Поход
26 августа 2013 г. в 17:46
– Кать, ты не спишь? – в палатку вошёл Мишка.
– Сплю! – ответила я и запустила в него стоявшим рядом ботинком.
Он, сволочь такая, увернулся!
– Ну, подожди! Я хотел с тобой поговорить…
– О чём? Об осциллографах и радиоэлектронном оборудовании?! – н-да, в последнее время я стала такой нервной, а всё он - Мишка этот проклятый!
– Да о тебе! И, ну, и обо мне! – он подошёл ближе к моему спальному мешку – Кать, перестань, я ведь люблю тебя… ты моя муза… ну, как яблоко для Ньютона! Ну, ты поняла… – было не очень темно, поэтому я увидела, как он краснеет. Чёрт! Как же он меня бесит!
– Грёбаный физик!!!!!! Ботааан! Убирайся! – я запустила в этого болвана вторым ботинком. Заучка вышел из палатки, но вместо него влетела моя лучшая подруга - Сонька.
– Ну, что тут было?? Колись - он опять в любви признавался?! – Софа скакала, словно у неё шило в заднице.
– Ага, опять. Достал меня этот дебил, и за что я его люблю?! – я зарылась лицом в спальник и как последняя ванильная дура расплакалась.
– Ну и не люби, подумаешь. Вон, географ новый – действительно офигенный – подруга отвернулась и захихикала.
– А ну, повтори, что ты сказала, смертная? Это девственное существо двадцати семи тебе нравится?! Ты совсем? – я прям чувствую, как глаза на лоб полезли, и плакать как-то сразу расхотелось.
- Да ничего такого… ну, я ж не говорю замуж за него или глазки ему строить… просто он весёлый такой… милый.
– Даа, жалко я топор не взяла. Ты не курила марихуану? А с 10 этажа не прыгала?
– Нет, не курила я и с десятого этажа с марихуаной не прыгала. Всё, давай спать.
– Угу. – Минут через пятнадцать раздумий тягостных я предалась Морфею.
***
Ну что она за девчонка! «Физик грёбаный», да она радоваться должна, что я с ней этой физикой занимаюсь! Это она должна за мной бегать и в ногах ползать с признаньями в любви! Это она должна краснеть рядом со мной! КУДА КАТИТСЯ МИР???
После не очень удачных распинаний перед моей зазнобой, я вышел из её палатки и направился к костру. Там сидел Дмитрий Владимирович с гитарой и играл какую-то грустную испанскую песню. Я сел рядом на лавочку (ну, как сказать, лавочку… бревно на двух пеньках), снова полезли в голову мысли о Катьке, но мои печальные размышления прервал географ:
– Миш, как ты думаешь, я могу ещё девушке понравиться?
– Чего? – я хотел было рассмеяться, но передумал, смотря на его опущенные глаза.
– Понимаешь, начал он – мне двадцать семь, а девушки ещё не было… – Он печально вздохнул.
– Почему вы говорите об это именно со мной?
– Потому что ты не проболтаешься. И, ну, у тебя-то были они, наверное, – судя по всему, девственный географ настолько разволновался, что начал крутить кокки гитары, чуть не выворачивая их.
- Ну, в принципе, да, только вам стоит, нууу… имидж сменить что ли. Да, точно, сходите к стилисту какому-нибудь… имиджмейкеру…
– Правда? – Дмитрий Владимирович посмотрел на меня глазами, полными щенячьего восторга. – Спасибо тебе… – нашёл, блин, советчика.
Я встал с импровизированной скамейки и пошёл в свою палатку.… Казалось, ещё немного и мозг взорвётся! Многочасовой сон – единственное, что спасёт меня. ДА БУДЕТ СОН!