, но только на вид. В глубокой душе сотни страхов, обид. В углу ее дома крупинки метели, А щеки всегда в холодной капели. Уходить ей не хочется, правду говоря. Но близко знакомая наша - весна. Февраль, сидя за одиночным столом, Держит в руках козыри на подбор. За окном холод, и тихо безумно. Закончить бы всё прям сейчас... Разумно? Мысль засела давно в голове. Ни одно время года не может быть «вне». Отдавая козырные карты другим, Они исчезают, как не было их. Но через год, опять возродясь К ужасному кругу опять воротясь, Они сменяются все друг за другом, Их чувства - клубок непонятных придумок. Но они есть, и живы они. И летом, осенью, в начале зимы... И каждый страдает, и месяц любой Отдал бы всё в мире, чтоб быть - другой. Меняться им, как не странно, нельзя. Но от этого каждый страдает, друзья. И вот, вчетвером взглянув за окно Не видят вокруг вообще ничего. Хочется верить, что это надолго. Но расписание чересчур чётко: За февралем всегда следовал март. Колодой разбросанных наугад карт Февраль на посту опять выбирает, Когда он уйдет, весне уступая...