Феномен

Дождливое английское утро. Где-то на задворках Лондона в старом обшарпанном доме жили три парня, только начинающие свой путь славы. Пол - бледноволосый худой парниша, грезящий про успех и видящий во снах лишь музыку. Этим утром он сидел на скрипящем деревянном стуле в кухне, бессмысленно перебирая тонкими холодными пальцами гитарные струны. Помимо стука многочисленных капель дождя по подоконнику было слышно как кто-то шарится по квартире. -Пол, хватит мучить гитару, уши уже сохнут. - в кухню вбежал тёмноволосый паренёк слегка выше гитариста. Мортен. Местный модник со смазливым личиком. По крайней мере, так можно было подумать, впервые на него взглянув. Оно и не удивительно, Харкет был действительно хорош внешне, в общем, то что надо для солиста. Мортен приблизился к кухонному шкафчику и, открыв его, недовольно вздохнул. Он резко повернулся и, нахмурив брови, пошагал в комнату. -Магне, ты не видел краску? - единственное, что Полу удалось от него услышать. Видимо, опять закончился лак для волос. А это значит, что на всю квартиру теперь будет вонять удушливым запахом малярной краски, ибо Мортен будет пытаться ею уложить волосы. Изобретательности своего друга Пол искренне завидовал. Пожалуй, Мортен был богом странных, но находчивых решений, что было как нельзя кстати при их образе жизни: в лондонской однушке без обоев, отопления и света, ибо все деньги они тратили лишь на студию и еду. И даже в таких условиях он экспериментировал со своим имиджем на постоянной основе. Что вызывало удивление не только у гитариста, Магне также искренне не понимал постоянное стремление Мортена к улучшению собственной внешности. Пол облокотился на спинку стула, прислонившись головой к холодному кафелю, и закрыл глаза. Почему-то мысли о Мортене утомляли его гораздо больше, нежели моменты когда они по шесть часов подряд переделывали «Take on me», так и не добившись нужного результата. Это было странно, и объяснить сей феномен он вполне мог, однако даже в глубине души отрицал единственный вариант объяснения. Отбросив очередные лишние мысли и отложив гитару, он встал со стула и направился в комнату, в которой сидел Магне и сверлил задумчивым взглядом ноты. -Что делаешь? - вопроса банальнее и несуразнее этого сложно было найти. В любом случае, помирая от скуки в немом ожидании, сложно говорить о чем-то умном и разнообразном. Нужно было лишь дожить до вечера. Вечера, когда они очередной раз будут переделывать «Take on me». В глубине души Пола уже тошнило от вечно повторяющейся мелодии и от того, как он критичен к себе и коллегам. Однако, он это делал не с проста, ибо чтобы сделать что-то шедевральное, надо выжать из себя всё до последней капли. -Ну, ты же говорил, что мелодия похожа на мелодию для рекламы жвачки. - не отводя взгляда от листка, промолвил клавишник. -Вот пытаюсь понять, что же в ней нужно изменить. -Просто так, сидя в комнате и смотря на листок, ты ничего не поймёшь и не сделаешь. - раздался голос из ванной комнаты. -Надо экспериментировать и подбирать ноты на инструментах. -Ну тогда. - Магне небрежно отложил листок на кровать, на которой сидел. -Раз уж от меня больше нет никакой пользы, пойду что-ли пожрать куплю, а то у нас толком ничо и не осталось. - с этими словами, надев лёгкую чёрную куртку, он захлопнул за собой дверь. Пол сел на кровать, на которой пару минут назад сидел Магне и с задумчивым лицом посмотрел в окно. Перед глазами открывался покрытый туманом Лондон. Весь серый и бесчувственный, лишённый каких-либо красок. Капли дождя всё так же продолжали играть причудливую мелодию, постукивая о землю и подоконник. Туман не позволял разглядеть что-то дальше двух-трёх зданий, что стояли в паре метров от их дома. Никакого ощущения радости этот вид не навевал, даже наоборот - холод пробирал до костей, а туман будто дизориентировал , хотя в комнате, очевидно, ни первого, ни второго и в помине не было. Кое-как расслабиться помогал лишь голос, что доносился из-за спины. Мортен часто любил что-нибудь напевать, пока занимался макияжем или укладкой, а голос у него был просто ангельским. Его голос поразил Пола с первой же встречи, он был мягким и вязким, словно горячая карамель. Внезапно волшебное пение прекратилось и Пол услышал, как открылась дверь из ванной. Не поворачиваясь, он перевёл взгляд с окна на Мортена. Всё-таки Пол угадал, Мортен действительно уложил волосы краской. Тёмные локоны на затылке были аккуратно зачёсаны, пока белая от краски челка была причудливо растрёпана. Гитаристу всегда нравился этот некий контраст, ведь он безумно сочетался с лицом самого певца, с его выделяющимися скулами, острым подбородком и узкими серыми глазами. Пол отвёл взгляд снова на окно, ибо ничего нового он не увидел, очередной раз этот знающий себе цену павлин выглядел сногсшибательно. Сам Савой никогда не считал себя таким же, он не считал себя ему ровней, ибо ни харизмой, ни внешностью он никогда не блистал. Уже не говоря, что гитарист даже в мыслях не мог представить, что этот самый павлин когда-то даст ему шанс с его ужасно странными чувствами. Но смириться с этими чувствами он не мог - уж больно часто они к нему приходили и уж больно часто оставляли одного с болью в душе каждый раз, когда в очередном клубе к нему липла какая-то девушка. Ему нужно было что-то с этим сделать, иначе он так и будет мучиться с этим дальше. Он так глубоко зарылся в собственные мысли, что не заметил, как Мортен уже сидел рядом с ним. -Удручающий вид. - с будто бы наигранной грустью подметил Харкет, закидывая ногу на ногу. -Угу. Казалось, солист начал вглядываться в тёмную глубину лондонских улиц. В какой-то момент его голова оказалась на плече Савойя. Он сам не знал случайно так получилось, или он специально положил её. Но в любом случае, убирать ему её не хотелось. А сердце Пола в то время пропустило два удара. Он нервно глянул на Мортена, который умиротворённо смотрел вдаль, казалось, он и не заметил произошедшего. В нос ударил тот самый запах малярной краски, который ещё каким-то чудом не разнёсся по квартире. Гитарист понятия не имел что это значит и значит ли что-то вообще. Чуть-чуть подождав, Пол, будто бы невзначай, робко положил свою голову на его голову, приобняв его одной рукой за плечи. Они так сидели ещё долго, без единого понятия что им делать дальше. Однако, теперь смотря на эту туманную и дождливую столицу, Пол уже не чувствовал холод, будто бы он чувствовал сильное тепло от сидящего рядом человека. В какой-то момент они синхронно, будто бы по команде, перевели взгляд друг на друга. И в глазах обоих читался лишь один вопрос: «Это просто случайность или нечто большее?». Что самое интересное, они оба хотели услышать лишь один ответ, однако никто из них дать его не мог. Слова будто застревали в горле, не давая издать и единого звука. «Либо сейчас, либо никогда.» - подумал Пол и, не раздумывая больше ни единой секунды, притянул его для поцелуя. «Отвергнет, так отвергнет. И не такое переживал.» - подумал он. И его сердце загорелось, как только он почувствовал как чужие руки обвивают его шею, притягивая к себе. -Я надеюсь... - начал Пол, когда они всё же отстранились друг от друга. -Это не просто случайность, о которой мы будем стараться не вспоминать? -Хах, уверен, что твоя надежда вполне имеет право на исполнение. -То есть... - не успел гитарист договорить, как Мортен обнял его. -Это точно не случайность. Они готовы были сидеть вот так в обнимку ещё долго, пока не услышали торопливые шаги Магне за дверью. Пожалуй, он единственный, кто не должен знать об этой случайности.