Ему было больно.
Стоя на середине дороги, он смотрел вдаль и думал о том, не появится ли там вдали машина.
Больно.
Так зачем терпеть?
Если уж он слабый и никчемный, то зачем бороться? Просто одно слово... Зачем?
Зачем эта жизнь?
Зачем эти эмоции?
Зачем боль?
Не проще просто прекратить?
Оборвать... Обрести покой... Как заманчиво...
И нет разницы, что все снисходительно усмехнутся и скажут, что были правы и он слаб. Не справился.
Разве ему не будет всё равно?
Он наконец-то обретет покой...
Если бы был кто-то кто спросил, не страшно ли умирать? Он сказал бы, что для него смерть не страшна, ведь это спокойствие и постоянство после хаотичной жизни.
Это глоток свежего воздуха, где никто от тебя ничего не требует, где тебя нет, просто для того, чтобы что-то требовать.
Его всегда учили быть удобным для окружающих, не заботясь о его эмоциях, как будто он виноват в том, что родился именно в это время, именно в этом месте, именно у этих людей.
Но он не выбирал. Он родился, а за этого рождения его жизнь стала адом.
Всё, что он им не сказал, всегда, когда он молчал в ответ на оскорбления. Ведь кому он нужен?
Точно не семье. Не друзьм, хотя... Какие там друзья. Их нет...
В голове сумбур. Мысли путаются, перепрыгивают. Он вспоминает о детстве, как ему вечно твердили "ты должен, ты должен, ты должен". А почему — не объясняли. Ведь он не выбирал где, когда и у кого родиться. Но его сделали виноватым в этом. Как будто он хотел этого.
Когда впервые в нем что-то сломалось? Когда его впервые ударили? Он даже не помнил, сколько ему тогда было. Совсем маленький и не понимающий, почему брату и сестре достаются любовь и понимание, а ему — лишь побои и ругань.
И вот сейчас он стоит на середине проезжей части.
Немного думает, решая что-то. Мысли скачут, но решение принято.
Медленно он спускается ниже по склону. Когда машина будет наверху, и водитель заметит, будет слишком поздно. Слишком крутой спуск, а объезжать негде.
Он ложится посередине. Шершавая поверхность дороги успокаивает. Он слышит шелест листвы на деревьях, тихие завывания ветра.
Последние звуки его жизни, хотя не совсем — последние будут позднее.
Что будет дальше не страшно.
Главное, что боль окончится. Закончатся слова и фразы о том, что он слаб, ничтожен. Наступит покой.
Никому не будет больно. Кто будет сожалеть о таком как он? О слабом, ничтожном... Он никому не нужен. Так зачем ему жить?
И не за чем, голова безвольно падает в сторону, сквозь длинную челку он видит свет фар, слышит визг колес водителя, слишком поздно заметившего его на дороге. Не успеет...
Крик боли, минутный, инстинктивный.
Красная кровь.
Много крови, она течёт по асфальту...
Уже целая лужа...
Визг пытающихся затормозить колёс...
Боль закончилась, всё закончилось.
Скоро начнут звонить. Водительница в панике милиции и врачам, но даже ей очевидно, что уже ничто не поможет.
А завтра, когда полицейские найдут среди немногих вещей, забрызганных кровью, паспорт, они позвонят родителям.
Но не услышат того, чего ожидаешь от родителей потерявших ребенка.
Они услышат равнодушие и холодное осознание своей правоты.
Они были правы...
Он был слишком слаб...
Но ему теперь всё равно...
***
Молодая девушка, на вид лет пятнадцать, тихо плачет, сидя на свежей могиле. Впервые в жизни она поняла, что значит настоящая боль, когда ей рассказали о смерти брата.
И расказали так, вскользь. Как будто речь шла не о смерти человека. Родного им человека. А о том, что закончились их любимые сладости.
Она надолго запомнит этот шок, когда, не веря свои ушам, она переспросит мать, а та лишь пожмёт плечами и скажет:
-- Впрочем, это было ожидаемо. Он всегда был слабым нюней.
И уйдёт на кухню, чтобы включить новую серию любимого сериала, как будто это был не её ребёнок, а возможно ей нравилось так думать.
Отец уедет на работу, отсчитав небольшую сумму на похороны, сказав что не будет забирать, что итак потратил слишком много времени на опознание.
А девушка только будет смотреть на это.
Ребенок....
Ребенок, который никогда не осознавал, что колкие комментарии, вечные упреки, будут стоит чужой жизни.
Она и не думала никогда, повторяя поведение родителей. Не задавая вопросов... Все казалось правильным, хоть и не было таковым.
А сейчас на неё навалилось болезненное понимание того, что это было не так, что это было неправильным... что и она причина этой смерти...
***
Он был не прав.
Некоторые люди будут страдать.
Сестра, осознавая свои ошибки и впервые понявшая, что не все в этой жизни можно исправить...
Мужчина-водитель, которые ехал в той самой машине, который больше никогда не сможет сесть за пуль.
Простить себя...
Сам на себя поставив клеймо убийцы...
Хоть никто не будет его винить...
Семья парня верит, что он сам просто слаб...
Сестра винит семью и себя...
А органы запишут, что произошедшее было самоубийство и вины водителя нет...
Но простит ли он себя сам?
Нет....
***
Иногда для того, чтобы люди все поняли надо уйти насовсем, так чтобы возможности извиниться, очистит свою совесть не было...
Впрочем... Иногда даже этого мало... Кто-то никогда не признвет, что был не прав...
