нихуя

как-то это всё неправильно. нормальные люди так не делают. нормальные люди расстаются официально, с криками и руганью, разъезжаются, какое-то время пиздострадают, а потом живут полной жизнью. ну, может, не живут. бухают, вешаются. но не существуют в этом промежуточном состоянии годами. лёша ходит туда-сюда по комнате. курить хочется, а нельзя. он уже год обещает ксюше бросить, надо наконец яйца в кулак взять и бросить. приходится искать в рюкзаке пластырь никотиновый, на плечо лепить. снова берёт телефон. открывает, листает бездумно, как мартышка. лишь бы на саньков телеграмм-канал не натыкаться взглядом - если он наткнётся, всему придёт пизда.

глаза в корзине приходите завтра если вы в берлине! я иду!

и какая-то ссылка на мероприятие в берлине. за все хорошее и против всего плохого, как обычно. не, не то, что лёша прям переживает. не о чем переживать. у сашки-то всё как раз заебись. сашка сытый, одетый, без диких синяков перед глазами. у сашки терапия, таблетки, самоощущение. у сашки смешные татуировки, дикие причёски, детские шмотки. сашка может написать себе какие угодно местоимения, открыто заявить, что хуи сосёт, и ничего ему за это не будет. не то, что уголовной ответственности, даже за гаражами пизды не дадут. другая жизнь совсем, новый уровень. и сашке похуй, где там лёха, как он там, ест ли, спит ли? живой вообще? загребли или не загребли? сашка не пишет, не звонит, не интересуется. изредка через кого из "своих" приветы передаёт. будто лёша не выживет без его приветов (не выживет) лёша вечно сонный, вечно полуугашенный, вечно трясущийся. у лёши мигрени, дереализации (слово умное вычитал и радуется) и постоянные мысли о смерти. лёша не может открывать рот без страха, что в дверь позвонят. статейка найдётся, был бы человечек. у лёши жена, дочь, ипотека. концерты, шоу, клуб, у него что-то да происходит. только нюанс есть. сдохнуть хочется. он всё-таки открывает форточку и закуривает, высунув на улицу собачью морду. на улице апрель, тепло, какая-никакая зелень, но солнца мало. кошмарно мало. на этой мысли он отчего-то чувствует, как щёки и нос мокнут. первая мысль: дождь? не дождь. это ты, лёх, разрыдался, как баба последняя. привыкай, вот такая она, новая реальность, нечего сопли на кулак наматывать. это с одной стороны. а с другой... а что с другой? ну это же вопиющая несправедливость. ублюдство какое-то. он сашку выхаживал, по голове гладил, когда у него приступы случались, ванну свою от блевоты его оттирал, через половину москвы к нему гонял, чтобы просто увидеться. даже свитер уебанский ради него выбросил! самый свой любимый, с горлом. и всё, что он получал взамен - "лёх, ты дебил?" и насмешливый взгляд снизу вверх. короткий такой, невнимательный. неприятный взгляд. и лёша тогда злился, мол, какого хуя? как так можно? а сейчас бы ему этого взгляда хватило. только чтоб по-настоящему, не на фотографии. не, лёха не то, чтобы прям влюблён. вообще нет. какая нахуй влюблённость? у него законная жена и не менее законная дочь. с его фамилией, отчеством, его дурацкими собачьими повадками и необоснованной любовью к пиратам. просто... просто иногда, когда он сморит на сашку - долгополова, в смысле, - хочется выть. долго так и безутешно. будто у него отобрали что-то очень важное, без чего никак нельзя. отобрали, украли, увезли в ёбаный берлин. и даже если лёша в берлин приедет, найдёт сашин дом, сашин подъезд, сашину квартиру - саша не откроет. потому что ему наплевать. для него лёша - привет из прошлого. эдакий старый свитер. и в детстве-то он тебе не особо нравился, а сейчас ты из него тупо вырос. вот и саша из лёши вырос. а лёша из саши - нихуя.