Воедино

Первый "Добро пожаловать в Техас Ад - место, где вам всегда не рады!" А снизу противным кислотно-зелёным "Сдооохни" Неплохо для начала. Сплёвываешь, попадая на облезлый меховой сапог неизвестной стрёмной женщины. Отвратно, на самом деле. Двигатель последнего, хер знает на каких омерзительных соплях, работающего самолёта, остывает за твоей сутулой спиной. Вытягиваешь костлявую руку из кармана и загибаешь пальцы в единственном жесте, что умеешь делать безупречно. - Сдохнем вместе, уродище. Второй Свет падает сверху, лица не видно: он уткнулся носом в ворот обшарпанной куртки. На спине рюкзак - 100 процентов мигрант, туризм сейчас неактуальная тема (уже лет 10, к слову). Его тёмные волосы из-под шапки во все стороны лезут - длинные слишком, левая штанина разорвана почти до колена, на бедре правой - дыра, он сплёвывает в сторону. В шлёпках и потемневших от влаги носках. Жалок. Беден. Ты собираешься уйти, когда он гордо выпрямляется, поднимает взгляд на ваше местное "Добро пожаловать" и ухмыляется, делая нехитрое движение рукой. Фак. По губам читаешь: - Сдохнем вместе, уродище. Хотя, возможно... Наступая по противным вонючим ногам полумёртвых ублюдков, расталкивая их ослабленные кости в стороны, продираешься к нему, пропуская мимо ушей чужое шипение: - Чтоб ты сдох. Первый Замечаешь этого ублюдка только тогда, когда он нагоняет тебя, дотрагивается до плеча и протягивает свою поганую руку. Серые от грязи волосы, отвратительные очки, собранные из нескольких разных, засаленные рукава рубашки. Мерзкий. Но лучше, чем ты. Ты поганый, весь в дырах. Скалишься на него, морща нос: - Ну. А он рукой своей противной требовательно трясёт. Вкладываешь свои кости в его ладонь, ловишь сиплое: - Дейв. Приятно познакомиться. - Ты отвратителен. - Конечно. Самый отвратительный чел в мире. Тянешь руку назад, предполагая, что ужасное знакомство закончилось, но он вдруг отходит в сторону, тянет за собой. - Куда, чёрт возьми? Не слышит, тупое животное. Второй (Дейв?) Тащишь его долго. Упирается как твоя прикроватная тумбочка (бывший стокилограммовый сейф). А вопросов больше не задаёт. Тупой как ваш кухонный нож. Еще тупее. Ты планируешь уйти подальше от людей. Полиция хоть и вымерла, но осколки правосудия всё-таки могут прилететь в спину камнями. Тени опускаются быстро. Тут всегда так - темно до жути. Он привыкнет, если сможет выжить. Ты привык. Но ведь ты местный. Стягиваешь очки и зацепляешь за карман штанов прямо на ходу. Было бы неплохо поднять их наверх, но твои обрезанные неровными клоками волосы не смогут удержать их. Замечаешь впереди знакомый поворот и отпускаешь его руку. Первый - Мы пришли, - он отпускает тебя. Скалишься широко. Вопросов больше нет. Это уёбищное место все говорит само за себя. Тёмный вонючий безлюдный переулок. Мужик, тащивший тебя силой. Вор. Опять. Без слов стаскиваешь разваливающийся на ходу рюкзак и протягиваешь ему. Противно ухмыляется, глаза смеются. Ублюдок. - Понятливый, - забирает рюкзак, - совсем ничего полезного? - Трусы чистые есть. Он хмыкает, вываливает все твои вещи на землю. Ебучая мелочь раскатывается по теням, а он лениво перебирает драные шмотки, которых у тебя не так и много. Виски пульсируют, зубы болят от того, что ты сильно сжимаешь их. Дышать. Жизнь дороже. Сжимаешь ладони. Тварь. Все твари, но такие, как он - самые противные. Сдавленно выдыхаешь через рот. Слышишь: - Тез? Переводишь взгляд на фотокарточку, что он держит в грязных руках и застываешь. Кровь приливает к щекам, лицо горит, в груди колет от недостатка воздуха и ты вдыхаешь. Глубоко вдыхаешь и кидаешься на него. Мразь. Второй (да вроде Дейв..) Он кидается на тебя, и кулак рассекает бровь. Удивлённо вскрикиваешь. Он дает отпор? Тупой. Улыбка сама растягивает уголки губ в стороны, ты останавливаешь его следующий удар одним движением - бьёшь по голени и он падает. Глухо. Хватает твою ногу и выворачивает колено, а ты приземляешься на него. Бьёшь в живот. Будто по доске. Но он стонет болезненно. Больно. Вцепляется в левое ухо, тянет и выкручивает. Твои мысли прорезает вспышка тревоги. Хватаешь его за волосы (шапка лежит неподалёку), оттягиваешь голову и с размаху прикладываешь об землю. Рука падает с глухим стуком, освобождая горящее ухо, его глазные яблоки закатываются за орбиты. Падаешь на землю, ложишься рядом. Всё окей. Первый. Предыстория (а то был пролог? Заткнись) Возможно, всей этой хуйни не было бы, если бы людей на всей чертовой планете осталось хотя бы больше миллиона. Но их меньше. Нас меньше. Меньше ебучих пятиста тысяч. Земля уже пуста, как прогнивший до черноты гроб. Куда делись люди? Сдохли. А ты выживи с хуевой половиной сердца. Да, то, что произошло - болезнь, массовая эпидемия. В медицине она получила название "критическое глубокое повреждение сердечно-сосудистой системы". КГПСС, если кратко. Ее впихнули в раздел о ебучей сердечной недостаточности как самую последнюю стадию болезни. Неизлечимую, блять. Человек просто выблёвывает половину своей кровеносной системы во главе с чёртовой половиной сердца, которая сохраняет жизненную активность еще на 1-1.5 часа. Оставшаяся в груди половина начинает херачить как насос, и 45 процентов людей, оставшихся от 50 не умерших от болевого шока, подыхают от аритмии. 5 процентов? С этим можно жить. Нельзя жить с постоянной одышкой, кашлем с кровью, синими руками и носом, дикой болью в груди. Такова участь 4,9 процентов. 0,1 - здоровые люди. Мне кажется, таких больше нет. Чёрт. Окей. Всё это дерьмо собачье. Хуёвей всего то, что любое лечение не оказывает никаких воздействий на болезнь. Абсолютное н и х у я. Что-то подсказывает мне, что это не болезнь. Не ебу что тогда, но если за 10 лет никто не смог установить даже способ заражения, с трудом верится, что причина в болезни. Должен быть способ вылечиться. Он есть. И я найду его. У меня даже имеется своя подопытная крыса. Вижу каждый день в зеркале. Уёбищный. Дейв Ты поднимаешься с земли через час. Вообще, было бы и дальше неплохо делать вид, что здесь лежит два трупа, а не охуенно крутой чувак и больной драчливый ублюдок. Просто ещё два тела в могиле с красивым названием "Земля". Обшарить карманы что ли. В его рукаве находишь водительские права (кому б они сдались) на имя Карката Вантаса. Судя по имени, чувак реально далекий. Запихивая бумажки назад, нечаянно касаешься его руки. То, что это рука, доходит не сразу. Обхватываешь. Холодная. И.. тебе кажется или она реально синяя? Блятский боже, ты убил человека. В день от этой хуевой болезни подыхают тысячи, а ты грохнул за пару чистых трусов. Сердце бьётся чаще, руки трясутся. Ты приказываешь себе успокоиться. Проверяешь пульс и делаешь вывод, что процентов на 50 он ещё жив. Каркат Ты не видишь чертового неба. Где ты блять? Поднимаешь руку и на фоне чёрного потолка пальцы тонкие. Кости. - Эй, ты очухался. Не вопрос. Утверждение. Все ещё тот ублюдок. Ты принимаешь вертикальное положение. Бегло осмотревшись, приходишь к выводу, что это заброшенное больничное крыло. Почему так ужасно холодно? Ебучее горло разрывает боль, когда сглатываешь, в голове - хренов фейерверк. - Почему ты не сказал, что заражён? Смотришь на свои невъебенно бледные запястья. - Что блять это изменило бы? Дейв подходит и протягивает кружку воды. Чертовски сухо. Пьёшь. Он кивает на твой рваный рюкзак, лежащий неподалёку: - Заберешь. Пожалел. Ты настолько жалок? Он садится рядом. Продолжает чёртов допрос. - Операция? Ты фыркаешь прямо в идиотскую кружку. - Не вариант. - Почему? Точка. Ты не собираешься говорить с ним об этом. Конец чёртового разговора. Ты даёшь это понять своим молчанием. Те 1-1.5 часа пока сердце не умерло. Есть еще кое-что: если спасти его уебищную половину, то она может прижиться заново. Поэтому человечество ещё не сдохло окончательно. Тебе не повезло. Когда ты выхаркал половину своего, оно ёбнулось с 4 этажа вниз и сдохло окончательно. Аплодисменты. Дейв Странно-стрёмный чувак. Хотя обычные сейчас сохнут в земле. - Что ты делаешь в Хьюстоне? Долго думает с безразличным лицом: - Откуда ты знаешь Терези? - Вопрос на вопрос? - ухмыляешься. - Именно. Ты мог бы пустить в ход аргумент "я спросил первым", но этот чел не из таких. - Она хорошая знакомая девушки моего друга. - Здесь находится последний целый медцентр на планете. Вот оно как. Или приехал выпрашивать помощи или очередной учёный. Землю не спасти. Какие вы тупые. Поднимаешься и выходишь из здания с усмешкой на лице. Только на пороге задерживаешься на мгновение. Учёный Он блять встаёт и уходит. - Надеюсь больше никогда не встретимся. - Взаимно. И серость города поглощает его силуэт. В рюкзаке всё на месте. Всё до единой вещи. Всё-таки пожалел. Окей, блять. Ложишься снова и засыпаешь, используя рюкзак в качестве невъебенно горбатой подушки. Когда наконец открываешь чёртовы глаза, времени давно за обед. Понимая, что ты вскоре сдохнешь от голодной смерти, выходишь на улицу и тащишь свои кости в определённом направлении. В центре тебя не принимают. - Не ты первый, не ты последний. И ты снова на улице. Ебучий город, ебучая страна, ебучая планета. Нахуй всё. Ты планируешь как следует свою следующую неделю поминутно. Примерно так: Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Не сдохнуть Где последнее: -- сдохнуть. Но ты все ещё не нашёл хреново лекарство. Хотя это и не представляется возможным сейчас, ты хочешь сделать это. Блять, просто живи хотя бы. Не_ученый Приходишь домой через час. Вы всё-таки не в самом центре живёте. В подвале сыро. Ты ненавидишь влагу. Бро съебался, темно и тихо. Заваливаешься на матрас и засыпаешь. Холодно. Открыв глаза, встречаешься взглядом с безумными кукольными зрачками. Нет ничего страшнее и охуеннее этой куклы. Грубо отпихиваешь Кэла, из за чего от него отлетает лоскут ткани. Староват стал. Бро нет. Хотя, не так. Его нет в зоне видимости. Напоминаешь себе, что над вами ещё 10 этажей высотки. Ты хватаешь консерву со стопки банок в углу и вылетаешь из дома пока не поздно. Обожаешь уличные завтраки. Думаешь устроить пару вылазок за сегодня. А на часах ранний вечер. Каркат Волочешь ноги по чёртовой земле пока не становится совсем темно. Что-то уёбищное жужжит слева и воют собаки. С самого твоего прибытия эти идиотские псины не затыкались. Пиздец. Ты обменял пару бесполезных вещей на банку не совсем тухлых сардин. Так что в животе по крайней мере не висит дохлый мышиный труп. Как будто там что-то сможет выжить. Хеувы носки снова сырые, а обуви блять как не бывало. Ты так увлечён мыслями о возможностях и невозможностях, что упускаешь из виду один момент. - Эй, парень. Блятский боже. Ускоряешь шаг, чтобы, когда сзади затопало, перейти на бег. И бежишь. За плечо хватают почти сразу. Толкают вперёд и ты валишься с ног. Невозможно тупо. Ты второй раз чертовски безразлично стягиваешь рюкзак за последние сутки, протягиваешь сволочам. Двое. Забирают и бьют. Больно. Твари. В живот - как по доске. Глухо. В голову - фейерверки, блять. По рукам - хруст костей и сухожилий. Б о л ь н о. Перед тем как потерять сознание, ты чувствуешь как удар приходится по груди. И половина отказывается биться. Дейв Все детали прошедшего вечера улетают за линию горизонта, когда узнаёшь за поворотом знакомые голоса: - Он чё, сдох? - Да и хуй с ним. И гогот. Смехом назвать сложно. Голоса отдаляются, продолжая наполнять воздух отвратными звуками. Ты выходишь под свет луны (как бля прозаично). Чёрная куча на дороге. Тело. Что-то да упустили, 100 проц. Обшариваешь карманы куртки. В его рукаве находишь водительские права (кому б они сдались) на имя Карката Вантаса. Что. Погоди что. Заглядываешь в лицо - синие губы. Остекленевший взгляд и пульс отсутствует. Мёртвое тело под руками - труп. И хотя в этот раз виноват не ты, что-то рвётся в груди. Труп. Воздух в лёгкие входит рывком. Дышишь. Ты не видишь чертового неба. Где ты блять? Поднимаешь руку и на фоне белого потолка пальцы тонкие. Кости. Ты ждёшь чего-то, но ничего не происходит. С чего ты, блять, взял, что случится? Садишься, кости ужасно ломит, будто невъебенно тяжёлый грузовик проехал. Вторая рука замотана и не шевелится. Боль разбегается мурашками. Бегло осмотревшись, приходишь к выводу, что это больничное крыло. Рядом на такой же стойке лежит Дейв. Болезненно бледный. Почему так ужасно холодно? Ебучее горло разрывает боль, когда сглатываешь, в голове - хренов фейерверк. - Дейв, эй, Дейв. Дейв, Дейв, - ты продолжаешь бормотать, пока он не открывает глаза. Он открывает глаза и садится резко. Так, что заходится приступом кашля. Отнимает руку от рта тогда, когда по запястью стекает красное. Очевидно, не труп (без гарантий). Кровь. Больно. И ты вспоминаешь. Как трясущимися пальцами вызывал неотложку, чувствуя давление внутри, как что-то противно-тёплое лезло из груди наружу, как больно рвались ткани тела, пока ты судорожно хватал воздух. Пожалуй, скорая нашла там два трупа. Но Каркат жив. Или? - Мы сдохли? - Не ебу. Легче не стало. Узнать бы что-то, но вставать - чистое самоубийство. Поэтому ты делаешь самое логичное в этой ситуации: ложишься и проваливаешься в сон. Каркат, кажется, делает то же самое. Каркат Тебя будит громкий голос. Что-то про то, что вы - ёбаное спасение этой дыры. - А? - ты медленно приходишь в себя. Соседняя стойка рядом что-то бормочет. Вокруг вас несколько человек. Медработники. - Что произошло? - Дейв садится. - - Конкретно у тебя стандартный случай КГПСС, - после этих слов лицо Дейва не меняется. И почему ты не удивлён? - Со мной что? - ты подаешь признаки жизни, достойные подыхающего кита. - Клиническая смерть. Нам не удалось спасти то, что осталось от твоей кровенасосной мышцы. Кровечего? Сердца? Блять, почему так хреново думается? - Тогда почему я жив? - Потому что вторая половина его сердца в тебе. Дейв Вы ушли, как только смогли ходить нормально. Сначала Каркат, ты на следующий день. Он восстанавливался очень быстро. Еще бы. С твоим сердцем. Вы не говорили особо много. Смысл? Дома Бро дал пару раз тебе по шее чисто в профилактических целях и запретил неделю выходить из дома. Будто тебе 10. Знает ведь, что не послушаешь. Плевать ты хотел на запреты. Пожалуй, на этом всё. Так кончается история твоей смерти. Она не смогла изменить тебя ни в лучшую, ни в худшую сторону. Человечество обречено. 100 процентов. Единственное, что ты вынес из неё, так это потребность в смене рода деятельности. Слишком велик риск закончить раньше. Нахуй воровство. И точка. Оживший труп Тебя приняли в медцентр и допустили к исследовательским проектам в области решения проблемы КГПСС. Окей. Ты и есть проект под каким-то дохуя замудреным названием. И тебя, блять, всё устраивает. Только есть одна проблема: план действий на неделю навернулся как чёртов карточный домик, так как ты не собираешься подыхать сейчас. И тебя все абсолютно устраивает. Дейв обещал не теряться. Пусть он и хладнокровный ублюдок, чёрта с два ты дашь ему забыть своё обещание, потому что на пленке МРТ (не)твоё сердце Целое. И именно тебя всё наконец устраивает.