Бродяге

Чего мне не хватает? Рук в мозолях, что гладят по уставшей голове; приятнее любого алкоголя, приятнее, чем ступни на траве, чем фильмы братьев Коэн в зимний вторник, приятней, чем исландский рок и блюз... Сегодня я любви лихой поборник, хотя её обычно сторонюсь. Я вижу перед сном, как автострады к границам дальних стран тебя ведут, и нет мне на Земле ужасней ада, чем знать, что не ко мне лежит маршрут. Мне не хватает взгляда, острой мысли и слов, сжигавших сердце как напалм. Меня уж тени прошлого изгрызли — я побеждён, я им сдаюсь, я пал. Нельзя бродяжий дух прибить к порогу, намного проще около креста молиться по ночам немому богу, чтоб лёгкою была твоя верста. Бывает, в ярких снах по тёплым вёснам мы вновь плечом к плечу, мой добрый друг: галактика для нас сжигает звёзды, пока мы автостопом мчим на юг, и нет мне лучше дома, чем с тобою, и мир ещё так молод и велик!.. Меня ты гладишь ласковой рукою, и счастье опьяняет в этот миг.