404 Error: Life not found

      С чего все начиналось? Строился мир, создавалась жизнь, цвели сады и пели птицы? С чего же?       Вначале был свет. Да, пожалуй, именно с него. Даже крохотная жизнь, пусть выдуманная, иллюзорная и невероятно хрупкая. Тонкой паутиной мысли ты создал каркас — основу, на которую натянул кожей образ сильной личности. Она улыбается, смеется, злится, возможно, даже расстраивается. Она дышит, питается энергией такого же призрачного мира, пьет силы из своего создателя. И в один прекрасный момент ты перестаешь контролировать ее — она оживает.

* * *

      Он пришел в дождливый весенний вечер и подарил крупицу своего света, вдохнув ее в строку текстового редактора. И вот он — автор, полный новых идей. Взмахом руки сотворил вселенные, уникальные, манящие своей красотой и исполнением. Возникли миры, выросли огромные города, построились великолепные замки, прошли обильные дожди, земля покрылась густой травой, а в темном сказочном лесу завыли огромные серые волки. Золотистый луч коснулся кромки деревьев, скользнул по влажной листве, играя бликами в каплях росы. Рассвет в новом мире помог создать образы великолепных сильных героев. Каждый из них — личность, со своим неповторимым внутренним миром и историей, прожитой на не пожелтевших от времени страницах забытых книг, словно они на самом деле существовали рядом.       Протяни руку, и они улыбнутся в ответ.       Плачут ли выдуманные персонажи, испытывают ли боль, страдают ли от неразделенной любви или предательства? Конечно же, каждый из них, если автор не пожалел дать им чувства и разум, развил их личности до полной самостоятельности. Они начинают творить собственную историю, проживая полноценную яркую жизнь. В каждом из них есть частица света.       А когда кто-то из персонажей умирает, гаснет ли его свет? Нет, он проживет еще сотни или даже тысячи жизней в сердцах людей, которые окунутся в мир с головой, распахивая души. И созданный кем-то герой не исчезнет, пока не сгорит последняя книга, не сотрется последняя строка в сети, и не скончается последний человек, в чьей памяти хранились остатки иллюзорной вселенной. Они почти бессмертны.       Однако бывают и мертвые миры, основа которых разрушается под воздействием человеческого разума, пытающегося понять логику происходящего, но она ломается, алгоритм мысли сбивается, и призрачные замки разваливаются, построенные автором, игнорируя законы физики новорожденной вселенной. Персонажи в них лишены душ, за них не болит сердце, не льются ночами слезы в подушку, не возникает улыбок на лицах читателей. Никто не разделит их горе, не поймет радости, не станет переживать, если героя сломать или убить. Они мертворожденные, лишенные света, смысла существования и уникальной личности. Им не хочется сопереживать. Никому не интересны их искусственные проблемы, дырявое прошлое и отсутствующие или картонные эмоции. В их глазах нет блеска, они похожи на пустые черные провалы, а лица искривлены в ужасающих гримасах смазанными черно-белыми фото. И каждый из них тянется скрюченными руками из темной бездны рушащегося мира к творцу, в немой мольбе о капле спасительного света. Но создатель ослеплен другими звездами, манящими лучами вершины мнимого Олимпа, выстроенного на трупах гибнущих вселенных.       Творец меняет личину, отбросив прошлые неудачи, закрыл глаза на искалеченное уродливое детище, он слишком занят созданием нового мира по обожаемым публикой правилам и законам, лишенным логики. Он жаждет славы, признания, одобрения большинства, но снова неудача, опять рождается урод, не способный дышать. И вместо того, чтобы лишить его страданий, просто растворить в небытии, создатель выбрасывает его публике на потеху.       Слепленный из обрывков, сшитый из рваных лоскутов грязной плоти-парусины, плачущий от боли, новый искалеченный мир предстает перед толпой голодных тварей, жадных до свежего мяса. Они не убьют его, всего лишь искусают, обольют рвотой с желчью, и оставят корчиться в агонии.       А создателю снова не до полуживой вселенной, он творит новую, так же бездумно игнорируя фундамент логики, забывая про скелет обоснованности, и натягивая кожу, заштопанную наспех белой нитью, на кособокую конструкцию. Где будет надо — подвяжет или костыль подсунет, и новый мир готов.       Оставляя кровавые следы на песке босыми ногами, они восстают, как зомби, скалясь щербатыми зубами, проливая багровые слезы гнили и неразборчиво бормоча о снисхождении к калеке, ведь это их первые шаги.       Отбросив моральные принципы, задушив зов совести, придумав себе тысячу оправданий, слепо игнорируя доводы людей, пытающихся донести хотя бы каплю истины и вдохнуть жизнь в измученного и выкинутого на произвол судьбы урода, автор вновь создает нежизнеспособный мир, разлагающийся и разваливающийся на ходу. Ему плевать на неудачи, не важны методы и чем придется пожертвовать, ведь все это ради великой цели. И пусть дорога его устлана мертвыми душами, разбитыми масками лживых личин, пропитанных лицемерием. Он тешит свое самолюбие, принимая только восторженную похвалу от бездарей и подхалимов.       К концу пути, когда позади только грязное смердящее болото, лучше не оборачиваться, иначе оно поглотит, утянет на дно, вспарывая кожу ржавыми крюками правды до самого мяса, выворачивая грязное прогнившее нутро слизкой черной массой.       И вот она, вершина горы. Ты царь, и трон твой из костей. Остается надеть очередную личину и улыбнуться слепой, глухой и тупой толпе последователей, которые готовы только в рот смотреть и жрать прямо с пола все, что им кинут. Даже если это объедки со стола творца уродливых чудовищ. Они умеют только ластиться или лаять на прохожих.       Теперь ты бог мертвых миров, населенных прокаженными, калеками и зомби. В них светит фиолетовое солнце ночью, лошади жуют асфальт, птицы заливаются скрипом по стеклу, а дома начинают строить с крыши.       Надеюсь, тебе снятся кошмары.