Безымянный

Край мира под ногами сопровождается резким переходом в ярко-белый, обжигающий цвет; болезненный укол в груди, с каждым ударом сердца по венам течет словно сгусток грязи, словно тело-эскиз Главного Героя борется с заточённой душой. Позади – непостоянный, красочный мир, который когда-то давно был живым, любимым и действительно кому-то нужным. Кончик шариковой ручки легко коснулся бумаги, оставляя после себя бледную чернильную линию, приятный запах и новые детали для старой истории. Мир в глазах человека, сидящего за столом, проецировался на бумаге в виде слов, в виде персонажа, который несет его мысли, его тяжести и не просит ничего взамен. Мир в глазах Автора прекрасен, мир на бумаге – ничуть не хуже, и слова с большой скоростью «вылетают» из под пера, связывая каждую строчку с чем-то грандиозным, обособленным от реального мира, совершенно иным. Создает историю, полную того, чего так не хватает в реальности; раскрывает душу самому верному другу - бумаге, ведь она никому не расскажет, вкладывает свои мысли в уста главного героя - ведь только так его откровениям не грозит опасность. Идеальный персонаж, у которого нет имени, вырисовывается из букв, получает свою жизнь, которая ограничена в виде количества написанных страниц. Просто «Он», состоящий из одной лишь мысли, идеи и безграничной храбрости; Просто «Он» - тот, кто не выживет в окружающем Автора мире, но вполне может приспособиться к миру на бумаге. Просто «Он» - тот, кто не достоин даже внешности, тот, кто является носителем самого важного – души его создателя. Идеальный мир, который не имеет законченности, не имеет смысла и обрывается слишком резко, оставляя после себя лишь бесконечную пропасть. Мир, где существует лишь он – персонаж без имени – который с преданностью ждет, когда Автор вновь возьмется за ручку и привнесет в его мир что-нибудь новое. Может, нового персонажа, его верного друга, может, заклятого врага, может даже наградит Его именем. Но если бы Безымянный знал о понятии «время», он бы понял, что к рукописям не прикасались вот уже два с небольшим года, забросив их в самый отдаленный ящик, в самый потаенный угол, где Автор складывает все отслужившие свой срок вещи. Последние строки, что были написаны так давно, заморозили Безымянного на одно месте – на краю, с болью в области предполагаемого сердца и с томящим ожиданием, теплящимся где-то под возможными легкими. Мир позади него замер, ведь Автор так и не наделил свой текст действительной жизнью, не сделал его одним большим циклом. Ведь Автор давно позабыл о том, что оставил своего героя на краю, в тишине и безвременном вакууме; Автор давно позабыл того, кто не имеет даже имени, того, кто впитывал мысли и ощущения своего создателя, словно безмерная губка, и не просил ничего взамен. И Безымянный ждет, застряв в своей недописанной истории, не до конца осознавая свое сомнительное существование, вглядываясь вдаль – в пустой участок, где нет больше слов, вышедших из под пера его мастера, где нет ничего, кроме ярко-белого цвета бумаги. Ждет и боится, что это навсегда.