поэт

Тихой ночью идти по лужам, На часах вроде больше двенадцати. И плевать, что ты людям не нужен, от тебя им нужны лишь овации. И плевать, что во всем был первый, ведь сейчас только ночь и покой. Ты всегда ее странник верный, ты всегда для чужих – чужой. Ты непризнанный призрак поэта, ты – творец всех их дивных снов. Но кончается все и это Вдаль уйдет с миллионом ветров. Утром солнца лучи пробиваются И опять люди тонут во лжи. Маски- роли всегда одеваются, вылезают из нор ужи. Все, что было- лишь сон поэта, непризнанного глупой толпой. Все, что было - лишь боль, и это Он легко пронесет за собой. Снова будут писаться стихи На листах простыми чернилами, снова будут светиться огни в глазах, казавшихся синими. После будет еще одна ночь, Что проводит на улицах тихих. После снова уйдет поэт прочь, посчитав всех людей за лишних. После этого в гости придет Его верная спутник- бессонница. А потом и одна уйдет, оставляя одним – негодница. И он снова начнет писать, Так бессмысленно тратя чернила. Слишком больно ему умирать, а прожить дальше- нету силы. Но он встретит еще один день, Лишь в душе надежду тая, Что когда-то наступит день, И заметят его. Хотя… Он уж слишком привык к тишине, и к ночной подруге-бессоннице. И к такой приятной душе Темной ночи- его поклоннице. И не сможет он что-то менять, жизнь другой никогда не представится… Может, стоит еще подождать, вдруг ему здесь и так понравится?