0
15 октября 2021 г. в 22:39
Я не беженец, а волна:
Мшистых гор свиристель и странник.
У тьмы тропка всегда одна,
И она мне пророчит гибель.
Кровь мне веет дурные сны
И как яд обжигает раны.
Вижу собственные следы
На нехоженой прежде глине.
Я не беженец, а боец:
Мои пули - вишнёвый запах,
Мой клинок - из чужих сердец.
Только бой всё никак не встанет.
После тьмы наступает день.
Я стою в проржавевших латах.
Мой гнилой хребет есть олень
С человеческими глазами.