Интермедия: Оллария, больница Святой Октавии
14 октября 2013 г. в 23:38
Откуда-то из глубины пропасти, откуда-то из самого сердца скал Одинокий в первый раз за долгое время вздохнул. Один, потом второй раз — и каждый вдох с трудом, каждый выдох с болью. Кто-то рядом. Странное чувство для Одинокого. Непривычное и беспокоящее, подобно соринке в глазу. Кто-то светлый, от него веет холодом. Этот готов разрубать, резать самим собой, как мог бы Одинокий связывать.
— Так ты говоришь, что кровь важна?
— Только кровь важна. Остальное слова.
— Когда ты узнал об этом?
— Когда сила, заключённая в его крови, дала приказ разрушить земли предателя.
— Любопытно. Эти землетрясения — не просто несчастное стечение обстоятельств, так?
— Да.
— И ты говорил об этом?
— Кому?
— Другим.
— Других нет. Они погибли. И Пламя угасло.
— Угасло? Его можно разжечь?
— Если Полдень и Полночь посмотрят друг другу в глаза… но от этого родятся лишь искры.
— А пища для огня?
— Жертва. Сожаление. Отказ от чего-то. Но жертва должна быть настоящей. Хотя и тогда вряд ли Пламя вспыхнет.
— Но всё-таки мне важно знать: ты говорил другим о крови? Хотя бы кому-то.
— Других нет.
— Упрямство не изменилось. А если второй, третий, четвёртый раз нарушить эту клятву? Что будет с предателем?
Одинокий молчит, потому что многое находится за пределами его понимания. Светлый, лишённый жалости, вновь беспокоит, будто толкает Одинокого:
— Там услышат? Если предать второй, третий раз — услышат?
Одинокий молчит.