Without you...

- Я уже рассказала, чем все кончится. Единственное, что остановит киллеров - это твоя смерть. Я их останавливать точно не буду. - Прошу, дай мне минуту. - Минуту - побыть наедине с собой. - Пожалуйста. - Ну, конечно. - Что?! В чем дело? Что я упустила? - Ты их останавливать не будешь. Значит, их все же можно отозвать. Выходит, есть какой-то код, слово, номер. Мне не нужно умирать, раз у меня есть ты. - Решил, что сможешь заставить меня отозвать приказ? Думаешь, тебе это под силу? - Да. И тебе это известно. - Шерлок, ни твой брат, ни вся королевская рать не смогли заставить меня сделать то, чего я не хотела. - Да, но я не мой брат, ты не забыла? Я - это ты. Готов пойти на все. Готов сгореть. Готов сделать то, на что обычные люди в жизни не согласятся. - Хочешь пожать мне руку в аду? - Я тебя не разочарую. - Ты обыкновенный и заурядный. Заурядный. Ты на стороне ангелов. - Я могу быть на стороне ангелов, но не вздумай хоть на секунду допустить мысль, что я один из них. - Нет... ты не один из них. Теперь я вижу. Ты не заурядный. Нет. Ты это Я. Спасибо тебе... Сегодня, в три после полудня, состоятся похороны Джеймса Мориарти - криминальной леди, которая держала в страхе всю Англию. Рассвет. Мужчина лет тридцати в растянутой майке и домашних штанах стоит на балконе и курит, его взор направлен как раз на тот самый рассвет. Казалось, ничем не примечательная картина, если бы не одно НО. Этим человеком был Себастьян Моран - личный снайпер Джей, да и самый близкий, любимый человек Мориарти. Шорох. Полковник резко поворачивает голову, в глазах, которые минуту назад ничего не выражали, кроме боли, зажигаются огни надежды, увы, пустой надежды... - Басти, опять ты куришь эту дрянь! - слышится сонный голос девушки, а потом появляется и изящная фигура, кутающаяся в старый плед. - Я же не в комнате, - ухмыляется полковник, выпуская кольца бледно-серого дыма. - Прибила бы, - шипит брюнетка, обнимая широкую спину снайпера. - Не прибила бы, - последняя затяжка и красный огонек потушен о дно пепельницы. - Что разбудило тебя, Джей? - шепчет Моран, разворачиваясь и обнимая хрупкое тело. - Твое отсутствие: я все еще хочу спать, - жалуется Мориарти, встав на цыпочки, чтобы поцеловать любимые губы. - Уверена, что хочешь спать? - чуть прохладные пальцы проникают под плед, лаская оголенную кожу живота. - Мм... - шоколадные глаза игриво заблестели, кончик языка скользнул по нижней губе, - уже нет... Моран встряхнул головой и прошел в комнату, их комнату. "Нет, нет, это не правда, - Себастьян не мог поверить. - Это очередная игра", - уверял он себя, но тщетно. Полупустая бутылка "Jim Beam", даже она не помогла унять ноющую боль в сердце, в оттаявшем сердце лучшего стрелка во всей Европе. - Мориарти! - теперь уже пустая бутылка летела в стену. Его не заботило, что в квартире бардак: разбитые вазы, которые скупала на аукционах Джей, важные бумаги, разорванные в клочья, ведь никто не накричит и не прикажет... Запах, ее запах, этот сладкий аромат, которым пропитано ВСЕ! Он неприятно врезается в ноздри при каждом вдохе и выдохе, оседая пеплом на душе Себастьяна... На часах двенадцать - есть время, чтобы привести себя в порядок. Открыв шкаф, Моран достал черный костюм, в котором как раз и пришел к Джей, чтобы стать ее снайпером, а теперь в нем же он ее и хоронит. "В кого ты превратился, полковник? Где тот холодный тигр?" - шепчет больное самолюбие, пытаясь выстроить барьер между прошлым и настоящим... Три слишком громких стука костяшками пальцев по деревянной поверхности двери, три удара сердца. "А может, это ошибка?" Но поздно отступать, отступить - проиграть еще не начавшийся бой. Выдох, ручка медленно спускается вниз до щелчка, шаг внутрь, пути назад нет, только не для него... Монитор ноутбука скрывает лицо будущего босса. - Кхм... - Моран пытается привлечь к себе внимание. Стук пальцев по клавишам умолкает, компьютер отодвигается в сторону. - Себастьян Моран, - тянет гласные девушка, улыбаясь и чуть прикусив губу. Карие глаза, не скрывая интереса, рассматривают военного, который застыл на месте, пораженный увиденной картиной. - Джеймс Мориарти, - нарушает она затянувшуюся тишину. Ступор, оцепенение. Его наняла девушка? Он будет подчиняться девушке? Да ни за что! - Полковник, вы проглотили язык? - Мориарти смеется в глаза, наблюдая за реакцией мужчины. - Думал увидеть толстого, зажравшегося мужичка, лет под сорок, - она не спрашивает, а просто констатирует факты. Встав из стола, одернув пиджак, подходит ближе к Морану, слишком близко. - Да, я не ожидал увидеть хрупкую девушку, - подает голос Себастьян, продолжая разглядывать Мориарти. - Я не собираюсь подчиняться тебе, - глухо рычит он, заглядывая в глаза брюнетки. - Полковник, не делай поспешных выводов, - шипит Джеймс, - у тебя есть испытательный срок. - А если... - Знай свое место, Моран, - прерывает его она. - Я. Подчиню. Тебя, - в ответ хищная улыбка снайпера и шепот в губы, едва не касаясь их: - Посмотрим. Вызов сделан, вызов принят. К сожалению, Себастьян потерпел поражение. Сбрив недельную щетину и приведя себя в надлежащий вид, Моран надел тот самый костюм, взглянув на часы, отправился на кладбище. Джеймса Мориарти уважала вся ее свита, пусть и боялась, так даже было лучше. Вся эта церемония проходила молча, не было ни слез, ни громких пламенных речей... Это время прошло для Себастьяна как в тумане. В нем теплилась надежда, ведь она умирает последней, не так ли? Что откуда-нибудь появится Джей и протянет в своей манере: "Привет, я жива, а вы поверили? Разочарована, разочарована", - и звонко рассмеется ему в лицо. Когда гроб из красного дерева был уже засыпан землей, все подходили, клали цветы и уходили, оставляя Себастьяна одного у аккуратно закопанной могилы с черным гладким памятником, где серебристыми буквами было выведено: "Джеймс Мориарти". Ни фото, ни гравировки не было, лишь гладкий камень с именем. Дождь... Неужели, небо оплакивает криминальную персону, или это слезы радости и свободы? Преданный тигр сел на колени перед могильным камнем, проводя подушечками пальцем по нему. - Так и должен был закончиться твой сценарий, Джей? - спросил полковник, обращаясь в пустоту. - Стоила ли игра таких жертв, а, Мориарти? - почти срываясь на крик, продолжил Себастьян, позволяя себе эту слабость. По его лицу текли капли дождя, а он вел монолог дальше, все же пытаясь услышать ответ хотя бы на один из вопросов. - Почему? Что ты этим хотела доказать? Ты - эгоистка, Мориарти. Здесь должен быть я, а не ты. Чертов Шерлок! Чертово твое влечение! А ведь поверил, что это всего лишь игра, да, я идиот! Джей, я не верю во все это, скажи, что это не так... Пожалуйста... - Моран согнулся пополам, упав на колени, голос его дрожал. - Тигррр, ты ревнуешь? - тихий, вкрадчивый шепот на ухо. - Не рычи, нашел к кому ревновать. Шерлок - игрушка, - Мориарти целует спину полковника, извиняясь. - Я его ненавижу, - Моран готов был свернуть голову кудрявого детектива, но что-то мешало, а именно то, что у него не было приказа о убийстве. - Значит, ты не злишься? - тонкие пальцы зарываются в длинные блондинистые волосы. - Джей, - Себастьян прикрывает глаза, наслаждаясь, - чертовка, - поворачиваясь, рычит Моран, жадно целуя губы брюнетки. Мориарти обхватывает его за шею и притягивает к себе, с такой же охотой отвечая на поцелуй. Сильные руки снайпера быстро избавляют девушку от своей футболки, начиная ласкать ее тело. Губы спускаются к обнажённой шее, прикусывая нежную кожу, скользя языком по ключицам. - Мой тигр, - стонет Мориарти, коготками рисуя новые узоры на спине полковника. - Только твой... - отвечает Себастьян, покусывая соски Джей, отчего та выгибается под ним и стонет еще откровеннее... Смех, истерический смех. Его хриплый голос сливается в унисон с раскатами грома..... - Не молчи... Ответь, прошу... Это ведь шутка, вот, я купился, довольна?! - его душа умерла, она закопана там, с ее душой, осталась лишь оболочка - тело, совершающее автоматические движения. Взгляд его синих глаз стал темнее и угрюмее, они потеряли жизненную силу, они потеряли весь свой блеск. Мужчину переполняли боль, гнев, злость, уныние, вина, обида... Он не мог с этими чувствами справляться, да и не было сил. У него больше нет цели, у него теперь нет приказов, нет любимого человека. Зачем ему жить? Пуля в висок или в рот, как Мориарти? Нет? А что же тогда? Война. Первая любовь, которая научила многому Себастьяна. Она сделала его холодным, не боящимся ничего. Она помогла ему обрести тот стальной стержень, который сейчас ломался, как грифель. Моран решил вернуться на войну, к своей первой любви, и погибнуть от ее руки... - Прощай, Джей, - сорванные жетоны с шеи летят на могилу - прощальный жест. Себастьян разворачивается и уходит, не оглядываясь. Но за этой сценой прощания неподалеку, под большим деревом, стояла и наблюдала невысокая фигура в черном одеянии - Джеймс Мориарти, инсцинирущая свою смерть. Она слышала все и еще острее понимала, как нуждается в своем тигре, но она не имела право жалеть о содеянном... Возможно, Себастьян Моран и не погибнет на войне, как этого желал... Возможно, он и встретится с Джей Мориарти... Но уже будет все не как прежде, да и сможет ли он простить ее?