Cigarette

      Одна, вторая, третья… Сигарета за сигаретой.       Дым пеленой окутал комнату, закрыв ее от глаз, слезы текут по щекам от его едкости, но рука с зажатой между пальцами сигаретой продолжает тянуться к губам. Снова и снова.       Воздух из приоткрытого окна гоняет по подоконнику серый пепел, смахивает его на пол.       Вдох — и легкие наполняются горьким дымом с никотином и смолами. Горло начинает неприятно першить, пальцы подрагивают. Веки плавно опускаются — перед глазами тьма — а затылок касается холодной стены.       Несколько секунд без дыхания — и по телу разливается та сладкая нега, из-за которой в голове крутятся мысли только о чертовых сигаретах. Только из-за проклятого секундного удовольствия легкие разрываются от горького дыма, в мыслях нет тормозов, а пачка сигарет вечно спрятана под матрасом, чтобы никто о ней не знал.       Выдох. Облако дыма вылетает из приоткрытого рта и быстро рассеивается, сливаясь с полупрозрачным туманом в комнате. Пальцы легко постукивают по сигарете, стряхивая пепел, и фильтр снова оказывается между губ. Это не зависимость, а просто потребность.       Свободная рука тянется к окну, сильнее распахивая его и выпуская туман на улицу. Наверное, мама стала бы ругаться, если узнала. Она была бы разочарована.       В голову приходит идея тут же выбросить сигарету, избавиться от той пачки, что сейчас лежит на подоконнике, но в эту же секунду вспоминается, как эта смесь из табака и мусора, завернутая в бумагу, заполняет ту пустоту внутри. Ту дыру, что поглощает. Уничтожает.       И теперь слезы текут не из-за дыма, нет… Просто ты понимаешь, что то, что убивает тебя, помогает тебе выжить. Только эта опасная привычка делает все, чтобы ты просыпался каждый день и продолжал дышать. И ведь никто больше не в силах это понять.       Скоро наступит новый день. Скоро ты снова наденешь белую рубашку, которую отгладила мама ранним утром, возьмешь рюкзак и натянешь счастливую улыбку. Будешь смеяться с одноклассниками и притворяться, что они твои друзья. Будешь сидеть за последней партой и разбираться в геометрических формулах, передавать записки с ответами на тест по биологии и сидеть в телефоне на скучной литературе в ожидании звонка.       И так день за днем. Снова и снова. Днем ты улыбаешься, а вечером срываешь с себя все это дружелюбие, натягиваешь огромную толстовку с капюшоном и падаешь на кровать с мятым покрывалом. Нащупываешь под матрасом сигареты и достаешь из кармана зажигалку.       «Пойдем в кино?»       «Давай прогуляемся после уроков?»       «С тобой весело, дай свой номер, пообщаемся»       Начинает тошнить от самого себя. Будто это два разных человека живут в одном теле. Одному нужно общение, друзья и солнце, в то время, как второй будет топить себя в одиночестве и наслаждаться этим. И ты сам не в силах теперь ничего изменить, ведь ты так сроднился с этими жизнями, что уже и не видишь причин что-либо делать.       Вдруг резко подрываешься, выбрасываешь сигарету в окно. Включаешь свет и судорожно начинаешь сметать весь пепел с подоконника в ладонь, а затем стряхиваешь его на улицу. Пару раз брызгаешь по комнате дешевыми духами, чтобы скрыть запах сигарет. Прячешь пачку на свое законное место и падаешь на кровать с книгой в руках. Открываешь случайную страницу, и в комнату заходит мама: — Почему у тебя открыто окно? Холодно же. — Да нет, — ты отрываешься от чтения и пожимаешь плечами. — Мне нормально. — Поможешь с ужином?