Художник

Тебя любил один художник, простой, невзрачный человек. Любил тебя всем сердцем нежно, но ты тогда его отверг. Тогда в крови купаясь с болью, он написал тебе портрет, И, получив его по почте, ты стал придумывать ответ. Ты был совсем не многословен, и утруждать себя не стал. - Я не такой, - поставив точку, назад картину отослал, Что отражала красным цветом твою живую красоту, И тот талант, и ту любовь, и тело юноши в гробу. Он долго очень не решался, он пачкал красками холсты. Он так хотел тебе признаться, осуществить свои мечты. Ты б видел теплую надежду, живущую в его глазах, И как однажды, темной ночью он утонул в своих слезах. Он перебрал все виды красок, изобразительных искусств, Он говорил, что невозможно в картине передать всех чувств. Он знал, глаза твои пылают совсем не шуточным огнем, Так в адском пламени сгорая, был преданно в тебя влюблен. Чтоб был портрет правдоподобен, он алый фон нарисовал, Смешал он масло с яркой кровью - он лучше способа не знал. Глаза теперь налиты ядом. Но он ошибся только в том, Что если б фона было меньше, то был бы жив, наверно, он. Кровавой дани ты не принял, не понял текста между строк, И может быть, его признанье тебе послужит как урок. Тебе так чужды были чувства, любил играть и проиграл. Ты слеп, на ощупь пробираясь, в свои же сети сам попал. Спустя три года страшных пыток забрал себе картину в дом, Теперь оставшееся время тебя преследует фантом. Ты не заметил, как рисунок вдруг приобрел смертельный цвет, Но это ль разве не искусство? Портрет живет, художник - нет..