Сказки для Karakurt

Удар. Ещё удар. Снова мажу, снова мимо, в отличии от него. Каждое движение несёт смысл, каждый удар достигает цели. Уклонение, блок, уход в сторону, атака... Тыльной стороной ладони, вершинами костяшек. Кажется - совсем простой, слабый удар...Только если не знаешь как и куда. Он - знает. Он точно это знает. Иногда кажется, что он знает всё. Вот такой он - загадочный Россия! Отлетаю к стене, больно прикладываясь ухом о вылетевший из оправы осколок. Чёрт, половина раковины располосована, уже всё залило, ничего не слышу. Хватаюсь за пострадавший орган, пытаясь пережать хлещущие сосуды. Морщусь. Чёрт, всю куртку залило... Даже если бы не был ранен, вряд ли бы услышал его шаги. Россия, если хочет, может быть тихим... Оглушающе тихим, пугающе. А пугает он всегда. Значит, и хочет всегда. Жаль, что не меня... Проклятье! Кажется, я слишком сильно приложился головой о его кулак... -Больно? Участливо. Внимательно. Понимающе. Но совсем не извиняясь, а будто интересуясь чем-то новым. Как ребёнок! Усмехаюсь. -А сам как думаешь? Он улыбается, сильнее выводя меня из себя. Чёртов коммунист! -То, что я думаю, тебя совершенно не касается. -А жаль. Я бы хотел... касаться. Тебя. Постоянно. Мозг, счастливо сигналит о наступлении болевой эйфории и своём полном отключении. Знаете, так бывает, когда слишком больно и тело просто не выдерживает, включает защитную реакцию...БАМ!-и ты уже счастливо постанываешь после каждого удара, ощущая, как от этого мазохистского удовольствия член вскоре взорвётся. Он смотрит, от чего меня плющит ещё сильнее. Хах, я не только мазохист, но и просто извращенец, возбуждающийся от его взгляда? Как там называется...вуайерист? Нет, это тот, кто подглядывает, хотя...это тоже. Его рука ловко захватывает ткань на груди и он не напрягаясь поднимает мою тушку в воздух, так, чтобы глаза были на одном уровне. Улыбаюсь и морщусь одновременно, потому что кровь так и не перестала течь и липкими ручейками заливает шею. -Твои желания меня тем более не волнуют, Америка. Постарайся хоть немного походить на своего брата и держать свой член в штанах. Бляяять... Зачем он только это сказал? Пялюсь на его губы, говорящие что-то ещё, но мне наплевать, ведь... Он. Сказал. Член! И это главное... Черт, Россия, ты только продолжай говорить, не важно что, остальное я домечтаю сам... Он замолкает и неожиданно разжимает руку, роняя меня вниз. Миг краткого полёта и жёсткое приземление, отдающееся болью, довершают то, что не могла моя фантазия. С пробившимся сквозь сжатые губы стоном, кончаю, падая на пол. Задыхаясь от ощущений успеваю запомнить, как Россия, брезгливо поджимая губы и даже не пытаясь скрыть отвращения, цедит. -И вообще держись от меня подальше... Извращенец. Он уходит, а я, истерически хохоча, пытаюсь поймать и поцеловать полу его плаща. Чёрт, мне снова не удалось! Ну ничего...Закидываю руки за голову и смотрю в потолок, наслаждаясь послеоргазменной ленью...Ну ничего...Когда-нибудь, ты будешь моим, Россия...