:)

      Пролистав на последнюю страницу своей книги, Ранбу увидел как красуется на ней улыбчивый смайлик. Он многовенно мог задуматься и вырвать этот чёртов лист. Он бы так и сделал, но не стал. Этот лист конечно не радовал его. Но оставить придётся, чтобы не вляпаться в очередную проблему. Записи в его книге только рассказывали о его жизни. Можно назвать это "личным" дневником. Но были некоторые "любопытные" люди, которые могли прочитать эту книгу. Поэтому полукровка всегда брал с собой свою книжку. Иногда рисуя, иногда записывая что-то. У него была плохая память. Забывать он ничего не хотел, поэтому записывал в книжку. Чрезвычайно болезненно. Он всегда чувствовал на себе чужой взгляд, чужое притсутвие. Заставив его напрягаться и пытаясь убежать от проблем. Но его единственная проблема была в нём самом. У него были болезни. Он боялся что умрёт.       Ранбу не видел, Ранбу не слышал, он лишь дышал. Книга в его руках отчаянно упала на пол. Звон в ушах и темнота в глазах. Лишь это. Что чёрт возьми с ним такое? Он падает на колени, издавая крики боли и отчаянья. Слёзы наворачиваются на глазах. Стало трудно дышать. Он сжался. Сжался как испуганное дитя. Сжался как трус. Как тряпка. Боль внутри заставляла его терпеть. Терпи. Рано или поздно всё равно покинешь это тельцо. Он чувствует как кровь истекала из рта. Намекая на то, чтобы он прекратил беспощадно кусать губу. Он прижимался к стенке и вырывал очередной клок волос. Дыхание становилось всё громче. Это случалось у него не впервые. Он не знал почему. Он не знал из-за чего.       Ноги, мол, отказываются. Руки онемели. Ему страшно. Противный привкус крови, что текла из губы, стала больше течь. Его глаза смотрели в стену. Ему казалось, что все кругом его избегают. Но почему? Ты - эндермен твою мать. Полукровка готов умирать в одиночестве. Послышались тяжёлые шаги, которые направлялись к Ранбу. Ранбу не мог видеть что это. Но ему было страшно. Человек в маске вошедший в комнату не выглядел по-доброму. Это не к добру. Что ему нужно? Ранбу не шевелился и не дышал. Веки медленно закрывались. Он так и умрёт? Серьёзно? Его пиджак был запачкан в крови. Она была не как у людей. Она была фиолетовая.       Каждый человек знал, какая у кого кровь. Без пощадно убивая невинных существ пещер. Которые боялись дневного света. Чужие руки которые обняли его, пытались успокоить бедолагу. Ему этого не хватало. Последние 10 лет его никто не обнимал. Но он помнит родителей, то как они его любили. Добрая улыбка матери, добрые глаза отца, всё это есть в нём. Он чувствовал чужие губы на своём лбу. Мол, всё в порядке. Его волосы аккуратно гладили. Что это? Что это за приятное ощущение? Никто не знает.