Кто-нибудь.

Зима снова умирала без нас, Оставляла после себя белый пепел. Она знала, в назначенный час, Весь мир для неё будет светел.*

Дрожь пробирает до кончиков пальцев, ноги от позы «лотоса», ужасно затекли, и, кажется, покалывают. Встаю. Такое ощущение, будто у меня вместо ног – камень, огромный, неподъемный. Стараюсь не шаркать, хотя какая разница, дома ведь никого нет. Привычка. Чёртова привычка. Такая же, как и вспоминать о тебе. Хоть и не так часто, как раньше. Только по дням. Нашим дням. Ты уже, наверное, не помнишь, хотя эти мелочи на самом деле не так важны, как кажется. Дохожу до стула на кухне и буквально валюсь на него, растирая ногу непослушными руками. Неприятно. Будто что-то грызёт внутри. Плюю на эту затею, тянусь за очередной сигаретой. «Seven Stars»* - гласит серебристым цветом надпись. Улыбаюсь. Я начала их курить только потому, что это была любимая марка твоих сигарет. Поджигаю не сразу. Газ почти выдохся, а я не выходила из дома уже дня два, может, три. На улице уже темно, через щели в ненадёжных оконных рамах слышен шум улицы. Он успокаивает, даря непонятное умиротворение. Тишина угнетает, она будто разъедает тебя изнутри, стирая мысли, оголяя прежние чувства, убивая в тебе «героя», которого ты придумывала годами, чтобы защитить себя. Глухой стук маятника уже не режет слух как раньше. Без него, наоборот, теперь непривычно. Раньше хотелось разбить эти чёртовы часы об стену, заставить заткнуться, не напоминать, не издеваться над собой. Не заставлять вспоминать, что всё прошло, что больше ничего нет, не осталось. Теперь же я уверенно поднимаю глаза, глядя, как маятник бесконечно раскачивается из стороны в сторону. Время – неумолимо, безудержно жестоко. Оно идёт, но знаешь, я больше не боюсь. Делаю затяжку, слегка сероватый пепел осыпается на пол, оставляя за собой след. Ты тоже любил так делать – уходить, оставляя за собой что-то, что бы напоминало о себе. Занавески ходят ходуном от очередной «порции» ветра, развозя остатки пепла по всей комнате. Забила бы к чёрту это окно, да нет сил возиться. Эта погода убивает. Чёртов декабрь на дворе, морозы. Закрываю глаза, представляя, как ты заходишь в квартиру, бросая кожаные перчатки куда-то, которые ты потом не сможешь найти и пойдёшь без них, замёрзнешь.. снова простудишься. Фильтр на сухих губах жжётся, на языке остаётся горький привкус. Дерьмовые сигареты. Дорогие, но дерьмовые. Так почему же я всё ещё курю их? По позвонку проходит холодок, закутываюсь продрогшими руками в одеяло, вдыхая запах дыма и утренней прохлады, 4 часа всё-таки. Извращённая смесь. Присматриваюсь к окну, замечая, что к нему прилипают огромные хлопья первого снега. Выпускаю изо рта дым, но мне хочется думать, что это пар. Накидываю куртку и выхожу из подъезда. На меня сразу начинают падать пушистые снежинки, застилая некрасивую, продрогшую от этих ужасных морозов землю. Закрываю глаза, отдаваясь ощущениям, чувствуя, как белый пух касается моих замёрзших рук, но всё равно тая. Ты сейчас видишь это? Ты не переносишь холод, но ты любишь метель. Этой зимой кто-нибудь, пожалуйста, согрейте его для меня. ________________________________________ * - эпиграф взят с работы автора mr. Junk "Цикл. Времена года" *"Seven Stars" - популярная марка сигарет в Японии. У нас очень редкие и довольно дорогие.