Моб
11 января 2021 г. в 14:26
А в тебе просыпается тьма всех ночей чернее, оживая и распускаясь цветком из боли. С нею вы одной крови, вот только она честнее твоей правды из ткани, сожранной белой молью.
Ты терпел, а он ждал, когда же прольется чаша твоих чувств, ураганом ломающих города. Он был соткан из мыслей, подобных чернильной саже,
и он каждой минутой считает, смеясь до ста.
У теней нету чувств, ты думал вот так однажды, только тень эта рвётся из кожи твоей упрямо, и он ждёт свой черёд, и так ждать бы сумел не каждый,
но он ждёт без устали в свежих копаясь ранах.
Ты боишься сознаться, что ты его понимаешь, и что он откликается дротиками в мишени. Только мысли подобной ты головой качаешь,
отогнав от себя её как прыжком оленя.
И однажды, когда ты сломаешься на осколки,
обожжешься и позже в своём же сгоришь огне,
пробежишь уколовшись о брошенные иголки ,
задохнувшись на вязком глубоком дне,
сердцем падая в самое-самое острие, натыкаясь на эти противно-родные числа,
и когда он представится имя назвав твоё,
ты поймёшь, кто стоял
за изнанкой
самых ужасных мыслей.