Rain’s Hand

Рука дождя. Соленый берег одет в прибой. Ты ждал вождя, Что уведет на последний бой, Но продал меч, И свою честь за пятьсот монет. Осталось лечь, Тихонько ждать пожилую смерть. Она придет, Растреплет пряди седых волос… Холодный свод, Под сводом – пламя, что точит воск, Её рукав Расшит узором твоих ночей, А взгляд лукав – Она-то знает, что ты – ничей. И пыльный стяг Она распустит на нить времен. Фитиль иссяк… Сгорели свечи, убит дракон. Её рука Смешает с пеплом твою золу… Ну а пока Ты здесь, в таверне, в своем углу. Вино горчит, В сухую глотку не лезет снедь. В глухой ночи Осталось пить и осталось петь, Да поутру Молиться в храме своих богов. Ждать меди труб, Вождя, короны и вещих снов. И может быть – Предтечи ведают! – выйдет срок, Когда из битв Ответит зову погибший бог. Его шаги На карте сложат следов пунктир И на изгиб Дороги выйдут в пустой трактир. Быть может нет На нем короны и нет знамен, Но табурет Простой под ним превратится в трон. Он будет вождь, И будет сотня из вас двоих. И ты пойдешь За ним в край мертвых и в мир живых. И будет бой, И будет кровь твоя горяча!.. Ты веришь? Стой… Не продавай своего меча.