между клёнов шёпот осенний
попросил: "со мною умри..."
закалённая, словно сталью, очередным расставанием она шла, гордо подняв голову. нева шумела внизу, карабкаясь, пытаясь выйти из берегов. внутри всё перемешалось, грудь холодела беспомощно. не видя ничего вокруг, только ощущая, она спустилась вниз. шла вдоль невского, не понимая, почему ступеней в этот раз больше, чем три?.. равнодушное солнце поднималось над вальсирующими волнами невы, оставляя на душе отпечаток скорби. с каждой минутой становилось всё светлее, но она была столь же равнодушна. левая перчатка на правой руке не смущала только её. прохожие смотрели на эту гордую, но уже давно разбитую женщину. не понимали почему перчатки не на тех руках, почему взгляд такой пустой, а походка такая статная и лёгкая. лишь осенний пронизывающе-холодный ветер понимал. его объятия такие же холодные, как у того, кто бросил её сегодня. петроградский бриз обвивал пуховой шалью каждого прохожего, улочку, дом. он словно звал, молил о чём-то. может быть, о смерти?.. она так тонко чувствовала, что чувствует ветер. вслушивалась в шуршание сухих ветвей, и просила умереть вместе. она прошлась вдоль невского быстро. сама не поняла, как вновь вернулась к этому злосчастному дому. равнодушно-жёлто горящие свечи заставляли душу ломаться в рыданиях. но взгляд её такой же пустой, без малейших эмоций она долго глядела в окна спальни, где он уже сидел с другой. обнимал, целовал и говорил одни и те же слова, как всем. она уходила так же гордо, напевая под нос ту самую песню, песню последней встречи.