***
Высокая светловолосая девушка в белом халате еле слышно вздыхает, поднимая голову от стола, которого даже не видно из-за толстой стопки бумаг, и внимательным взглядом окидывает сидящую перед ней женщину. Ее безжизненные глаза направлены в стену, словно она не осознает, где находится и что происходит вокруг, плечи изредка подрагивают, а тонкие пальцы нервно постукивают по краю стула, отбивая один и тот же ритм. Четыре удара. Пауза. Четыре удара. Биение двух сердец. Только вот у нее лишь одно сердце. - Так как, вы говорите, вас зовут? - переспрашивает девушка и берет ручку, приготовившись дополнять свои многочисленные записи. На несколько мгновений повисает тишина, а затем ее собеседница чересчур медленно и негромко произносит: - Доктор. Меня зовут Доктор. Даже нейролептики не в силах заставить ее сказать то, что врачам так хочется слышать. Медицинская карта, лежащая на самом верху стопки документов, гласит: "Имя - Джейн Смит. Диагноз - F20.0. Параноидная шизофрения".***
- Ты не забыла принять таблетки? Не спрятала их, как раньше? Он всегда говорит так вкрадчиво, что неясно: беспокоится ли он о ней или лишь издевается, манипулирует, чтобы сильнее привязать ее к себе. Но она не задумывается об этом подолгу: каждый миг, когда он обращается к ней, заставляет ее дрожать от волнения и восторга и с трепетом ждать очередного его появления. Она слышит каждую его мысль, знает каждое его действие, каждый следующий шаг. Он знает о том, что она знает все это. Ему нравится быть причиной ее эйфории, заставлять ее захлебываться по ночам слезами и цепляться в приступе панической атаки за совсем не согревающее одеяло, слышать, как она шепчет его имя в приступе экстаза и умоляет его наконец поговорить с ней, сказать хоть слово, ведь он так редко общается с ней, а его бесконечные мысли уничтожают ее рассудок день за днем. И от них невозможно никуда деться. - Разве у меня есть выбор, Мастер? Откуда-то доносится запах дешевых сигарет. Кажется, кто-то курит под окном больницы, и Доктор даже завидует этому счастливцу. Только такие сигареты, дешевые и до тошноты отвратительные, могли бы хоть ненадолго помочь ей спрятаться от безумных мыслей, донимающих ее каждое мгновение. Интересно, а Мастер бы ощутил запах ее сигарет? - А ты чувствуешь запах парфюма девушек, с которыми я трахаюсь? - доносится насмешливый голос в ее голове. Запах собственной крови, медленно растекающейся по запястью, Доктор ощущает четко. Эту ночь она проводит в палате острого отделения. Шрам в виде небрежно написанного слова "Мастер" остается на ее руке надолго.