50 days

Мир до безобразия, стал смехотворной прозой. Неудачный автор стихов, работ без пользы. Каждой новой строчкою он листик запятнал. Каждой новой строчкою герой его страдал. А свет искрится, плачет, как за окном метель. Хотел бы он однажды уйти, да насовсем. Хотел бы оказатся подальше от проблем. Выплескивает автор на бумагу свой удел. Вот столько он терпел, Вот столько потерял, Приобрел немного, да как-то не сложилось толком... Лишь томно он вздыхает, переворачивая лист. И каждой новой строчкою поведает он: Как теплый морской бриз трепал ее кудри. Как холод подступил, нежданно в эти будни. Как сердце вдруг разбилось, а с ним и его жизнь, Как потерял он в жизни музы, толику огницы. А приобрел в итоге этот странный мир. Со странными законами и людьми, которые не понимали, что он. Не понимали, кто он. Не слушали его просьбы. Не слышали его крики. Вперед смотрели и шли. Дорогою одной. Все будто под копирку, В каменных тюрьмах, добровольно заколотых кандалах. И что же делать? Как вернутся в этот грезный мир? Он покинул меня? Или ж я его? Как найти билет, Паром на завтрашнее утро. Я готов отдать полжизни, Дайте лишь на миг последний мне взглянуть в мой дом. – Прощай навеки. Я никогда, Хоть через года Не забуду о тебе, И о том, что дал ты мне. Не забуду, в памяти храня. Жаль, не вернешься ты. Жаль, не вернусь и я. Но знай, что это было самым лучшим в моей жизни. И если бы был только выбор, я бы отдался снова. Но каждый год лишь уверяюсь, что меж нашими мирами Закрылись увы двери, А пропасть с каждым годом растет, не унимаясь. Домой я не вернусь.