***
*** Снаружи было достаточно холодно, после дождя асфальт сверкал отражениями вывесок, людей на улице практически не было. Выпив залпом половину бутылки, Фло направился в сторону реки. Именно в этот момент он почувствовал, как хорошо, когда никуда не торопишься и ничего не ждешь. Мот сравнил это с поездкой на поезде, когда после долгой прогулки сидишь в вагоне пригородной электрички, слушаешь музыку и смотришь в окно. Бетонная часть набережной закончилась, начался травяной спуск к воде. Дойдя до половины, Фло присел на склон. Город переливался огнями, это было потрясающе. Часы на соседнем здании показывали полночь. Благодаря выпитому ему было тепло и спокойно, Флоран долго разглядывал плывущие по реке листья – он любил осень. - В следующей жизни я хочу родиться лет на 200 пораньше, - крикнул Фло куда-то в небо, надеясь на исполнение своего последнего именинного желания. - пожалуйста, не подведи, хорошо? – он улыбался, по его щекам текли слезы. Лезвие скользнуло по коже и неприятно задело вены.***
-Опять ты опоздал, да еще и текст песни выучить нормально не можешь, группа, с которой ты должен был сегодня петь, выступает в 23:00, ты же явился к полуночи, да еще и слова путаешь! Если снова такое повторится, то я тебя выгоню придурок, ты понял?! - Да. Понял. Извините. —Микеле говорил это на автомате, он уже смирился, что свои песни здесь ему никогда исполнить не дадут. Главное, чтобы этот прогул не повлиял на зарплату, иначе жить он будет на улице. Локонте подрабатывал ночами в барах и забегаловках Парижа, начальство в таких местах редко бывает адекватным, так что хорошего отношения ждать не приходилось. Он переехал в Париж несколько лет назад, надеясь стать популярным исполнителем, однако его карьерный рост остановился на дешевых кабаках. Но и домой Микеланджело вернуться никак не мог, ведь тогда его родственники окажутся правы – он бездарный горе-музыкант, и вообще надо было сразу идти работать в кафе дяди, а не гоняться за пустыми фантазиями. Спать хотелось просто ужасно, и есть, впрочем, тоже. Обычно он выступал в баре с вечера до утра, после покупал кофе и багет на заправке, спал, где придется и к вечеру снова тащился на работу. Так что есть и спать Микеле, в принципе, хотел постоянно. - Локонте очнись, твой выход! -толкнул его один из официантов. -Да, да уже иду. В группе заболел гитарист, поэтому сегодня у Микеле был шанс не только спеть, но и сыграть, этим он и решил воспользоваться, так что вместо привычного соло зрители услышали его мелодию. - Close your eyes, try to get away. Relax it's your sunny daу... – Мике написал эту песню недавно и очень хотел опробовать ее на публике, правда на фортепиано она звучала бы лучше, - Get out of words and when you start to float don't run away, just like the summer rain that never stayed... - Микеланджело, ты что творишь?! – шикнул на него пианист, - у нас есть сценарий! Но Микеле было все равно, это был его звездный час. - All the crossings here to leave home, you're never alone on your memory day. Now you know just truth to leave home so fast to tell of on your memory.. Ай!! Вы что творите?!- заорал Мике, когда басист, не особо церемонясь, просто вытолкнул его со сцены. - Ну и пожалуйста! Если у вас нет ни слуха, ни вкуса, то мне с вами тоже не по пути! И вообще я увольняюсь! Выпив напоследок чей-то заказ с барной стойки Локонте хлопнул дверью и вылетел на улицу. Он не знал куда идти, ведь это было уже десятое место, и к сожалению, единственное от куда его еще не выгнали. Микеле был зол и раздражен: «Вроде я приятный человек, ну да – бываю вспыльчивым, но это же эмоции! Это же искренность, почему никто не дает мне шанс? Черт! Ненавижу!! Достали!!!» Проклиная весь свет и себя в том числе, итальянец шел, не разбирая дороги, пока окончательно не стемнело. Именно резкая тишина заставила его вернуться в реальность и оглядеться по сторонам. Кажется, он никогда не был в этой части Парижа, дома в несколько этажей выглядели абсолютно незнакомо. Квартира, в которой он снимал комнату, находилась в пригороде, а последняя электричка ушла с час назад, значит теперь ему придется до утра бродить по улицам. От этого настроение у Микеле испортилось совершенно. Через какое-то время он услышал шум воды и вышел к реке. Трава была мокрая, но блуждать по кварталу сил просто не оставалось, поэтому было решено спуститься к берегу. Сев на более-менее сухой участок газона, Локонте достал из куртки помятую пачку сигарет. Свою зажигалку он где-то оставил, а купить новую времени так и не появилось. Посмотрев по сторонам, Мике заметил кого-то, лежащего на траве в метрах десяти, и ужасно радуясь такому совпадению, отправился просить огоньку. На середине дороги, Локонте остановился, чтобы разглядеть соседа получше: немного растрепанные черные волосы, правильные черты лица и небольшая щетина. Он лежал на пальто, отчего белоснежная рубашка просто сияла на контрасте, парень выглядел так романтично, будто сошел со сцены драматического театра. -Извините, у вас не найдется зажигалки? – никакого ответа не последовало, тогда Микеле решился подойти вплотную, - Извините, я говорю, у вас зажигалки случайно не найдётся?? Никакой реакции, естественно, напился и спит – вон и бутылка рядом валяется, но тут Мике заметил еще одну деталь, на правом рукаве, ближе к запястью, постепенно увеличивалось красное пятно.