Она

Это определённо чья-то злая шутка. Иначе я не смог бы объяснить то безумие, в котором растворялся, глядя на неё. Неидеальная, грубая, совершенно не подходящая под стандартны - она завладела всем моим существом. Плавно, не спеша окутала иллюзией необходимости. Проникла под кожу. Вывернула душу наизнанку. Я не знал, отчего её строгость манила, а холод убивал сильнее яда. Я не понимал, отчего её чёрное, как ночь, одеяние, приковывало взгляд. Чем была так восхитительна рыжина её волос и янтарные глаза? Почему меня так манили её осторожные движения, резкий тон, не терпящий возражений, и совершенно искренняя улыбка? Одно было ясно - я болен ею. Я был готов часами слушать её насмешки вкупе с мечтами о свободе. Для меня она стала самой настоящей стихией: притягательной, яркой и совершенно непредсказуемой. И мне с каждым днем все тяжелее было выдерживать созданную ею дистанцию. С каждым днем все сложнее было слушать её и буквально кожей ощущать ту тоску, которая окутывала каждый её жест. Я знал, что все эти ограничения, люди и заботы гасят свет, который она в себе несла. Да, с виду она была счастлива и покорна, но чем сильнее её стремились сломать и подчинить, тем крепче было её желание сбежать. И возможно, я бы действительно сошёл с ума, наблюдая за ней, если бы однажды она не исчезла. Но даже тогда я не смог обрести покой. Было поздно. Она уже стала мечтой и не собиралась покидать сердце.