Паучье небо

Он моргает в темноту. Где-то там высоко пара одиноких фонарей, бесконечно далёких. Борода Рыжего щекочет шею, покалывает, будто растрепавшаяся метёлка. Рыжие нити ловят тусклый свет, блестят припрятанным за пазухой лезвием. Борода байкера, золотистые волоски на плече Марти, длинные спутанные пряди мёртвой девушки с оленьими рогами… Медь, золото, золото с медью. Их оттенки преследуют его, разрастаются, расползаются тончайшими огненными змеями, складываются в паучью сеть, огромную и светящуюся – живое с мёртвым, ненавистное с желанным, настоящее с прошлым. Она накрывает Раста с головой, и только усилием разбавленной кокаином воли он не начинает барахтаться, пытаясь её сбить. Медные волосы лезут в рот. Хочется снести Рыжему башку. Нельзя. Надо позволить ему хоть что-то. Горячая ладонь лезет под футболку, удивительно быстро находит старые шрамы от пуль, считает. Раст молчит, только вздыхает хрипло. Реальность прошивается медными стежками, золотыми цветами, превращающимися в пауков. Он закрывает глаза, чтобы они исчезли хоть на миг. – Три, – голос байкера звучит довольно, сказанное сошлось с тем, на что он смотрит, это ему всегда нравилось. – Что?.. – паук нависает над Растом, заглядывает в глаза, раздувая мелкие солнечные шерстинки. Всего в паре сантиметров от лица. – В тебя всадили три пули. – А… Да. Всё подсчитано, и ладонь просто гладит, сжимает бок, проходится по рёбрам, животу, бродит старыми тропами. Паук плетёт золотые лепестки, те отращивают лапки, убегают по паутине за пределы видимости. Были времена, когда отметин на нём было меньше, а возможностей для их поисков у Рыжего куда больше. Чёрта с два, если они давным-давно не провалились к херам. Мягкий шелест всасываемого воздуха, ещё один. Байкер обнюхивает его. Сраная привычка. Надеется вынюхать ложь. Или отклик. Коул смотрит в глаза паука, отражающие свет фонарей, свет звёзд, помноженный на восемь. На бесконечность – если восьмёрку опрокинуть. Ритуальный круг, персональное паучье небо. Рука ложится на пах. Паутина в тот же миг рвётся, истончая своего создателя до едва зримой тени. – Нам пора, – Раст резко садится, разрушенная спираль ссыпается вокруг тлеющими витками. Всё та же рука теперь стискивает его запястье. – Хочешь сбежать? – в голосе почти нет угрозы, но он слишком хорошо знает Рыжего. – Хочу успеть, – спокойно бросает Раст. Ждёт, пока байкер отпустит его руку. Тот наконец выпускает, кивает, легко толкнувшись костяшками Расту в плечо. – Успеем. Он поднимается, встряхнув полы куртки, и идёт за Рыжим к реке. Несколько мерцающих паутинок тянутся по траве, прилипшие к его ботинкам.