Он просыпается каждую ночь

Он просыпается каждую ночь. Тяжело дышит, рассредоточенно всматривается в пустоту и задыхается, словно секунду назад пробежал не меньше мили без остановки. Но причина не в этом - просто каждую ночь его мучают кошмары. Он не находит им объяснения, а они сжигают его изнутри, выматывая и заставляя страдать от невыносимого ощущения утраты. Каждую ночь, каждую чертову ночь он сходит с ума, день ото дня, теряя по капли рассудка, оставляя его в своих кошмарах. Он не хочет забывать, не имеет права, просто знает, чувствует это каждой клеточкой своего сознания, что помнить – очень важно… Но стоит открыть глаза - и в памяти остаются лишь смазанные образы, лишенные смысла и ответов. Он просыпается каждую ночь. Ловит губами воздух, пытается поймать ускользающий сон в нелепой надежде сохранить хотя бы кусочек этой странной мозаики: цвет волос, фраза, взгляд, который смотрит с тревогой, руки, что крепко сжимают его ладонь, словно от этого зависит чья-то жизнь. Новая ночь, новый фрагмент. Он тщательно записывает все, что ему удается стянуть из своих кошмаров. А на утро все кажется пустым. И вроде не это он видел прошлой ночью и не так смотрели на него голубые, карие или все же зеленые глаза… Но он не сдается и продолжает окунаться в сновидения, старается запомнить как можно больше. Он просыпается каждую ночь. Просыпается с не покидающим чувством одиночества и безысходности. Такое бывает, наверное со многими, потому что люди всегда чувствуют, что они одни. Даже в толпе человек способен испытывать это чувство. Но то, что чувствовал он, было больше, глубже, словно он оказался единственным человеком во всей вселенной, у которого нет даже собственного дома. Человеком, который каждую ночь кого-то теряет. Он просыпается каждую ночь. Иногда он кричит и это выдергивает из очередного кошмара. Сегодня он видел девушку со светлыми волосами. Не запомнил лица. Кажется, она улыбалась, но он испытал лишь чувство вины и отчаяния, что оставили глубокие раны где-то там, в душе. И он вцепился в этот новый фрагмент мертвой хваткой, не желая забывать. Потому что это было важно. Все, что он видел, всегда важно и так неуловимо знакомо. Он просыпается каждую ночь. Сны. Он словно живет двумя жизнями. Тут, где он простой человек: встает по утрам, пьет кофе, идет на работу, вечером ужинает и ложится спать, чтобы на следующий день повторить привычный цикл. И там, где он нечто большее. Там у него есть обязательства и люди, очень важные люди, которых он не имеет права терять. Потому что обещал. Он садится на постели, не включает свет - луна освещает всю комнату, и он может спокойно передвигаться, не рискуя навернуться в полутьме. Ноги касаются прохладного пола, но образ девушки все еще стоит перед глазами. Впервые он запомнил, впервые. И, кажется, теперь его жизнь изменится. - Четыре часа, - мужчина моргает несколько раз, такая вот попытка вернуться в реальность, но сон словно впаялся в настоящее, не желая растворяться. Ему не хочется спать. Все, о чем он может думать, та девушка, глядя на которую ему было так невыносимо больно. Он идет на кухню и делает самый крепкий кофе, потому что сегодня он просто не сможет сомкнуть глаз. Горячая чашка согревает ладони. Мужчина подходит к окну и смотрит на полную луну, единственного свидетеля его безумия, что с каждой ночью накрывает с головой. Смотрит на небо и, кажется, что только там он смог бы найти свой настоящий дом. Но это всего лишь фантазии человека, который стал одержим своими снами. В которых постоянно кого-то теряет, и знает, что те, кого видит мельком в своих снах… они идут на риск ради него. А он? Он ничего не может сделать… совсем ничего. - Может, пора закидываться снотворным? – вопрос без ответа и горькая улыбка. Пятнадцать минут пятого, но он не собирается спать. Он садится за стол и открывает ноутбук - всегда записывает то, что удается запомнить. И сегодня он не хочет потерять настолько ценный кусок головоломки. - И как же мне тебя называть? – пальцы замирают над клавиатурой, мужчина хмурится и свободной рукой тянется к чашке с кофе. Он делает глоток и крепко зажмуривается, пытаясь восстановить в памяти картинку из сна. Горящие золотом глаза, словно волчьи, смотрят на него в упор, губы шепчут, но он не может разобрать слов, не помнит их. - Роуз... Я буду звать тебя Роуз, - еле слышный перестук клавиатуры, и часть истории, у которой, возможно, никогда не будет конца.