Идеал

Искусство – невероятно сложная наука, полная своих тонкостей и особенностей. Идеал – недосягаемый, прекрасный, тот самый, к которому стремится каждый. Вот только он смог его достичь. Этот идеал вот уже сколько дней сидел по вечерам в единственном среди комнаты кресле и смотрел вдаль, не двигаясь и не обращая внимания ни на что, кроме И Сана. Тихий шорох кисточки по мольберту, иногда сопровождаемый постукиванием каблука по полу, заполнял тишину. Художник не мог не налюбоваться своей музой, самым красивым человеком во всём этом Городе, полном лишь фальшивок и гнусных копий, каждая капля крови, смазанная или нет, уставший взгляд - всё наполняло И Сана вдохновением так, что оставалось лишь переносить всё в творчество. Сделав последнее движение, мужчина довольно оглядел свое творение и отложил кисть с красками. Картина еще не закончена, но вот его желание создавать сегодня - вполне. Подойдя к Эмилю, И Сан сразу же положил руку ему на щеку, задевая каплю крови и создавая тем самым мазок на своеобразном холсте. Блондин наконец перевел на него взгляд, и мужчина растаял, губы его расплылись в странной улыбке, а в глазах мелькнуло что-то озорное. Это стало единственным предупреждением перед тем, как мужчина легонько укусил щеку. Обычное отсутствие реакции позабавило мужчину, и он уселся на подлокотник кресла. Самого присутствия его музы было достаточно, чтобы разжечь огонь в душе, и сегодня их останавливала разве что общая усталость и очень странное ощущение, что грядут изменения. - Ах, мой ликорис, ты столь задумчив сегодня. Что у тебя на уме? Ответом на это стал последующий тяжелый вздох, и оба понимали, что это значит для них обоих. Пусть они и хотели бы провести больше времени вместе, но обоих ждали обязанности и невозможно долгое время в разлуке. Возможно, судьба будет благосклонна и позволит им увидеться раньше, нежели позже, однако, ни один не рассчитывал на подобный исход. Вместо того, чтобы дожидаться чего-то еще, мужчина наклонился к блондину и положил на него голову. В такие вечера нередко они переходили к чему-то большему - касания, обжигающие кожу, теплое дыхание, а вместо обычных холстов были они сами. Сегодня же подобных желаний не было, да и вряд ли Та, Что Хватает будет довольна, если главный ее боец завтра будет не в состоянии выйти на поле боя. Когда идеал уходил, вместе с собой он забрал намного больше, а его золотые глаза задержались на мужчине лишь на мгновение перед тем, как он ушел. Чувство тяжести никак не уходило, и художник всю ночь провел за холстами, рисуя всё, что придет на ум даже на мгновение. Его муза обязательно к нему вернется, всё встанет на свои места, и тогда мужчина уже ни за что его не отпустит даже на мгновение. Осталось лишь дождаться того момента. … Однако, шли дни, дни превращались в недели, а недели в месяцы, но муза его так и не возвращалась, будто и не существовало вовсе. Идеал словно ускользнул из-под пальцев и убежал, хотелось вырваться из этого проклятого места, искать, искать, пока он не будет снова в его руках, пока он не окажется рядом, чтобы сминать, держать, изучать так, как не изучал никто другой, чтобы наблюдать за каждым мазком крови на чужом лице, чтобы восхвалять и не отдавать никому-никому. Новостей не было никаких, Эмиль словно растворился, лишь щемящее ощущение где-то в груди оставалось, а покой никак не приходил. Вдохновения на творчество не было, любая картина ощущалось бездушным выплеском пустоты в душе, и он не знал, куда себя девать. Художник без музы как без рук. Все мечется туда-сюда, да никак не успокоится. А когда настроения на творчество нет, а всё оно теряет свой смысл, то зачем вообще им заниматься? Искусство - очень сложное дело, которое не каждому под силу, со множеством тонкостей и особенностей. А идеал - то самое, к чему стремится каждый творец, недосягаемое, и потому такое ценное. У И Сана идеала больше нет.