Осень.

Многие не любят осень. Но большинство из них просто не были в осеннем лесу. Теплые краски, живописный вид и порой слышно как пробежит заяц или лисица. Животных опаснее в лесу попросту нет. Листья, будто ковер, чудесный ковер из разноцветных оттенков оранжевого и красного. Золотые, медового оттенка, рыжие, будто позаимствованные у лесного хитреца, еще еле зеленые, переходящие в бордовый. Как после такого не полюбить осень? Я иду по дороге, она не очищена. Тут никогда не было асфальта и этих мест никогда не касалась рука какого-либо дворника. Лес живой. Он дышит. И это дыхание можно почувствовать, если закрыть глаза и просто вслушаться в тихие звуки. Кажется, что чем дальше зайдешь, тем ярче цвета. И это уже не мягкое золото дубов и ивовая бронза, а просто пылающие алыми огнями клены, рябина и еще очень много деревьев, чьих названий я уже и не упомню. Слышу шорох... Где-то рядом. Но не обращаю на него вниманию. А зря. Вдруг я заметил взгляд двух янтарных глаз с вытянутыми зрачками. А вот и та, о которой я как раз и думал в начале своего повествования. Лисица. Она смотрит на меня, будто думает опасен ли я или же нет. Мой дедушка рассказывал нам в детстве, что каждая лиса-это нимфа, охраняющая весь лес. И на тех, кто причиняет ее детищу вред, она нападает и относит в свое логово. Но видимо эта нимфа не нашла во мне опасности, поэтому просто быстро исчезла из моего поля зрения. Поднимаю взгляд в небо. Оно сизое, сегодня пасмурно, лишь кое-где проглядываются лучи солнца, которое будто пытается как можно подольше сохранить на земле тепло. Пахнет прелыми листьями и, что крайне странно, непонятной свежестью, которая бывает после дождя. Для меня запах осени-это запах этого леса, а еще запах тыквенного пирога моей дорогой Шарлотты. И пряностей. Имбирь, корица, шафран... Такие разные запахи, но именно они ассоциируются с этим временем года. Который час? А столь ли это важно? Что вообще может быть важным, если вокруг меня такой волшебный мир? Порой мне кажется что этот лес-портал в другое измерение. Измерение, в котором время застыло. Тут никогда ничего не меняется, но каждый раз, заходя все дальше, на грани того, чтобы заблудиться, я нахожу новые и новые места. Я несколько раз уже блуждал до того, что не мог найти дорогу назад. Но то и дело меня выводил случай. Рядом со мной раньше ходил пес. Но он стал более старым и я решил, что пусть уж он будет дома, в тепле. Какой прок трепать бока бедняге? Он и так за свою жизнь настрадался и набегался. Жалко надолго мне здесь задерживаться нельзя, я и так часто теряю счет времени. Как его не потеряешь, когда вокруг столько красоты? Но я должен быть дома до заката. Мы повстречались с женой будучи семнадцатилетними детьми. Сейчас я уже на грани того, чтобы называться пожилым. Ненавижу это слово. Будто мне мягко намекают что пора умирать. А я не хочу. Так вот, мы познакомились в очень юном возрасте и зареклись что каждый день будем встречать закат вместе... И мы встречали его. И сейчас делаем это. С того дня мы не нарушали традицию, как бы безумно это ни звучало. Уже пора возвращаться. До встречи, лес, до встречи, рыжая плутовка, мы с тобой еще увидимся.